Газета Завтра 1057 (8 2014) - [26]

          * * *

Завидую всем коллегам

Из Киева, где светло:

Майдан засыпает снегом,

Летящим под Рождество.

 

С извечным восторгом русским

Я слушаю снежный хруст,

И стал горнолыжным спуском

Андреевский славный спуск.

 

Я, помню, ушёл, заплакав,

Увидев, как страшный сон,

Что дом, где рождён Булгаков,

Был краскою осквернён.

 

Как много на свете дурней,

Не ведающих о том,

Что нет ничего культурней,

Чем Гоголь, Вернадский, Патон.

Пустите таких в Европу -

Они ей покажут, блин!

 

Я выпью в Сочельник стопку

За славу родных равнин,

За то, чтобы вровень с веком

Пройти нам над злой чертой

 

Майдан засыпает снегом -

Славянскою чистотой.

 

6-7 января 2014 года

 

          НА РЕКЕ КОРОПЕЦ

Знаю, бумаги отца перерыв,

Всё о тернопольских ратных дорогах.

Здесь продолжался Луцкий прорыв,

Здесь начиналась слава Бобровых.

 

В Монастырске река Коропец

Тихо считает свои перекаты.

Здесь наступал безусый отец,

Здесь опочили наши солдаты.

 

Общее кладбище русских могил

Серые знаки с австрийскими вместе -

Старший мой брат тогда не ходил

По галицийским брамам и весям.

Некогда было - учился, служил,

В небо взлетая как сталинский сокол.

Он по-геройски думал и жил,

Он по-советски верил высоко.

 

Вот потому-то средь русских равнин

Я проходил по траншеям оплывшим.

Кланяюсь бате: "Я не один!",

Кланяюсь Коле

 

Не отступившим

И не предавшим - слава вовек!

Солнце победы над ними лучилось.

Я пережил их. Падает снег.

Я их продолжил - как получилось

 

           ЧЕТЫРЕ ПОЛЯ

Как символ вечности державы

И днесь, и шесть веков назад

Четыре поля русской славы

В снегах сверкающих лежат

И отражают отблеск славы,

Которая врагам видна

От Прохоровки до Непрядвы,

От Ворсклы до Бородина.

 

Сковали реки ледоставы,

И кажутся поля - мертвы,

Но в День защитников Державы

Их свет доходит до Москвы.

 

          ГРИГОРИЙ СКОВОРОДА

Это слово во мне отзовётся

И уже не умрёт никогда:

"Всё проходит - любовь остаётся!" -

Рёк Григорий Сковорода.

 

Размышлял я об этом подолгу

Над простором Отчизны родной

И, пройдя над Днепром, по Подолу,

Рядом с бронзовым Сковородой,

Убедился, что жизнь не разбита -

Так дробится на солнце вода.

 

Всё минуется - боль и обида,

Всё проходит - любовь никогда!

Слово о Боброве

Александр Проханов

20 февраля 2014 0

Культура Общество

Александр Бобров - русский поэт с той особой лихостью, красотой, буйством и таинственной печалью, что сочетались в Есенине, Васильеве, Передрееве. Он из гнезда этих русских поэтов. Вот он берёт гитару, и его сладкозвучные стихи ложатся на музыку. Звенящая походная песня, от которой в каждом мужском сердце просыпаются удаль и храбрость, ты становишься русским воином.

Вот звучит его чудный стих "Матушка родная, налей воды холодныя". И в тебе слёзное, сыновье, молитвенное, страх потерять ненаглядную матерь свою, стремление укрыться под её сберегающим дивным покровом. А вот и любовный стих. И все женщины мира, самые прекрасные и добрые из них, тянутся к поэту, взирают на него с обожанием.

Бобров - дитя "страшных лет России". В проклятом девяносто первом, когда сокрушалась страна, и бесы летали и скакали по Москве, мы, русские писатели, замуровали себя в нашем Доме на Комсомольском проспекте, отражали атаки нетопырей, молились, пели песни, читали стихи, пили горькую водку. И Бобров был среди нас как "певец во стане русских воинов". В кровавом девяносто третьем, в "чёрном октябре", его гитара звучала на баррикадах у Дома Советов. Он выходил на балкон и читал народу стихи о грядущей победе.

В дни радости его боготворили и клали к его ногам цветы. В дни напасти в него плевали, стреляли, кидали каменья. "Но песня - песнью всё пребудет, в толпе всё кто-нибудь поёт".

Пой, русский псалмопевец Александр Бобров. А мы, твои товарищи и братья, тебе подпоём.

Апостроф

Георгий Судовцев

20 февраля 2014 0

Культура Общество

Владимир СОРОКИН. Теллурия. Роман. - М.: Corpus, 2013, 448 с., 20000 экз.

Каюсь, до нового творения Владимира Сорокина добрался с огромным опозданием, когда его уже начали "разбирать на цитаты". Прежде всего, потому что никогда не восхищался творчеством этого писателя, да "и что доброе может прийти из Назарета"?

Давно известно, что Владимир Сорокин, словно птица сорокопут, способен имитировать любой литературный стиль до степени неразличимости, но это - дар сомнительного свойства: сымитировал же Дмитрий Минаев Михаила Лермонтова, да так, что исследователи до сих пор разбираются с его "Прощай, немытая Россия!.."

А в трансформации такого творца, художника, мастера слова, в отличие от Владимира Бондаренко, извините, не верил. Потому что, имея в анамнезе "Норму" и "Голубое сало", написать что-то серьёзное и важное практически невозможно. Это всё равно, что "коку" превратить в "пепси", или "бигмак" в борщ, даже еще невероятнее.

Конечно, сам Владимир Сорокин не может не понимать, что, по большому счёту, зарыл свой талант - и зарыл даже не в землю, а в ту самую субстанцию, которую описал в "Норме". Но - "довлеет дневи злоба его", и, сказав "А", приходится произносить все прочие буквы алфавита в совершенно определенной последовательности, что и называется "свободой творчества".