Это все - я! - [7]

— Король Контрад Четвертый?..

Мужчина подходит ко мне и медленно обходит по кругу, мягко смакуя:

— Марьянелла…

Интереса ради разбиваю цепочку:

— Граф Дроттер?..

— Что? Где? — мгновенно осматривается по сторонам король.

— Да, нет — это я просто так, — нервно усмехаюсь, но поспешно замолкаю, заметив хищное выражение на лице монаршей особы.

— Марьянелла, — король-блондин встает напротив меня и взглядом гипнотизера осматривает мое лицо, — ты потеряла память!

— И такое со мной случалось, помню, — киваю его словам, кошусь на лужицу на полу, натекшую с моих шикарных, золотых, но все еще мокрых, волос.

Однако, король-блондин лужицу откровенно игнорирует. Ему явно интереснее неспешно изучать меня с видом маньяка-извращенца.

— Ты прекрасна, Марьянелла, — наконец, изрекает он, сверкнув глазами.

— Ваше величество… я в халате, — замечаю справедливости ради.

— Я вижу… — зависает над моей одеждой король.

Жду секунду, потом другую, а затем не выдерживаю:

— Мне бы хоть в платье одеться.

— Да-да-да, — кивает моим словам король, продолжая витать где-то в своих мыслях.

Ага… кажется, это может надолго затянуться.

Разглядываю правителя Сарамнии.

Любопытно, что тот самый король, который вроде как обиделся на меня, вполне себе дружелюбен после инцидента с потерей памяти. О чем это говорит? О том, что наша ссора была ему также не выгодна, как и мне… то есть — Марьянелле. А это значит…

Это значит, что пора начинать ковать железо — пока оно горячо!

— Ваше величество, — осторожно зову его, решив в наглую нажаловаться на всех обидчиков, — а вы знаете о том, что…

— Завтра днем я жду тебя во дворце, — торжественно провозглашает король, тут же приходя в себя, — и мы обсудим вопрос твоего возвращения в высший свет!

Повелительный взмах ладонью — и меня выкидывает в мою спальню.

Интересно, он также и со своей женой общается? Типа, она ему: «Дорогой, у меня тут такая проблема», а он быстренько сворачивает тему, открывает портальчик или вон, как меня — простым перебросом выкидывает куда подальше…

Размышляю первую секунду, потом вторую… у него ведь есть жена, правда?

Что-то мне подсказывает, что нет…

Плохо.

Забираюсь на кровать и ныряю под одеяло. До ужина еще есть время немного поваляться, отдохнуть, догадки там разные построить… Вот только просыпаюсь я не к ужину, а глубокой ночью — дорогие родственнички явно не посчитали нужным будить меня и уж тем более изводить на меня свои продукты. Ну, да черт с ними. Хуже всего было не это…

Хуже всего было то, что просыпаюсь я от чьих-то слюнявых поцелуев. Резко открываю глаза и так же резко скидываю с себя незнакомое тело.

— Ты кто?! — требовательным шепотом спрашиваю.

— Я… твой возлюбленный, — сообщает мне тело, у которого начинает дергаться глаз.

Ага, возлюбленный. Три раза.

— Кшиштоф! Любовь моя! — изображаю на лице «счастливое узнавание» и протягиваю к «возлюбленному» руки.

— Да, это я, моя Марьянелла! — с готовностью прыгает ко мне в кровать «узнанный возлюбленный».

Мгновенно выставляю перед собой подушку, в которую упирается лицо самозванца.

— У меня не было возлюбленного Кшиштофа, — сообщаю ему спокойно и холодно; даю время носителю тела осознать сей факт, затем убираю мягкую преграду и буквально протыкаю незнакомца ледяным взглядом, — Лучше признавайся, приятель: кто ты?

— Я — Кшиштоф! — неуверенно сообщает тело, у которого вновь начинает дергаться глаз.

— Ты — дебила кусок, — осекаю его, — и если ты думал, что тебе сойдет с рук растление фаворитки короля, то даже не кусок, а кусманище.

— Чего? — слегка сбилось с толку тело.

— Тебя кто подкупил? Моя тетка? — усаживаюсь в позу лотоса, складываю руки на груди.

— Я не понимаю… — пытается вырулить из этой каши незнакомец.

Разглядываю его. Тело подкачанное, но явно не воин. Так, следит за собой. Светлые вьющиеся волосы убраны в хвост. Лицо вполне себе симпатичное, правда, целоваться не умеет совсем. И играет плохо.

— Ты что, актер? — предположив, что в Сарамнии с актерским мастерством должно быть очень худо, спрашиваю прямо.

— Как вы догадались? — сверкнув глазами, впервые подает признаки интеллекта незнакомец.

Стараюсь скрыть скепсис на лице. Получается плохо.

— Озарение нашло, — отвечаю сухо, — сколько тебе заплатили за этот спектакль?

Актер мнется. Тема гонорара для него — явно неловкая.

— Хорошо, давай по-другому объясню: в тот момент, когда в комнату зайдет тетка с криком «Смотрите, какая она распутная!», вслед за ней зайдет какой-нибудь стражник или поверенный короля. И тебя, мой дорогой возлюбленный, быстренько отправят на плаху. У меня-то еще будет шанс выбраться из всей этой грязной истории живой: как-никак, красавица — наследница знатного рода. А вот ты пойдешь либо как соучастник грехопадения, либо как сообщник моей тетки — в случае, когда я докажу, что тебя знать не знаю. А я это докажу.

— Не докажешь, — сомневается во мне этот актеришко погорелого театра.

— Да какая, на фиг, разница? — качая головой, спокойно спрашиваю.

Факта его смерти эта мелкая деталь не отменит.

Актер задумывается.

— Быстрей, — коротко произношу.

— Чего быстрей? — недоумевает тот.

— Соображай быстрей. Я уже в любом случае не сплю. Соблазнение не удалось. От меня требуется только рот раскрыть и заорать, что ты меня насилуешь.