Герои среди нас - [23]

Но время шло. И вот ему уже 35 лет: пора и на покой. Но не оставил бассейна. Он остался в нем теперь уже старшим преподавателем кафедры физвоспитания Киевского университета имени Т. Г. Шевченко.

В своей жизни Алексей Наумович Бесклубов не раз убеждался, что вода может быть хорошим другом и беспощадным врагом. И поэтому его одинаково интересуют все студенты. И те, которые могут показать хорошие секунды, которых он включил в сборную университетскую команду, и те, кто совсем не умеет держаться на воде. Для них вода тоже должна стать другом! Этому научил его спорт, научила жизнь.

Э. ХРУЦКИЙ

МИНУТА ЦЕНОЮ В ЖИЗНЬ

Эту историю рассказал мне мой друг. Его имя знают все любители спорта. Четверть века триумфально шествовал по рингу заслуженный мастер спорта Николай Королев. Но многие, любуясь его блистательными выступлениями, болея и переживая в наиболее острых моментах схватки, не знали, что в жизни Николая был еще один раунд. Короткий, страшный. Цена которому - жизнь…

* * *

"После завтрака сразу на речку, - решил Королев, - ох и хорошо же будет поваляться на песочке!"

Николай включил приемник. Женский голос, вкрадчиво просивший чайку отнести привет милому другу, внезапно замолчал, не кончив песни.

"Ну что ты будешь делать? Опять сопротивление перегорело, - Николай встал из-за стола, подошел к приемнику. - Нет, вроде все в порядке. Так почему же?.."

И вдруг комнату наполнил голос: "К гражданам Советского Союза…"

Война!

Уже несколько часов дерутся пограничные заставы. Немецкие бомбардировщики сбросили свой смертоносный груз на Минск и Киев…

Во дворе военкомата толпа. Конечно, это добровольцы пришли. Несмотря на воскресенье, ждут. Говорят мало, только курят, курят.

Наконец перед Николаем распахнулась дверь с табличкой "Военком".

В кабинете военный с тремя шпалами на петлицах. Он взял билет, полистал.

- Не могу, товарищ Королев, - подполковник встал из-за стола, - не могу. Я понимаю вас, Николай Федорович, мне и самому хочется на фронт. Но на вас распространяется бронь.

- Но ведь я…

- Знаете что? Поезжайте завтра в горвоенкомат.

Хорошо ему говорить - завтра. А как прожить этот день? Как?!

Три дня Королев ходил из кабинета в кабинет. Три дня усталые, не выспавшиеся работники военкомата с огорчением разводили руками и твердо отказывали.

Наконец, один капитан заговорщицки шепнул в коридоре, что на стадионе "Динамо" из спортсменов формируется специальная бригада.

Около Белорусского вокзала троллейбус остановился. По Ленинградскому шоссе шли войска. Печатая шаг, проходили роты красноармейцев. Молодые румяные лица, новенькие гимнастерки, еще не разношенные сапоги.

- Горе-то какое, - вздохнула немолодая женщина. - Ведь дети совсем. Вот и мой вчера ушел добровольцем.

И внезапно Николаю стало мучительно стыдно. Стыдно за то, что он, здоровый парень, с чемпионским значком на груди, до сих пор остается дома, будто и войны-то нет.

"Не возьмут - уеду сам!" - со злостью подумал он.

На стадионе Николай сразу попал в толпу знакомых. Почти все - московские мастера спорта. Сразу на сердце стало теплее. Пришла уверенность. Все будет в порядке.

А через несколько часов абсолютный чемпион страны по боксу Николай Королев надел гимнастерку с синими петлицами.

Утром над лагерем пел горнист. Голос трубы, требовательный и резкий, врывался в палатки, выбрасывал бойцов из постелей.

Спортивный лагерь на станции "Строитель" превратился в воинский учебный пункт.

Физзарядка, пробежка, завтрак.

И снова труба. Пора на занятия.

Строевая, политинформация, матчасть оружия.

А мимо станции идут эшелоны. "На запад, на запад", - стучат колеса. Из открытых дверей выплескивается на перрон песня.

Идут, идут эшелоны. Теплушки, командирские вагоны, платформы с техникой. На западе тяжело дышит фронт. На западе идут бои. На восток везут раненых.

А здесь! Эх, да что говорить…

- Рядовой Королев!

- Я!

- Перечислите основные части пулемета "максим".

- Слушаюсь!

А лицо у сержанта-инструктора совсем другое, чем вчера. Глаза грустные. В перерыве он подходит к бойцам.

- Слыхали, товарищи? Киев оставили… У меня там мать и братишка. И третий рапорт командир бригады мне вернул. Не пускает на фронт.

- Раз! Раз! Раз, два, три!

- Раз! Раз! Раз, два, три!

Старшина молодой, туго в талии перехвачен ремнем. Гимнастерка на нем как влитая, сапоги хромовые блестят, глядеть больно. Лучший строевик. Зверь, а не старшина.

- Рота, ногу!

"А вчера ночью немецкие самолеты бомбили Москву. И сводки все мрачнее и мрачнее".

- Рота! Стой! И - не шевелись! Плохо! Нет настоящего шага!

Идет вдоль строя старшина. Щеголеватый, ладный, словно картинка из Строевого Устава.

- Повторим!

"Далась ему эта маршировка. Эх, на фронт бы…"

- На-пра-во! Шагом - ма-арш!

А потом на целый день тактика. Ползут бойцы по-пластунски.

- Рота, в атаку! Вперед!

Привычно винтовку на руку.

- Ура-а-а!

Теперь гранату, теперь на спуск раз, другой, теперь штыком, прикладом.

- Рота-а-а! Стой! Перекур.

Валяются на земле исколотые штыками чучела. Валяются неразорвавшиеся деревянные гранаты. Сегодня здесь они опять победили. А там?

- Товарищ полковник, разрешите обратиться?

- Слушаю вас, боец Королев.