Хроника смертельной осени - [208]

– Тебе забавно? – Катрин покоробил его тон. – Надеюсь, ты хорошо развлекся на похоронах Антона.

Олег, вспыхнув, процедил:

– Если отвлечься от того, что сердце у меня рвалось на части, когда я нес его гроб и смотрел на тебя, бледную, как спирохета, то да, развлекся я отлично. Особенно подсунув московской уголовке костыли, заляпанные моими отпечатками пальцев. ФБР сработало профессионально.

Тут до Катрин, наконец, начало доходить. Она сложила в уме кое-что и недоуменно на него посмотрела.

– А где же настоящий Джош Нантвич? – спросила она озадаченно. – Ведь ты взял где-то его документы, в Париже водил меня на квартиру ФБР…

– Как где? – искренне удивился Олег. – Я его убил, конечно.

Катрин показалось, что он ее ударил. Наотмашь, нещадно. Она отпрянула.

– То есть как – убил?

– Как, как… Просто – ножом. Он, конечно, этого не ожидал. Я его встретил в Руасси, как представитель посольства. Внешность изменил, конечно. По дороге из аэропорта у моей машины спустилось колесо…

…Рейс из Вашингтона приземлился несколько минут назад. Он ожидал вместе с остальными встречающими и цепким взглядом ощупывал каждого, кто выходил из-за пластиковой перегородки с надписью Arrivée. Как кстати, однако, ему на глаза попалась не очень свежая американская газетенка – видимо, счастливая судьба привела его именно в тот Starbucks на бульваре Сен-Жермен месяц назад. Скорее всего, ее оставил кто-то из американских туристов – их там пруд пруди. Итак, ему зверски захотелось кофе. Со стаканом латте он нашел место в самом дальнем углу. На столе лежала изрядно распотрошенная «Daily News». Он лениво листал страницы, просматривая заголовки. «Pocono Lake Disinterment[222]. Pocono Lake? Неужели в этом богом забытом месте снова что-то произошло? Олег начал читать и его затрясло от гнева. В статье описывалось старое уголовное дело – исчезновение студентки Гарварда – Кэтрин Маккларен в девяносто первом году – имя резануло по сердцу, словно ножом. Он до сих пор не мог вспоминать ту девушку без мучительной боли – хотя прошло уже двадцать лет. В статье подробно рассказывалось, как она работала в семьях российских дипломатов в пенсильванской глуши, как она бесследно исчезла, и, конечно же, называлось имя убийцы – его, Олега, имя. А также журналист, крыса, со вкусом повествовал, как Марина Рыкова, его обожаемая мама, помогала скрывать следы преступления. Значит, дело было раскрыто. Вскользь в статье упоминалось, что им теперь занимается ФБР.

И именно это упоминание подвигло его на то, чтобы вернувшись в отель, взломать сайт Федерального Бюро – со всеми его секретами – агентами, переписками и документами. За считанные минуты, которые у него были, он узнал о миссии Нантвича. Остальное – дело техники…

…А вон и спецагент – его высокий рост как нельзя кстати – метр девяносто два, как и у самого Олега – просто удача, как и то, что он такой же худощавый. Одет со вкусом, но с чисто американской небрежностью – замшевые мокасины без носков, джинсы от Гальяно, недурно… льняной пиджак, изысканно помятый. Серьга в ухе… ФБР, мать твою, – ухмыльнулся Олег, направляясь к Нантвичу. Ради такого случая он облачился в темный деловой костюм, удавив себя галстуком.

– Как долетели, сэр, – он чуть поклонился и взял из руки спецагента небольшой саквояж.

– Отлично, – Нантвич улыбнулся. – Вы кто?

– Водитель посольства Джон Хьюлетт, – отрекомендовался Олег. – Меня послали встретить вас.

– Я не просил меня встречать, – удивился Нантвич.

– Я ничего не знаю об этом, сэр, – с непроницаемым лицом отозвался Олег, направляясь на стоянку, где был припаркован взятый напрокат Ситроен бизнес класса. Дипломатические номера, которые ему за небольшую мзду изготовил умелец-индус из Сен-Дени, он прикрутил на тихой заправке при подъезде к аэропорту, когда над головой уже взлетали самолеты…

– Куда прикажете, сэр – в посольство или в отель? – спросил Олег, наблюдая, как Нантвич снимает пиджак и бросает его на заднее сидение.

– Заедем в посольство, – сказал Нантвич, усаживаясь рядом с ним. – Меня там должны ждать…

– Слушаю, сэр, – бодро ответил Олег, выруливая со стоянки.

Шина спустила минут через пять. Он старательно отвинчивал колпачок от камеры перед тем, как пойти встречать Нантвича в здание аэропорта.

– Черт! – он съехал на обочину. – Как некстати.

Псевдоводитель посольства осмотрел заднее правое колесо. Оно выглядело плачевно.

– Вам помочь? – крикнул Нантвич, высунувшись из окна машины.

– Мне неудобно вас напрягать, – Олег направлялся к нему, незаметно опуская руку в карман пиджака. – Вы устали после перелета.

– Ерунда, – отозвался спецагент, открывая дверцу ситроена.

В его светло-карих глазах застыло изумленное выражение, когда внезапно стало трудно дышать, нет, не трудно – невозможно. Конечно, невозможно дышать с ножом в сердце… Олег осторожно усадил агента обратно на сидение и прикрыл пледом. Главное, чтобы кровь не натекла на обивку кресла дорогого автомобиля…

На ближайшей voirie[223] он развернулся и направился к Санлис, где местность покрыта густыми дубовыми лесами – там легко остаться незамеченным. Накануне он уже побывал там и выкопал глубокую яму под трехсотлетним дубом. Он заехал в небольшой лесок и остановился. Выйдя из машины, огляделся – кругом ни души. Уже почти стемнело – отлично, никто его не заметит. Вытащив тело Нантвича, он достал из багажника небольшой чемоданчик с лэптопом и необходимыми девайсами. Он аккуратно снял отпечатки пальцев агента и поместил их в особый файл – могут пригодиться. Еще в аэропорту он записал голос фэбээровца на специальный чуткий диктофон – у него есть программа, с помощью которой он теперь сможет говорить по телефону или по видеосвязи голосом Нантвича. И самое главное – документы. Американский паспорт лежал во внутреннем кармане измятого пиджака. Какая удача, что агент снял его перед тем, как сесть в машину, а то залил бы кровью. Олег заглянул в бумажник агента.