Галлюцинации - [6]

Я тем временем прятал в потайной карман своих джинсов уже утрамбованные сокровища... Комната с нелепым треугольным столом и крикливыми обоями потемнела, уменьшилась. Неважно было, иллюзия это или нет, суть состояла в том, что аттракцион начинался... Но был ли я к нему готов? Между нами - мутные глаза Страхова уже смотрели сквозь меня, и это "между нами" определённо являлось диалогом с уже неведомым мне миражом - тебя там встретят - единственное, что мог я разобрать в его пещерном языке... Ещё мне было понятно, что в результате всех своих размышлений он пришёл к мысли или, если хотите, чувству, новому и непривычному для него, в силу своей альтруистичности и финансовой бесполезности. Чувство это называлось кайф. И оно захватило его, кажется, надолго. Разговаривать о чём-то практичном не представлялось возможным... если этот пузатый, розовощёкий, полный сил и цинизма клоун заговорил о поэзии, это могло означать только одно. Непредсказуемость эффекта. Полный переворот.. Меня вполне могла ожидать ещё худшая участь... готов ли я был к этому аттракциону, спрашиваю себя ещё раз... Впрочем, что было толку в этих вопросах - по моим очевидно-приблизительным расчетам оставалось около тридцати-сорока минут... и где-то за пределом бумажных листов, сияющих компьютерных мониторов - именно так, кажется, назвал Страхов нашу реальность, он, заканчивая свой удивительный монолог, застыл с открытым, искривлённым гласной ртом, а я, что-то обещая, падал в шатающуюся дверь. Добраться до вокзала - цель, столь малозначительная и, может, не убедительная в ваших глазах, где отражается весь этот текст, было моей единственной поэтической задачей в буквальном смысле этого слова... и пусть не прощают мне метафизики, но понимают, что зловещий коктейль Страхова, уже начинавший действовать на моё и без того оглушенное тримедином сознание, вывернул моё сердце наизнанку... а сам я, или уже не я, видел только сверкающий перрон, легавых нацистов, нацистских легавых, частника в разбитом красном вертолете... или снова... вывороченная лестница, сквер в пурпурном свете, бордовая "волга", розовые внутренности эМ-ского вокзала, менты в фашистской форме, мусорская форма на нацистах... и вот он - вагон, в котором я отсюда уеду... и снова увижу то, что видел всегда. То, что и вы можете увидеть - обжигающий руку подстаканник... очередь в запертый сортир... Я, конечно, переборщил и с наркотой, и с мизантропией, но разве так было не всегда? это ваще мой стайл. А вы?.. Типа умные-разумные?.. Есть ещё один прикол: Хотите, значит, в трезвом состоянии, так сказать, разумно проживать свой хлопок?.. пожалуйста! но я-то тут при чём? Меня ваш разум и добродетель нисколько не гипнотизируют.. меня даже блевать тянет от их извращённых законов, претензий на высший суд, метафизическое стукачество.. Всем этим, извиняюсь за выражение, сократоидам я не то, что цикуты.. Всех в печь! Нет на них Иова!.. Впрочем, чё толку? причины, следствия, трижды три - позорные предикаты слизи.. оцепенение перед Ничем.. и прочее, прочее, прочее... К примеру. В Зимнем, смотря на роденовскую, ты - ценитель прекрасного. Она ожила - педофил. От пяти лет. Привет!!! Или вот ещё примерчик. Иисус умер за все дела Чикатило! учавствовал вместе с ним! и с тобой все дела обляпывал! Лично! Я уж молчу про вторую мировую.. Хотя кому какое дело?.. Здесь, между тем, начали грызть вермишель. Спагетти-панк, бля.. Отлично!. шарик тримидина ...едкий ментол зубной пасты и пара затяжек гашиша. Вечный сортир... А вот это место вроде ничё получилось. Как? Не считаете? Но почему?.. мм ... да-да... лезу в повествование - неспешное и ритмичное? А ведь это моя заслуга!.. Не находите? Впрочем, кому интересно? Опять стихи?.. ему чиво, мало?.. А ведь, знаете, ваши жизни в моих руках. Нет, серьёзно. Когда-нибудь о нулевых будут судить по этим стихам. Вряд ли, конечно, вы сможете безоговорочно и со страстью разделить моё скромное убеждение в этом. Впрочем, я не претендую. Нет. Нет.. Три-та-та. Три-та-та. Три-та-та. Ого! Мобильник. - Алло. - Это Алексей Никонов? - В некотором роде. - Ага... Вас беспокоит