Хозяйка старого дома - [15]

Его взгляд скользнул выше, к лицу жертвы. На лицо ему до сих пор приходилось заставлять себя смотреть. Остальные части мертвого тела почему-то не вызывали неприятное, сосущее ощущение внутри, в районе живота, а вот лица — да. Лица превращали мертвые тела в мертвых людей.

Это лицо — молодое, узкое, в обрамлении очень светлых волос — было спокойным, умиротворенным. Как будто принадлежало спящей, а не мертвой. Нижняя челюсть безвольно отвисла, рот приоткрылся, а во рту…

Соболев не поверил собственным глазам и наклонился ближе, чтобы посмотреть.

— Эй! Перчатки! — резко окликнул его Логинов, который уже закончил с осмотром и фотографированием тела и теперь фиксировал мелкие детали вокруг. — Слышишь, Соболев? Руками не трогай.

— Димыч, это что, вода у нее во рту? — вместо ответа поинтересовался Соболев.

— Предположительно, — сухо отозвался Логинов. — Точнее скажу после анализа, пробу уже взял. А ты бы все-таки перчатки надел, пока не схватил чего-нибудь.

Соболев послушался, одновременно задавая следующий вопрос:

— Дим, что это за хрень вокруг нее?

— Пентаграмма, — невозмутимо отозвался эксперт, больше не отвлекаясь от своего основного занятия.

— Так у нас тут что, какое-то ритуальное убийство или вроде того?

— Возможно. Но это не точно. Пройдись по зданию, увидишь на стенах и не такое. Пентаграммы, козлиные морды, перевернутые кресты, всякие символы, надписи типа: «Славься, Сатана» и цитаты из глупых песен. Дети шалят. Могли и пентаграмму нарисовать для какой-нибудь своей игры, а убийца потом ею просто воспользовался.

Соболев кивнул, искренне надеясь, что так и было и они не имеют дело с поехавшим на почве какого-нибудь псевдорелигиозного дерьма психом.

— Документы, личные вещи при ней были?

— Да, там вон сумка и все ее содержимое на ящике, можешь смотреть, я все отснял уже. Только осторожно, отпечатки не смажь. Не думаю, что там есть что-то интересное, но мало ли…

— Не учи ученого, — тихо и беззлобно огрызнулся Соболев, присаживаясь на корточки рядом с указанным ящиком, чтобы рассмотреть нехитрое имущество жертвы в тусклом освещении.

Свет с улицы сюда проникал с трудом: вымахавшие деревья и кусты закрывали пустые окна от солнечных лучей, а лампы искусственного освещения были направлены на тело и место вокруг него, чтобы при осмотре не пропустить ничего важного. Ящик с содержимым сумки стоял в сторонке.

Впрочем, рассматривать было особо нечего: паспорт, банковская карта, помада, немного наличности, смартфон. Не очень новый, но все-таки целый «айфон».

«Не ограбление», — машинально отметил Соболев и непроизвольно покосился на тело внутри пентаграммы. Только бы пронесло…

Он ткнул в экран смартфона. Аппарат не потребовал никакого кода, спокойно показал россыпь иконок приложений. Стандартный набор: несколько соцсетей, музыка, камера, браузер, сообщения, звонки.

Через тонкий латекс перчатки экран воспринимал команды хуже, но все-таки послушно высветил список последних вызовов.

— А у нас есть предполагаемое время смерти?

— От половины третьего до половины пятого утра, точнее пока сказать не могу, — угрюмо отозвался Логинов.

— Последний раз с ее телефона звонили в 3.35, — заметил Соболев. — Но вызов остался без ответа. На тот же номер звонили примерно за час до этого и разговор длился тридцать восемь секунд.

— И кому звонила погибшая? — неожиданно поинтересовался над его головой бодрый голос Петра Григорьевича, присоединившегося к коллегам.

— Некой Юльке. Если, конечно, это она звонила. Надо узнать у Юльки, пожалуй.

Соболев ткнул в иконку вызова номера, но звонок тут же сорвался.

— Здесь прием никакой, — заметил следователь, давая понять, что он все же следит за происходящим вокруг, а не только скребет ручкой в протоколе. — Как в бункере. Лучше с улицы звонить.

— Отпечатки, — строго напомнил Логинов, когда Соболев осторожно взял смартфон за края, чтобы выйти с ним на улицу.

— Я буду нежен и осторожен, — торжественно заявил тот.

В коридоре он вновь едва не провалился в дыру в полу, в последний момент удержал ногу и поставил в другое место.

Сигнал появился еще в паре шагов от выхода, Соболев сразу вызвал интересующий его номер и включил громкую связь, чтобы не прижимать телефон к уху, оставляя на нем лишние следы.

— И где тебя черти носят? — раздраженно спросила трубка после нескольких гудков.

Соболев даже остановился на мгновение, удивленно вскинув брови.

— Это Юлия? — уточнил он.

— Да. А вы кто? — после небольшой паузы ответил теперь уже не раздраженный, а заметно испуганный голос.

— Капитан Соболев, полиция, — сообщил он, выходя на улицу и щурясь от яркого солнечного света. — Полагаю, вы знакомы с владелицей этого номера — Ириной Рязановой?

— Да. Она моя подруга. С ней что-то случилось?

— Где вы сейчас находитесь? — поинтересовался Соболев, отворачиваясь от солнца и шагая вдоль облупленной стены дворца. — Мы хотели бы подъехать, поговорить с вами.

— Я на работе, — девушка без запинки назвала адрес магазина в центре города, который Соболев хорошо знал. — А что все-таки случилось?

Наверное, не стоило этого говорить по телефону, лучше сообщать такие вещи, глядя человеку в глаза, но он все же не стал тянуть: