Хэппи Энд - [11]

Все, закругляюсь на сегодня и еду к Кирюшке. Он как исчез вчера, так я его не могу поймать. И на звонки не отвечает. Приеду, сяду под домом и буду ждать. И может, черт с ней, с работой завтрашней? Ну, заболел я — и все. А может, и тебе заболеть? Лови меня по сотовому, если что, не стесняйся.

P. S. Среди прочих, позвонил твой любимый Мишка. Был на удивление трезв. Высказал крутую идею. А что, говорит, если это не случайные грабители, а один из нас? Ведь, ну, какие, говорит, такие грабители ночью в горах посреди лагеря сразу всю семью стрелять станут? Во вопросик, а? Это я к тому, что, мол, кому выгодно было так, чтоб обоих?.. Мне лично ничего умного в голову не приходит. Ау, Агата Кристи!..

Глава 5

Клара. 6 июля, четверг, 10–33

Ты знаешь, Павлуша, после твоего e-mail, меня не покидает чувство, что твоя любовь ко мне странной не выглядит. Наоборот, читается, как самая настоящая. Если бы я не знала, кто ты есть, я бы подумала, что ты мне действительно объясняешься в любви. На сердце одновременно сумрачно и тревожно. Щемит. Надо же! Впервые в жизни мужчина мне близок, любит да ещё жениться хочет. И он должен был оказаться «гомо». А после всех фильмов, что я пересмотрела на эту тему: я так понимаю, что обратная трансформация, то есть возврат к женщине, невозможен. Впрочем, это ведь неважно. Особой роли не играет, поскольку достаточно и других «но».

Семья убиенная. Кровавые мальчики. Бедный Кирюшка, каково ему теперь-то. Ты, конечно, люби, кого хочешь, но всё-таки, прошу тебя: не трогай «нецелованных». Чтоб самому же тебе не стыдно было себе в глаза смотреть. Ну, и за бесцельно прожитые, естественно, как же иначе… А то ведь совесть поболее да пострашнее любви замучает.

Мне вряд ли удастся когда-нибудь забыть Олега. Я готова душу дьяволу продать за то, чтобы выяснить, кто его убил. Признаюсь, иногда мне кажется, что эта сделка уже совершена… Боже мой, что только я не отдала бы сейчас, чтобы не поехать на этот злополучный пикник два дня назад! Подумать только: всего два дня прошло. Или три? Всё спуталось в голове. Как здорово было бы, если бы можно было вернуться по времени в точку, где случилась ошибка… И перепоступить… Например, попасть с Олегом не сюда, во Фриско, а хотя бы в Лос-Анджелес. И не встретили бы Зинку. И судьба промахнулась бы… Впрочем, кто знает, что произошло бы тогда!

Интересно, могло это оказаться самоубийством? Как ты думаешь? Все-таки, негодяем Олега не назовёшь. Несмотря ни на что, он был порядочным человеком, просто запутался… Стыдно стало… Совесть, опять же, замучила… Если всё, что ты мне рассказывал о нем, — не шутки и не враньё. Даже страшно подумать, что твои намёки по поводу денег могут оказаться правдой, но и Зинаида ведь тоже говорила… Да, о мёртвых или хорошо, или ничего. А помнишь, ты когда-то сочинил что-то типа «Ах, Зинка, Зинка, дерьма корзинка».

Ты не знаешь, какая-нибудь официальная версия есть?

Паш, видно, я ещё не оклемалась. И не выспалась. Ведь нас, наверно, допрашивать будут. А у меня в голове, как в доме Облонских: всё смешалось. Боже, как тут быть спокойной? Олега нет. Павлик, представляешь? Нет, как будто и на свете не было. Два дня назад существовал живой человек, с тёплыми руками, сильными плечами, бёдра у него были какие-то стройные, в отличие от всех других… Взгляд пронзительный… Израненный… И я его обожала. Поймала себя на том, что вот я и пишу о нём уже в прошедшем времени.

Ты меня Агатой Кристи назвал? Да, пьяная и засопленная Агата. Нет, на самом деле, пить со вчерашнего дня уже не могу: всё же я не алкоголик по призванию. Зато, что касается соплей — то хоть открывай фабрику по производству. Сама себе противна! Я даже не думала, что в состоянии столько и так усердно плакать и рыдать. Хоть бейся головой о стенку: его нет. В гробу я видала такое освобождение! Зачем оно мне, когда высшим счастьем на земле было просто сидеть с Олегом за одним столом. Ведь это так много — время от времени видеть любимого человека, общаться с ним.

Но гипноза не было. Была действительно любовь. Вечная, нетленная, — как там её ещё называют, когда она такая сумасшедшая и не уходит. Какая сволочь подняла на Олега руку? Зачем? Пусть он неосознанно причинял боль мне — но ведь это моё личное дело.

Между прочим, обстановка действительно похожа на ситуации Агаты Кристи: замкнутое пространство, ограниченное количество действующих лиц (из которых мы знаем почти каждого), проследить мотивы и алиби сложно. Особенно алиби. Ведь у Агаты, насколько я помню, присутствует не больше десяти-двенадцати участников действа, а нас сколько было? Никогда не удаётся определить, даже приблизительно.

И вот, смотри. Тьма. Костёр. Вокруг костра сидят в стельку уделанные алкоголем русские эмигранты и хором, с горящими сигаретами на устах, поют под гитару. У того, кто играет, на губе чаще всего, не зажжённая сигарета, а давно погасший окурок. Ворота теоретически заперты, но отпереть, во всяком случае, изнутри, может любой: мы же с тобой вырвались…

Да, так вот сидит в кромешной тьме, скудно освещаемой в одной точке светом костра, группа в тридцать-сорок человек. На мой далеко не точный глаз. Все эти люди к местам не пришиты. Они приходят, уходят, опять приходят: движение хаотическое. Ну, допустим, отбросим несколько человек, исполнителей, которые бренчали, что называется, безвылазно… Да ещё те, кто сочиняет песни-стихи… Бедняги авторы просиживают ночи напролёт в ожидании своего часа прорваться через непробиваемые ряды исполнителей, чтобы схватить малейшую возможность выступить. В общем, желающих себя показать пока в сторонку. Не забудем, что в уборную тоже всем надо. Чёрт, даже при такой раскладке, всё равно остаётся уйма подозреваемых. Да, не завидую американским детективам, которым придется вести следствие.