Фикция - [5]

– Сядем вручную. Я посажу.

– Кир, это значит неподчинение приказу. Нас же собьют!

– Они и так нас собьют. Или разберут на молекулы в каких-нибудь секретных лабораториях. А так - подсунем им какую-нибудь фикцию..

– Кир, ты аферист.

– Нет, я просто жить хочу. Но ты ведь со мной?

– Ну а куда ж я, черт побери, с буксира денусь!

– Феофил, ты?

– Я только за. Это для нас будет хороший шанс. И если я могу чем-то помочь...

– Но все равно это самоубийство! Стоит им понять, что мы задумали...

– Значит, надо, чтобы они не поняли. Надо попробовать уменьшить буксир - зрительно. Или, скажем, сделать из него метеор.

– Но координаты-то!

– Сманеврируем.

– Но сообразят же! Не дураки же!

Лицо Феофила озарилось:

– А чтобы не сразу сообразили, мы сделаем вот что...

"Мы ведем репортаж с Красной площади, над которой завис один из звездолетов захватчиков. Теперь уже не вызывает сомнения, что это нашествие: сотни таких звездолетов зависли над столицами государств и крупными населенными пунктами".

Камера показывает брюхо громадной летающей тарелки: по матово-черной поверхности пробегают слепящие голубые разряды. Воздух вокруг чудовищного аппарата словно мерцает.

"До сих пор пришельцы не выдвигали никаких требований. Хотят ли они поработить человечество или начать конструктивный диалог - неясно. Аналитики считают, что их молчание - средство психологического давления".

Громада летающей тарелки словно придвигается к наблюдателю, с поверхности прямо в объектив соскакивает слепящая молния. Камера шарахается в сторону.

"Люди в панике. Толпы хлынули на улицы. На дорогах, ведущих из городов, огромные пробки. Официальные службы пытаются навести порядок и организовать эвакуацию из городов. Есть жертвы".

За спиной журналиста мечутся люди, камера выхватывает раззявленные рты, перекошенные лица.

"Мы не знаем, что готовит нам завтрашний день. Ясно одно, человечество уже никогда не будет прежним".

Редактор выключил визор и сложил руки на животе.

– Слишком пафосно, на мой взгляд.

– Как раз то, что нужно обывателю. Мы просчитывали воздействие с психологами: репортаж укладывается в допуски, ни один юрист не придерется.

– А сотни звездолетов - не многовато ли? На самом деле их ведь двадцать?

– Четырнадцать. Но это несерьезно, представьте: "четырнадцать инопланетных звездолетов пытаются захватить землю" - смех!

– И вот это про жертвы...

– Пока ни одной официальной смерти. Но помяли многих, паника... Наш оператор сломал лодыжку.

– Да? Вставьте это в следующий репортаж. А этот запускайте в эфир. Кстати, как вы думаете, который из них настоящий?

– Скорее всего, не из тех, что над столицами. Я бы на их месте опустился где-нибудь на старом заброшенном космодроме.

– Да, я тоже так думаю. Поэтому поднимайте информацию на все базы, законсервированные десять лет назад и раньше. И засекреченные тоже. Пусть аналитик рассчитает наиболее вероятную траекторию. Спецслужбы нас, конечно, опередят, но я хочу, чтобы мы были по крайней мере вторыми.

– Босс, они сели в степи: там в XXI веке было государство Казахстан, а теперь это спорные территории. На заброшенной военной базе.

– Заброшенной?

– Официально да. На самом деле база действующая. Мои люди сообщают о каких-то лабораториях, секретном проекте - чуть ли не поиске параллельных миров.

– То есть эти координаты им подсунули специально?

– Вряд ли. Я же говорю, официально космопорт законсервирован тридцать лет назад, персонал эвакуирован. Просто случайность, что они сели именно в этой точке.

– Я не люблю случайностей, Смити. Но мне нужны эти люди.

– Да, босс. Я лично поеду вести переговоры.

– В каком качестве?

– Правозащитник. Комитет по защите прав альтернативных организмов.

– Хорошо. Потом их сразу на Луну, документы, пластика... впрочем, возможно, пластика не понадобится. А дальше на Тритон, пока не уляжется шумиха. Уже известно, на каком расстоянии они генерируют эту видимость?

– Пока данных нет.

– Если будет возможность, проверьте.

– Да, босс.

– Действуйте, Смити.

Закупоренный буксир торчал посреди степи гигантским закопченным яйцом. Вокруг раскинулся палаточный городок, военные спешно чинили старенькую посадочную площадку, то и дело с ревом взлетали и садились стратолеты. Робокухня уютно пахла тушенкой

"Нептуна" заякорили энергетической сетью. Впрочем, они бы и без сети не дергались - топлива хватит разве что на взлет, а дальше хоть в Тихом океане топись.

Кир сидел прямо на полу, привалившись к креслу пилота и сунув ноги под приборную панель. Земная тяжесть навалилась не то, что на плечи - на веки. Руки не поднять, языком не двинуть. А может, дело вовсе не в тяжести, а в апатии и безнадеге. Сели ведь? Сели. А вот встречи не ждали...

С экрана пялился сухопарый тип со взглядом робота. Рот у него был таким узким, словно его нарочно зашили во избежание лишней болтовни. Спецслужба, не иначе.

– Я уверен, вы согласитесь с тем, что сотрудничество - лучший выход для вас всех.

– Не-а, - вяло мотнул головой Кир. - Не согласимся.

– Не торопитесь. Мы изучили полетные материалы и выяснили, что ваша м-м-м... способность может оказаться как следствием внечеловеческого воздействия извне, так и своеобразными симптомами болезни.