Газета Завтра 250 (37/1998) - [27]

Блейер пытается объединить нацию, чтобы обновить ее экономику, дать толчок культурно-духовному росту, продолжить политику поддержки науки, возродить все эффективно действующие английские институты и добиться, чтобы Англия стала одной из самых процветающих стран в мире.

В 60-х годах один из пожилых советских академиков, лауреат многих Государственных премий сделал мне неожиданное тогда для его независимого положения признание: “Вообще-то я коммунизм не люблю”… Я спросил: “Почему же Вы..?” “Да, да, почему служу? Да потому что в 1929 году, когда моя ненависть достигла пика, я прочитал программу индустриализации страны, изложенную Сталиным, и понял: я должен в ней участвовать, ибо это укрепит мою страну, мой народ. А строй? Я ведь и в дореволюционной России не всем был доволен. А сейчас! Сейчас я удовлетворен, наши теплоустановки - лучшие в мире. Страна могущественна. И я в этом участвовал”.

В английском обществе предпринимается попытка объединить людей на основе “дружеских связей” и вдохновляющих программ развития и преобразования.

Чем могут привлечь ныне наши правители людей разума и труда?

Где их вдохновляющие программы?

Может, как побольше дать заработать олигархам? Или тем, что разогнать Газпром, приватизировать железные дороги? Или тем, что занять денег у Запада в долг? Или как побыстрее отделаться от Чечни, от Курильских островов, не услышав голоса 25 миллионов соотечественников, оказавшихся за пределами России? Какие тут дружеские связи. Ненависть и вражда, инертность, безразличие, отчуждение людей.

Яснее ясного - России нужен вдохновенный, умный, национально-сориентированный руководитель с выдающейся всеобщей программой. Он может быть таким, как Блейер, или как Пиночет? А может, как Фидель Кастро? И где-то в тумане маячит Сталин. Кому из них история откроет путь? А, может, опять Горбачеву-Лжедмитрию или Явлинскому-Милюкову? А сейчас хорошо бы Ивану Калите. А он ведь есть в державе. Он собирает национальную копилку. “Где же ты, Иван Калита?” - поет в своей песне Михаил Ножкин. Где? А может быть, пришло время Дмитрия Донского? Скажи свое слово, отче Сергий!

Андрей Филиппов ЗВЕЗДНЫЙ ВОИН

Сдвиги в русской жизни сегодня охотно сравнивают с тектоническими. Невозможно не заметить процесса горообразования, происходящего в литературе. На подобные мысли наталкивает творчество Андрея Филиппова. Все внешнее, осязаемое, внезапное и новое в нем ощущается следствием мощной энергии этих столкновений. Он - один из тех редких творцов в искусстве, кто с первых же шагов говорит: “Я пришел”.

Ирина ШЕВЕЛЕВА

СКИФСКАЯ ЗЕМЛЯ

Потомкам ариев посвящается

Скиф, скиф, скиф…

Зашуршали скифские травы,

С-скиф, с-скиф, с-скиф…

Засвистели скифские стрелы,

СкИф-сКиф-сКиф…

Покатились скифские лавы,

Ски-иф! Ски-иф! Ски-иф!!!

Завизжали ханские девы.

Живет ли во мне память предков

или чудится,

что вспоминаю я далекие времена.

И смутно, как через водяную линзу,

сделанную из бычьего пузыря,

видится широкая скифская степь,

чую могучего коня под собой,

острый меч в узорчатых ножнах

постукивает по ноге,

тугой лук на плече,

поет тетивой -

ски-и-и-ф, ски-и-и-ф, ски-и-и-ф…

Что еще надо

вольному скифу для счастья?

Конечно же,

любимую подругу - жену,

и ясно вижу я ее -

ладную, верную,

насквозь пропахшую

сочными скифскими травами,

всю в серебряных ожерельях,

браслетах и кольцах,

тонко позвякивающих на ней -

ски-ски-ски…

Хорошо с нею ночью

сидеть у костра,

слушать, как постреливают

и трещат сучья в огне,

как рядом в темноте

похрапывают и переминаются

с ноги на ногу кони,

а в траве и кустах

шуршит мелкая живность,

и заполошно перекликаются

ночные скифские птицы -

Скиф-ф-ф…

Скиф-ф-ф…

Скиф-ф-ф…

Если же ускакать далеко,

то покажется,

что над черной грудиной

скифской Земли,

над всем миром горит один костер

и сидит перед ним

одна женщина -

его жена и золотым махаонами

садятся на плечи ее

мохнатые скифские звезды -

ски-и-ф-ф, ски-и-ф-ф, ски-и-ф-ф…

Чудо, как хорошо

думать об этом скифу,

и неспешно благоденствует он,

и жена его, и конь его,

и вся скифская земля,

убаюканные песней

подсохшего ковыля -

скиф-скиф-скиф…

Вдруг налетит ветер,

собьет зрение -

и отвернет гордое лицо свое

родная Скифия моя,

и пойдет прочь…

“Постой-ой-ой!

Возьми меня с собой-ой-ой!”

Кричу я ей вслед…

И кажется,

приостановится она на миг,

обернется,

обожжет взглядом своим

и уйдет за курган,

пританцовывая на ходу -

сКи-Ф-ф. СКи-и-Ф, с-СкиФ…

БОГАТУР

Одной шестнадцатой

своей крови посвящаю.

Богатур

на кривых ногах,

опершись на копье, стоял,

снег алел

на крутых берегах,

стылый воздух небо держал,

а в раскосых черных глазах -

вечный вопрос мерцал:

кто я на земле предков?

Где затерялся мой род?

Лишь времени вечные метки

помнят круговорот…

ГОЛОС ПО ТЕЛЕФОНУ

Что за странная истома?!

Откуда?! Зачем?!

Голос твой!

По телефону!

Содрал с меня кожу!

Воистину голый!

Открыл как “Раб Божий!”

Запертые врата в ЭДЕМ!

Я не знаю, кто Ты!

Я не знаю, зачем?

Но комком в горле

застревает икота -

неужели точно

голос этот

только что

покинул Эдем!

Я кричу в эту трубку

и не могу:

Послушайте! Стойте!

Откуда Вы?

Но вокруг, как на стройке -

бетонные плиты

и глубокие,

длинные рвы…

Я тянул свои руки

сквозь звуки эфира!

Я магнитной волной

наполнял провода,