музыкальный журнал "Олин Стон". Несколько вопросов. Суждений. Самооговоров? - Нехило! Но ведь я не музыкант. - Это неважно. Скажите, в действительности ли вы утверждали, что в стране установился принципат?.. - Конечно. Империя требует жертв!. Ура! И это приведёт вас всех к полному краху... надеюсь. - Не понял. Впрочем, вы, конечно, опять перебрали. А много ли секса будет в этом сборнике? - Почти нет. А чё? - О! В этом вы прогадали! - Как? В чём дело? - Ну... Это же первое правило... Больше секса, насилия, извратов всяких... Публика это страсть как любит. Ценит. Наша интеллигенция... - Значит, я опять облажался? - Ну конечно. Алло, алло...- Да. - Сколько денег вы поимели с нового альбома? - Да нихуя! - Как? - Ни с одного. Ни рубля. - Гордитесь? Класс! Гордитесь. Да мне, блядь, жрать нечего! Не то, что накуриться!.. Гордитесь. Может, этот деляга мне денег зашлёт? Или вы? Сомневаюсь. Найти меня не сложно. Так что буду ждать, пока меня не осыпет золотой дождь. Думаете, осыпет? Золотой?.. Ах, ну да! секс, наркотики и рок-н-ролл. Веселье - обоссаться!.. Хотите на моё место? Вперёд!. Я отключил телефон... Нет ли чего пожрать? Впрочем, это не важно, не так ли? Продолжаем? Итак, всё тот же Вечный сортир! Привет! А меня уже догнало!.. Я забился в угол и смиренно и терпеливо ненавижу вид из окна - сгнившие заборы, кривые, залатанные какой-то хуйнёй домишки, вылизанные вокзалы с миномётами. Слева? - опухшие, непроспавшиеся лица с наклеенными газетами. но если долго и пристально вглядываться в уже отбеленную оконную муть, то среди чёрных ям, грязи, среди мусора и неизвестного назначения канав с коричневой, бурой водой, вдруг - на короткие пять-шесть секунд, которые и есть вечность - появляется и тонко вычерченная ярко-синяя лента реки под гудящим мостом, окруженная склонёнными деревьями с куском бледного, желтоватого неба в проеме... И эти редкие подарки уже оправдывали происходящее. Влево - "ролтон" активно заливают кипятком... верно?.. воровато оглядываясь по сторонам, липкими, жирными руками вырывают крылья у вареных кур и ангелов... суета не прекращалась... вот тогда-то я и съел облатку си-си-пи, да ещё запил кофе с транками... Пошли вы!! Я ещё раз повторяю - упорядочение хаоса никогда не входило в круг моих интересов... эти ублюдки не были хуже меня, скорее наоборот... Сила, заставляющая их суетиться, даже восхищала... а вот они как раз были крайне далеки от подобных чувств... что ж, я не напрашивался... потом вытащил из кармана ТТ и начал шмалять...Все мы здесь добрые люди, и стихи не стоят ничего ...Стекло в окне уже оплавилось, лесная каша полезла в глаза, и если в этом окне картинка двигалась в противоположную сторону, то в другом - наоборот. точно в зеркале...или может... может, вы не совсем еще поняли, с кем имеете дело?.. Алло, алло... опять звонят... давно заметил... стоит расписаться. Отравиться сюжетом, проникнуть в такую хрупкую кристальную литературную ткань с ловкостью резчика по льду... видишь пьяного панка, падающего в подворотню выборгской парадной, рухающей в пустоту. видишь даже значок на его убогой футболке... и тут, конечно же, какие-то мудаки начинают названивать... О, это опять из журнала?.. чем сейчас занимаюсь?.. да ерундой полной... без сюжета и врача... без финала и дилера... а вообще, я бы не отказался от нормального косяка. блядь, показали хотя бы, куда мы продались. можно было бы снять с этих уродов денег. алло, алло, это скучно?.. но что бы вы хотели? я из рабочей семьи... приходится выкручиваться. У вас-то, небось, полные холодильники жратвы.. Сука, блядь, пиздец, не покупатель и не продавец - я же не барыжу стихами... или песнями. я - рабочий класс. Произвожу ценности. И не барыжу не потому, что не покупают... есть деятели - пожизненное пользование, контракт, публичный дом. ты уже не одноразовый гондон. Понимаете?.. кто нашёл сутенёра понаглее, тот и ... остальное - вопрос пиар.. но я-то не Глумов, повторяю в тысячный раз, хотя, конечно, в этом смысле, уже сам себе сутенёр.. как доказать? но ведь я здесь главный. в тексте. я здесь вообще бог! захочу - сделаю пустую страницу, пяльтесь -