Газета Завтра 296 (31 1999) - [21]

"Адмирал!— говорю я,— как ты не поймешь: майору приказали очистить село, а уничтожать банду приказа не было. Как он может без приказа, ну, сам подумай?"

"Всю жизнь считал совдеповских генералов образцом дебилизма и тупости,— говорит Витька.— Оказывается в югославском войске есть экземпляры, которые могут с ними поспорить. Причем легко!"

По "мотороле" мы получаем приказ оставаться в этом доме и прикрывать дорогу. Все б ничего, но позиция уж больно хреновая, лес в пяти метрах от дома. Если нас атакуют, мы долго не продержимся. Смотрю по карте, что лес небольшой, всего двести метров, а дальше большое село, а за селом опять начинается лес. Ночью Витька и Славка идут в разведку. Возвращаются они под утро сильно возбужденные. "Их там как блох,— сообщает Витька. — Сотни две, не меньше. Вокруг выставлены посты и караулы". Сообщаем об этом командованию, в ответ приходит приказ десяти человекам отбыть в село Глобар, а остальным оставаться на месте. Мы остаемся ввосьмером, наши в пяти километрах, а противник рядом. Пытаемся изобразить полную беспечность, загораем, обливаемся водой из колодца. Шиптары нас не трогают, чтобы не раскрыть свою базу, а мы делаем вид, что ничего о ней не знаем. Три дня продолжается эта игра в "веришь — не веришь", ночью мы видим как в километре от нас спускаются парашютисты. Наконец, рано утром к нам подходят грузовики с пехотой, лязгая гусеницами, ползут танки. Началась операция по ликвидации банды. Мы были неправы, бандитов, оказывается, было не двести, а полторы тысячи, и размещались они не в одном селе, а держали под контролем огромный район Одбрыня. Весь этот район теперь окружен, в операции участвуют восемнадцать тысяч войск, три бригады, большое количество техники. Она длится семь дней.

Я СИЖУ НА СКАМЕЙКЕ во дворе дома и чищу свой автомат, высоко в небе появляются натовские самолеты, они идут на большой высоте. Обычно натовцы не снижаются ниже шести тысяч метров. Они, как на учениях, перестраиваются в боевой порядок и по одному начинают заходить на цель. От них отделяются яркие точки и стремительно несутся к земле. В пяти километрах от нас встают разрывы. Там село Марино, где расположен танковый батальон. Натовцы бомбят его уже месяц, но не уничтожили еще ни одного танка. Чего только танкисты ни предпринимают для спасения своих машин, куда они их только не засовывают и не запихивают. Отбомбившись, натовцы не собираются улетать, они кружат над нами. Вдруг один из них отделяется от остальных и начинает пикировать, он стремительно несется к земле. Высота шесть километров, пять, становятся четко видны его очертания, я уже могу определить его тип — это американский штурмовик А-10 "Тэндэрболт". Я бегом бросаюсь к ящику, где лежит зенитная ракета "Стрела", срываю с нее чехлы и вскидываю на плечо. Американец мчится к земле с бешеной скоростью, высота четыре тысячи, три, включаю аккумулятор и навожу на цель, звучит зуммер, и в перекрестии прицела вспыхивает зеленый огонек: цель захвачена. Американец приближается, высота две пятьсот, ну, еще чуть-чуть, еще двести метров — и он будет в зоне поражения. В эту секунду, будто бы услышав мои мысли, штурмовик выпускает две ракеты и свечкой взмывает ввысь. Ушел, гад. Я смотрю на удаляющийся самолет, стрелять бессмысленно. "Стрела" просто не догонит его, мне бы еще двести метров — и американец отлетался бы навсегда.

Я отсоединяю от "Стрелы" отработанный аккумулятор и ставлю на его место новый, после чего укладываю ее опять в ящик. Старая добрая машина, когда-то сработанная русскими умельцами на Тульском заводе. Это было давно, еще в шестидесятые годы, с тех пор она сильно устарела. Эх, была бы у меня хотя бы "Игла", но "Иглы" нет. На окраине деревни поднимаются языки пламени, там горит дом, в который попала ракета. Другая ударила во вспаханное поле и убила корову. Возле убитой стоит теленок на тоненьких ножках, он тычется в маму своей мордочкой и призывно мычит. Теленок не отходит от коровы в течение трех суток. Я смотрю на эту картину и в памяти возникает точно такая же, которую я видел в далеком детстве в школьном учебнике под названием "Фашист пролетел".

Ночью недалеко от нас подрывается грузовик, три человека погибли, четверо тяжело ранены. На следующую ночь Славка, я и еще двое сербов устраиваем на этом месте засаду. Мы лежим на обочине и напряженно вглядываемся в ночную тьму. Вообще-то глупость, ни один разведчик в мире не пойдет дважды по одному и тому же маршруту, а уж тем более не будет устраивать диверсии на одном и том же месте. Но на этой войне возможно все. Здесь все перевернуто, я бы назвал ее праздником идиотизма. Ужасно хочется спать, но спать нельзя. Вдруг до нас доносится звук, кто-то наступил на сухую ветку, потом еще и на дорогу вываливаются двое мусликов. Мы тут же открываем огонь. Один убит сразу же, другой успевает залечь и дать ответную очередь. Перестрелка длится недолго, муслик бросает автомат и кричит, что сдается. Мы осторожно выходим из укрытия, шиптар ранен в руку, в грудь навылет и в ногу. В грудь и в руку ранения не опасны, но вот в ногу — пуля ударила в голень и раздробила кость. Из раны бьет фонтан крови, ступня болтается, как на шарнире. Пожалуй, надо его добить. Но муслик жалобно кричит, умоляет о помощи, в глазах боль и мольба. Мне становится его жалко, я вскрываю один за другим медицинские пакеты и перевязываю шиптара, затем накладываю шины на поврежденную ногу. Во мне борются два противоречивых чувства: докатился — лечу муслика, я понимаю, что это враг, которого надо убить, и в то же время мне его жалко, в памяти встает образ Сергея Миранчука, русского добровольца из Одессы, попавшего в плен и зверски замученного мусульманами — уж не этот ли урод его пытал — но руки сами делают привычную работу, наконец все готово. Утром за шиптаром приходит машина и увозит его в штаб бригады на допрос.