Хроника пикирующей старости – 3 - [40]

Чувствует себя как дома, сволочь.

Очень рано Вы делаете попытки искать что-то новое в своём творчестве.

Свой первый эротический рассказ – я написал где-то через пол года.

Превозмогая неловкость – опубликовал.

И …

О! Какой сюрприз!

Читателей – сразу увеличилось в разы.

– Забавно – Отмечаете Вы делая вид что Вам это глубоко пофиг. После чего важно возвращаетесь к своим рассказам. Продолжая искать новых читателей … новых отзывов … и возможно – новых поклонников Вашего таланта.

Но что это?

Почему всё трудней это делать?

Все отчётливее Вы понимаете что Проза ру – это сайт не читателей а сайт – авторов.

Там люди больше пишут чем читают.

Там каждый – занимается свои творчеством. И найти того кому нужно Ваше – очень трудно.

Очень.

Ваша голова начинает отчаянно соображать.

А может просунуть Ваши рассказы в интернет?

Бац!

Новое разочарование!

Быстро выясняете что и там – всё завалено рассказами. Причём – маститых писателей, а таких не дилетантов как Вы.

А может мне напечататься на бумаге?

Но и там – стена!

Разве что напечататься в журнале … за свой счёт.

Но это то же самое что заниматься онанизмом вместо нормального секса

Загородная дача с вином снова маячит на горизонте … лишь язвочка славы которая родилась в душе за последние годы – исчезать не собирается. Не хочет стерва оставить твою душу в покое.

И тогда Вы пишете второй эротический рассказ. Затем третий.

Только теперь, Вы отмечаете что они у Вас – неплохо получаются.

Причин этому – несколько.

Главная – Вы успели найти свой собственный стиль. Пока писали рассказы. Пытаясь пробиться с ними – к признанию. Конкурируя с тысячами таких же авторов как и Вы – без шансов на славу и признание.

Где среди них – конкуренции не видно конца …

И поняв это – многие останавливаются и делают резкий поворот.

Кто-то – к выходу.

Кто-то – ищет средства издаться за свой счёт.

Я же – повернул туда куда другие идти не хотели.

Чёрный юмор … секс … – это темы которые не каждый автор решается затрагивать в своём творчестве.

Вы оглядываетесь вокруг и вдруг видите – один автор пишет лучше чем Вы но как огня он боится юмора.

Другой – как черт от ладана – убегает от эротики.

Третий- от жестокости.

На ваших губах появляется тонкая улыбка.

– А я ведь этого не боюсь! – Шепчете себе под нос.

И начинаете писать про то – чего другим писать – табу.

Причём, пишете ещё лучше чем прежде.

Ведь запретно – сладко.

В отзывах получаемых вами – появляется что-то новое. Восхищение и восторг. Вашей смелостью и дерзостью.

– Неужели я нашёл свою нишу в литературе? – Спрашиваете себя по ночам. – Есть сомнения? Не парься! Мопассан тоже писал про эротику. И стал знаменитым …

Через несколько лет – чёрный юмор становится основным в Вашем творчестве.

Вы оправдываете себя за него – вдруг находите что он раскрепощает, делает уверенней в себе … даёт чувство свободы.

Но блин… как же тонка грань – между ним и пошлостью!

За которой становиться стыдно.

Поклонников становится много но исчезают те – кто были первыми. Кто подал Вам руку когда-то.

Даже не замечаете когда это случилось.

Вам стыдно за это …

Улыбка становится жалкой на лице.

Затем новая проблема.

Некоторые начинающие писатели – которым я нравлюсь … хотят что-бы я подал им руку. Как когда-то – мне подали другие.

Читал … хвалил … восторгался ими. И подвигал – на новые произведения! …

Улыбка исчезает с Ваших губ.

Читаете их произведения.

Но настроение – не улучшается.

Если они пишут лучше Вас – то надвигается тоска.

Если хуже – то скука.

Переписка с начинающим – становится формальностью.

Они обижаются … уходят …

Да как можно подавать руку – если я сам не знаю – где я очутился?

Пошлость написанная идеальным языком – это искусство? Или … остаётся пошлостью?

И тогда начинаешь вспоминать … где же изначально была моя ошибка?

В том, что я согласился с тем что меня никогда не напечатают и тогда от отчаяния – позволил себе запретные темы? Юмор – смешанный с сексом, эротикой и жестокостью.

Или в желании успеха – любой ценой?

Или в желании – постоянно чувствовать себя- в творческом подъёме? Не гнушаясь ничем ради этого …

А может в том … что теперь уже … не я, а творчество – пишет мной.

Старик споткнулся на улице – мои глаза это увидели … фантазия нарисовала прикольный сюжет … отработанная рука перенесла в тетрадь.

И готов рассказ. Да такой что мурашки по коже!

Кто там стучится в дверь мою? Что будет потом со мной?

А может – открыть мне дверь.

И увидеть мой конец – это полный облом. Крах. Финал.

Сядем, поговорим с ним, выпьем чайку.

Да и поедем ко мне на дачу – вино попивать.

Только он. И я.

И никого вокруг ….

Гости дорогие

Тук – тук. – Раздались звуки из-за двери.

Вскакиваю с дивана и смотрю на часы – 2 часа ночи.

– Кто там?

Это я, тоска несусветная! – Слышится приветливый женский голос.

– . Не понял … Бормочу себе под нос -… – Это ты, Светка?

Открываю дверь а там она … тоска несусветная.

Хихикает. Подмигивает. Кривляется.

Потом протискивается между мной и дверью, заходит в комнату.

Оглядывается … чувствую, хочет поселиться надолго.

Роста низенького, неприметная, волосы жиденькие. На такую даже в 2 часа ночи х..й не встанет.

Говорю ей это.

Хохочет. И лезет прямо на мой диван. По хозяйски, деловито.