Город-Поезд - [35]

Теплота… Сначала я думал, что чувствую душу, заключенную в оружии. Но потом понял, что тут дело в другом. Кинжал из кости, это не совсем оружие. Это как есть нож резчика по дереву и есть армейский нож. Оба режут, но один из них инструмент для тонкой работы, а другой — орудие войны. Так вот, костяной кинжал — это тонкий инструмент, а не оружие. И когда я беру его в руку, он выполняет роль духовного зеркала, позволяя тем самым мне увидеть вторую, отколовшуюся часть моей души.

Я чувствую не двойника, а самого себя в двух своих… ну пусть будет ипостасях. Причем тот, второй, в астрале, он выглядит как человек с волчьей головой. Его тело настолько темное, что даже во тьме астрала он выглядит как сгусток тьмы.

С приходом понимания сути кинжала пришло и осознание о его незавершенности. Слишком длинный, слишком громоздкий и неудобный для инструмента. И я его сломал! Прямо тут, в комнате. Упер острием в стену, рукоятью в пол и ударил сверху ногой. Треск! Лезвие отлетело в сторону, полностью отломившись от рукояти.

Удивительно, но кость оказалось не полой, а сплошной. Я обмотал отломанное лезвие тряпкой и запасными шнурками, превратив его, по сути, в короткий ножик. Теперь держу в одной ладони рукоять сломанного кинжала, а в другой — самодельный нож. Ощущение двух двойников не возникло, что подтверждает гипотезу о том, что кинжал был ритуальным и отражает душу того, кто его держит.

Держу два куска оружия в руках и понимаю, что сижу там, на кровати, уже полчаса. Странное, прямо-таки потустороннее ощущение чужого присутствия рядом буквально ввинчивается в сознание. Тени на полу шевелятся, свет от лампы слабеет, будто растворяясь под надвигающейся на него тьмой. Слух улавливает голоса. Десятки, а потом и сотни, но слов не разобрать. Чем больше вслушиваюсь в шепот, тем сильнее мое сознание растворяется в нем.

Привычный белый свет от лампы сжался, стал тусклым, а потом и вовсе сменил цвет на красный, погружая комнату во мрак и потусторонний холод. Я пребывал на грани, все пытаясь услышать, что же мне говорят Шепчущие? Откуда я их знаю? Почему знаю, что они вообще говорят со мной?

Шепот липкими инфернальными щупальцами достал из памяти одно из последних воспоминаний, смял его как бумагу и подал так, чтобы до моего ослабленного сознания дошла заключенная в нем суть.

«Доверяйте своим инстинктивным знаниям, элир Кхан. Спящее знание. Клинок. Их. Открывает.»

Провал в памяти на минуту, и вот я в минуту просветления осознаю себя с ножами в руках, выцарапывающим на стене несимметричный рисунок. Шепчущие — холодными пустыми голосами — где-то в углу запинывают лампу, а та все меркнет и меркнет. И лишь я во тьме, мотаясь из стороны в сторону, черчу на стене эти знаки, постепенно понимая их суть.

Активирована способность «Читатель»!

Описание: вы считываете астральный след, оставленный на поверхности стены неизвестной сущностью

«Это рисовал не я! Это рисовал не я! Это рисовал не я! — кричит мое обезумевшее от страха сознание. — А человек с волчье головой..» А тот, оскалившись, продолжает наносить на стены свои хтонические рисунки.

Голоса Шепчущих совсем близко, над самым ухом. Они о чем-то спорят, громко ругаются, превращая разговор в какофонию непередаваемых звуков, от которых у меня в самой душе становится холодно. У них нет слов, но есть голоса. Нет речи, нет имен, нет оттенков эмоций. Только невнятный безумный Шепот и это пугающее желание сказать тебе на ухо нечто тайное, доступное только ему. Диалог с пустотой, который нельзя понять умом.

Рисунки, рисунки и снова рисунки. Я хожу по темной комнате, тьма в которой стала частью меня самого. В воздухе над столом висит кружка с выцарапанным на боку аммонитом. Тара вращается, как и спираль рисунка на ней. Вода из кружки выливается, не долетая до пола, исчезает на следующем обороте, снова выливается из кружки.

Магия без рун и плетений. Магия Древних, играющих на струнах жизни и смерти. Магия, в рисунках которой нет ни единой прямой линии. Хотя нет. Вру! Вон тот рисунок на стене из семидесяти двух идеально ровных линий, при одном только взгляде на него заставляет волосы на затылке шевелиться. Сквозь линии в комнату сочится тьма, и ты чувствуешь, как кто-то с той стороны рисунка смотрит на тебя. Какова глубина линии? Объем двухмерной фигуры? Есть ли у эмоции рисунок и у рисунка эмоция? А можно ли через рисунок передать суть Древнего, поместив тем самым его частичку в комнату? Да… потом да, потом снова. Логика пасует перед такой магией. Ибо Древние смеются над скупостью разума человека.

Если бы кто-то утром спросил, умел ли я рисовать, я бы точно сказал, что нет. А сейчас рисую на стене полукруг с овальным краями, ибо угол в чертах у Древних имеет особый смысл. Чем сильнее Древний, тем ближе его форма тела и суть силы к форме круга. И наоборот, слабые угловатые порождения Древних, это их низшая грань. А щупальца так и вовсе признак низшей ступени силы у прислужника.

Узор цветка на стене шевелится. Он неживой. «Это имитация жизни для души уже умершего растения, — твердит Шепот из тысяч голосов. — Оно не понимает, что умерло и его заперли в рисунке на стене.» А я рисую гибкую линию, и мертвый цветок стекает в те самые семьдесят две линии, исчезая со стены.