Хроника пикирующей старости – 4 - [2]

Но лысый не отвечал больше.

Не кричал, не мычал и не извивался.

Наверное он был согласен.

Оставались лишь последние несколько джоулей.

Пуля медленно проскользнула в его мочевой пузырь разорвав оболочку и плавно опустилась на его дно.

– Вот и конец нашему счастью, друзья мои! – Её свинцовое рыло грустно опустилось. – Вы тоже тоскуете за ним?

Но кругом была тишина. Никто не радовался, не благодарил за килоджоули, не приветствовал, не смеялся.

Лишь темнота и наступающий холод.

– Что-то не так пошло – Вдруг поняла тупорылая и впервые ей стало страшно. Захотелось снова вернутся туда, к себе в обойму. К другим тупорылым. Но энергии на это – больше не было.

А будущее было непонятно, страшно и ужасно.

Вы спросите меня читатель – на что тупорылая потеряла свой последний джоуль?

Ответ – прост.

Нужно было прислониться к животу лысого и послушать. Там можно было услышать жалобный всхлип. Писк. Стук.

Это тупорылая теряла свой последний джоуль: – А я ведь так верила …

Деды

За что мне было их любить?

За впалые щеки?

Старческое брюзжание?

За постоянные советы и нравоучения?

Но я любил их. И одновременно – ненавидел.

Их был шестеро в бригаде. И каждому – по 80 лет. Почему их не выкинули с работы как старые осенение листья которые после пожелтения – становятся мусором?

Ответ был прост как слеза – они были высококлассные специалисты. Слесари, сантехники, столяры.

Своими сухими морщинистыми руками они делали чудеса – ремонтировали, восстанавливали, создавали.

И я со своими молодыми розовыми руками – мог только с завистью наблюдать за их работой.

Почему меня взяли в их бригаду?

Да потому-что начальство решило что кому-то надо перенимать их опыт. Ведь старикам недолго осталось. Судя по продолжительности жизни в стране.

Но никто не говорил им про это. Им просто предлагали взять стажёра в бригаду.

На выбор предложили троих.

Одного – мускулистого, лет 20-ти.

Второго – с очень бедной семьи, живущей где-то за городом.

И третьим – меня.

Но старики оказались не такими наивными как казалось на первый взгляд:

– Хе – хе … – Усмехались они – Мы вам – приготовим смену. А Вы нас – на пенсию?

И на их лицах играла кривая беззубая улыбка.

– Но Вы же должны! … Вое передают свой опыт! – Возмущалось начальство. И таки заставило взять первого стажёра – мускулистого парня который пришёл на завод сразу после училища.

Старики спалили его на первой зарплате. Заставили принести пару бутылок водки, разлили, выпили. Они – не опьянели. А тот – лежал у ворот завода, что-то мычал и беспомощно двигал руками в разные стороны как будто хотел уплыть в далёкие края. Начальство проходило мимо брезгливо переступая через него и цедя сквозь зубы – И кого Вы послали к старикам???

Его уволили на следующий день.

Второго – старики спалили тем что из-за какой-то мелочи обматюкали.

Тот не выдержал несправедливого унижения и ругнулся в ответ. Это и был его конец в бригаде – "Он не уважает старость. А нам такой не нужен…"

Наконец пришла моя очередь.

Признаться, на меня, у начальства было мало надежд – я был ленив, слаб и ничего не умел,

Впрочем, у меня была одна особенность про которую они не знали.

Один мой странный талант. Нет, он не давал мне перспектив стать ударником труда, получать грамоты или поощрения за добросовестный труд. Это был талант – преображения в зависимости от ситуации. Таких как я – часто называют хамелеонами, но мало кто знает что этот талант – есть далеко не у каждого.

Подобный талант, просто помогает слабым людям – выживать в коллективе.

К примеру, если бы я попал на зону к уголовникам, то не сомневайтесь – через месяц я говорил бы одними ругательствами, сгорбился как они и покрыл бы всё своё тело наколками, типа "Не забуду мать родную".

А если бы меня послали работать в коллектив профессоров и академиков – то через пару недель я внешне ничем бы не отличался от них, носил бы очки, говорил важно и степенно, а вскоре даже отрастил бы и пузо, если бы меня к тому моменту не разоблачили и не выгнали из уважаемого коллектива.

Но, как показывал мой личный опыт – хороших хамелеонов – не разоблачают. Их – любят. Но за что именно – я до сих пор не понял …

Поэтому я не задавливал этот талант в себе. А наоборот – позволял ему управлять своим поведением. Иногда сам удивляясь – как он преображает меня. Иногда даже – по несколько раз на день, если я попадал в разные коллективы.

Итак, начальство посылает меня к старикам. Без особых надежд и энтузиазма.

В 8 часов утра я осторожно открываю бронированную дверь их мастерской.

Шестеро дедов угрюмо оглядывают меня с ног до головы. Глаза колючие, злые.

– Ещё один пришёл …

И кто-то сплюнул в угол от досады.

Я молча стал одевать спецовку.

Пол дня моё подсознание лихорадочно изучало обстановку, пытаясь найти подходящую манеру поведения чтобы выжить среди них.

И к концу дня я получил ответ.

Он был всего из двух слов.

"Уважение" и "Смирение".

Что бы не происходило среди дедов, лишь эти два слова должны светится во мне. И ничто больше.

– Запомни это! – Сказало мне подсознание. И строго показало кулаком подсунув его под нос в зеркале. – Одна твоя ошибка … и ты на улице, безработный.

– Не ошибусь – Ответил я и ещё более внимательно посмотрел на себя в зеркало висевшее в туалете. И вдруг мои глаза расширились от ужаса. Прямо на своих глазах – я подобострастно согнулся, мой вид стал покорным, тусклым.