Год Оборотня, или Жизнь и подвиги дона Текило - [11]

Тот не вернулся. Остальные тоже.

И дон Текило, после очередного эксперимента по употреблению неопознанных алкогольсодержащих напитков, твердо решил облагодетельствовать воровское сообщество Аль-Миридо, принести Тройного Оракула, чтоб у всех повылазило… Что повылазило, у кого конкретно, отважный дон не уточнял: он украл у местного богатея самую лучшую лошадь и твердой конской поступью направился в Чудурский лес. Небольшое отклонение от курса, когда дона Текило случайно занесло в Вечную Империю Ци, где он едва не прирезал в пьяной поножовщине какого-то из многочисленной императорской родни, можно не считать.

И вот, наконец, в разгар весны года Оборотня искатель приключений, профессиональный вор и истинный кабальеро, с сердцем, горячим, как пламя, и печенью, проспиртованной насквозь, добрался до расположенного в лесной глуши маленького городка под названием Флосвилль.

Осмотрел два ряда уже возведенных домов и место, где когда-то будут разбиты еще две улицы. Выразил должную степень восторга. Щедро пожертвовал один фальшивый пелаверинский золотой на будущую достопримечательность: молодой носатый гном-архитектор уверял, что тут будет прекрасный отделанный мрамором фонтан, и вполне прозрачно намекал, что, будь пожертвования горожан презентабельнее, он бы с удовольствием сотворил бы какую-нибудь декоративную статую для полного ансамбля… Но дон Текило, привыкший жить сегодняшним днем,  сосредоточился на поиске подходящей гостиницы, нашел, устроился и принялся тщательно разрабатывать план изъятия Тройного Оракула.

Королевство Брабанс. Серая Крепость. Месяц Горы

Господин Буше осторожно, на цыпочках, вошел в «камеру» мэтра Вига и подал голос, тихий, как у смертельно простуженной овцы.

- Мэтр… Ваше мм-магичество…

Из-под бархатного балдахина, расшитого целой коллекцией магических символов, раздалось молодецкое похрапывание.

- М-мэтр Ви-иг… - деликатно позвал господин Буше.

Под одеялом заворочались.

- Мэтр, проснитесь, вы просили разбудить…

Господин Буше на цыпочках приблизился к ложу своего господина и повелители и осторожно потянул за краешек одеяла.

- Грм, -- буркнуло из кровати. – Я не сплю, не сплю…

Всклокоченная шевелюра мага поднялась над подушкой. Господин Буше отскочил, задрожав мелким бисером.

- Грм, - откашлялся мэтр Виг. – Ну, чего еще?

- Простите, мэтр, вы сами велели будить, как только прибудут ингр… индр… иннпедименты для вашего опыта…

- Ингредиенты, - поправил Виг. Жалостливо посмотрел на господина коменданта.  – Завтра с утра напомни мне, чтоб я занялся с тобой коррекцией звукопроизношения.

Колени у коменданта тюрьмы подогнулись, но, к чести его, выдержали. Мэтр Виг тем временем встал, накинул поверх ночной сорочки лиловую мантию, и прошлепал к корзине, которую его тюремщик и главный подопытный «кролик» поставил на краешек лабораторного стола.

- Ага, ага, - довольно замурлыкал волшебник. Достал из корзины двух дохлых кошек, одну угольно-черную, другую  - снежно белую. Внимательно осмотрел их. – Значит, кошки.

- Да, - пролепетал господин Буше.

- Умерли своей смертью, на перекрестке, до полнолуния, - бормотал Виг, рассматривая «ингредиенты».   Почесал бороду, нахмурился и неожиданно рявкнул. – Буше, негодник!

Комендант бухнулся на колени и подполз к волшебнику. Руки его непроизвольно поджались к плечикам, язык высунулся, дыхание стало громким и частым, хвост завилял… Ах нет, это просто мышцы пониже спины затряслись от ожидаемого наказания.

- Так ведь это ведьмин кот! – потряс Виг тушкой черного страдальца.

Страдалец-тюремщик затрепетал.

- Ты погляди на его ауру! Она так намагичилась за все эти годы, что… - тут Виг посмотрел на своего собеседника. Господин Буше заскулил. Виг примолк и сочувственно посмотрел на своего тюремщика. Похлопал себя по карманам, нашел заржавевший сухарь, положил Буше на кончик носа. Комендант хорошо выученным движением мотнул головой, поймал сухарь и бойко зачавкал. Виг потрепал свою «камерную собачку» по загривку. – Ладно, Буше. Прощён. Использую то, что есть, хотя это и несовершенный материал… Но если мой эксперимент сорвется – ух, смотри у меня, Буше! Жизнь малиной не покажется!

Буше, который с первого шага под своды Серой крепости, сделанного восемь лет назад, позабыл, что такое невинные радости жизни – малина со сливками, или, допустим, пятнадцать минут отдыха без распоряжений мэтра Вига – затрепетал.

Виг деловито выстриг по клочку шерсти с обеих доставленных кошек, после чего аккуратно сложил добытые ингредиенты в стеклянные плошечки. Расставил на столе и залюбовался произведенным порядком.

Зрелище, надо сказать, было не самым приятным. На широком столе c наборной лазуритово-мраморной столешницей стояли десятки подобных плошечек с самым разным содержимым. При известной доли фантазии в лужице расплавленного металла можно было узнать нож известного убийцы, а в щепочках, аккуратно наструганных в соседней плошке – стрелы сошедшего  с ума охотника, который отстреливал браконьеров в окрестных лесах. Также присутствовал пепел, в который обратился архив ловкого и хитрого шпиона, умудрившегося обмануть полдюжины монархов континента демонстрацией своей преданности; осколки изумруда, украшавшего перстень известной отравительницы… Остальные улики – ибо господин Буше, стремящийся заслужить благосклонность своего заключенного и лишний сухарик, доставал самые что ни на есть настоящие улики, - уже растворились благодаря экспериментальной магии до совершенно невообразимых субстанций.