Химеры Апокалипсиса - [2]

— Угумс, — промычала я, отстраняясь и зажимая обеими руками нос. Между пальцев сочилась кровь и капала на рукав его пальто — он продолжал поддерживать меня за плечо.

— Вот, держите, — он сунул мне аккуратно сложенный клетчатый носовой платок. Я прижала надушенную ткань к носу, чуть запрокинула голову. Вокруг ругались, охали, кряхтели. Где-то в конце вагона заходился испуганным плачем ребенок.

— Дайте взглянуть, — мужчина отстранил мою руку (сердито мыча, я пыталась его отпихнуть) и очень осторожно ощупал мою переносицу. Пальцы у него были длинные, тонкие и возмутительно холеные. Больно не было, только ноздри словно набили горячей ватой.

— Перелома нет, — успокоил он. — Жалко было бы, если б такое хорошенькое личико пострадало.

Я злобно хрюкнула сквозь платок, но незнакомец уже потерял ко мне интерес. Он с озабоченным видом смотрел за окно, за которым видно было платформу станции, с которой мы так и не уехали. Станция Святого Павла. У толпившихся на платформе людей лица были взволнованные, все смотрели куда-то вниз, на рельсы, показывали пальцами.

Двери с глухим звуком разъехались, выпуская галдящих пассажиров наружу. Нас стали толкать, потащили за собой. Незнакомец оберегающим жестом обхватил меня за плечи, пропустил вперед. Взгляд у него стал странно жестким, собранным, губы сжались в твердую линию. Едва мы вышли на платформу, как он быстрым шагом направился к головному вагону, расталкивая зевак. Я машинально засеменила следом.

— Что случилось? — тронул мой англичанин за плечо выскочившего из вагона водителя. Тот обернулся — глаза были отчаянные — махнул рукой в сторону черной пасти туннеля:

— Какой-то идиот прыгнул под поезд! Я, конечно, сразу затормозил, а толку… О, Господи…

— Полицию вызвали? Скорую?

Водитель кивнул, кусая губы.

— В диспетчерскую сообщил. Сейчас приедут. Надо взглянуть — быть может, парень еще жив…

Он неожиданно рванул с платформы, соскочил на рельсы и скрылся за вагоном.

— Постойте! — мой спутник, не долго думая, последовал его примеру, но, видимо, вспомнив про меня, оглянулся, быстро сунул мне что-то в руку и побежал догонять водителя. Опешив, я раскрыла ладонь и увидела обыкновенную визитную карточку. На прозрачном пластике переливались голографические загогулины:

МОРГАН ДЖ. ФЭЙР

ЧАСТНЫЙ ДЕТЕКТИВ

— и далее следовали адрес офиса и номер контактного видеофона.

'Ни фига себе!' — я мысленно перешла на русский. Частный детектив! Морган. Чудное имя. Пиратское какое-то. Под стать хозяину.

На карточку упала крупная багровая капля, расползлась кляксой. Я покрепче прижала платок к носу и принялась притискиваться через толпу к эскалатору. Возьму кэб, так и быть.

* * *

Днем позже, когда я валялась на кушетке у себя в спальне, меланхолически кутаясь в плед и глядя на заштрихованное дождиком окно, ко мне, деликатно постучав в уже открытую дверь (такая уж у него была манера входить), заглянул мой сосед по дому, соотечественник и закадычный друг Никита Тихорецкий. Был он старше меня на пару лет, высок, тощ и нескладен, с шевелюрой почти африканских завитушек ярко-рыжего цвета, синими глазами за огромными стеклами реликтовых очков и веснушчатой картошкой вместо носа. Талантливый фотограф и просто отличный человек.

— Ваша газета, мадемуазель, — церемонно поклонился он и куда более бесцеремонно запустил в меня свернутой газетой. Я лениво выпростала из-под пледа руки и поскребла ногтем живописное масляное пятно на самой первой странице.

— Тихорецкий, у нас салфетки, что ли, кончились? Ууу, неряха!

— Гелик, так ем на бегу… Хот-дог уронил, каюсь.

— А мне купил?

— На кухне. А я пошел. У меня сегодня день убойный.

— Не разжалобишь все равно. Ужин сам приготовишь, я в кафе перекушу. И никаких 'Геликов', Тихорецкий!

— Так точно, Гелик!

Подушка полетела уже в закрытую дверь. Покачав головой, я развернула удивительно мятую Daily Express и уставилась на первую страницу, украшенную оттиском хот-дога:

АНГЕЛЫ АПОКАЛИПСИСА СНОВА АТАКУЮТ:

РЕЛИГИОЗНАЯ СЕКТА ИЛИ ОЧЕРЕДНЫЕ МАНЬЯКИ?

Далее следовала длинная, пространная и весьма запутанная статья о происшествии в метро, свидетелем которому мне отчасти довелось стать. Так-так, а вот это уже интересно… Известный вестсайдский адвокат сорока двух лет, Джордж Прайс, по-видимому, стал очередной жертвой психопатов, называвших себя 'ангелами Апокалипсиса'. Дело, как и все предыдущие, крайне непонятное. Оказывается, бедняга не сам прыгнул под поезд, а, по словам многочисленных свидетелей, был сброшен на рельсы неким высоким худощавым субъектом, облаченным в балахон монаха неохристианской церкви. Благодаря поднявшейся суматохе убийце удалось скрыться незамеченным до прибытия полиции. Впрочем, был ли он действительно убийцей? Как и в предыдущих случаях, причиной смерти мужчины, по утверждению врачей, стал обширный инфаркт миокарда в результате резкого сосудистого спазма, предположительно вызванного состоянием крайнего испуга. Что примечательно, все жертвы 'ангелов' отличались завидным здоровьем и ранее никогда на проблемы с сердцем не жаловались. Врачи недоумевали. У всех жертв на лбу наблюдались страшные ожоги в виде крестов, а на телах или в карманах убитых всегда находили записки с надписью 'возмездие ангелов Апокалипсиса', которые необъяснимым образом самовозгорались сразу после обнаружения. Сначала врачи заподозрили, что причиной поражения сердца стал чрезвычайно сильный токсин, но вскрытие отравления не показало. Загадка осталась неразгаданной.