Это просто - [12]

Сейчас Он лежит в саду и смотрит мертвыми глазами сквозь разбитое окошко гермошлема вверх. Туда, откуда свисает паутина. Туда, где решетка из арматуры опоясала все небо. Он действительно умер. Он, твой мужчина, лежит у тебя на заднем дворе и тоже играет в игру. Играет свою важную роль - роль мертвого летчика.

Теперь твой ход. Первый и возможно последний.

- А почему гермошлем? Почему летчик?

- Он никогда не говорил тебе? Он всегда играл.

Играл, когда был маленьким мальчиком. Играл в любовь, за которую можно отдать жизнь. Дрался за твою честь сразу с тремя хулиганами. Бритва сверкала в его руке. Он так играл. И бежал за ними, размахивая сверкающей полосой металла. Они тоже играли, когда в ужасе убегали от него, только они не знали об этом. Впрочем как и он...

Он играл, когда пошел в армию. Играл в войну. Чужая земля. Серебряная сигара самолета. И он внутри нее. Знаешь, он отключал рацию, когда с мгновенно тяжелевшей головой и черными пятнами в глазах, он падал на серую биомассу людей и щедро сыпал на них смертью. Он отключал рацию, потому что орал что было сил. Он орал твое имя. И кровь шла у него горлом. А потом, когда техники вытаскивали его из кабины его самолета, он матюкал Мудрого Рулевого и плакал. А техники успокаивали его и поили спиртом. И никому не рассказывали о том, что происходило с ним после каждого боевого вылета. Они были настоящими товарищами.

Когда он пришел с войны он играл во сне. Играл со смертью. Ему все время снилась смерть. Даже трахая тебя он видел смерть.

И тогда он снова ушел воевать. Придумал для тебя расплывчатую историю о коммерческой фирме и напряженном графике работы. Звонил тебе перед вылетами на территорию противника и рассказывал тебе о том, что у него слишком много работы. Да, он не обманывал тебя. Работы было много.

А потом. Потом во время очередного вылета, он неожиданно увидел перед собой огромную решетку в небе. Решетку окутанную паутиной. Он успел катапультироваться, но... Что было дальше, не так важно. Теперь он лежит у тебя на заднем дворе и продолжает играть.

- Ты... Кто ты?

- Я, я телефон. У меня такая роль. Мне было тебя жаль, вот я и звонил тебе, пытался заменить тебе его звонки, прости, видимо это у меня очень плохо получалось.

- А что теперь делать мне?

- Ты знаешь. Теперь ты все знаешь. Вот. Вроде и все... Да, чуть не забыл - когда твой мужчина смотрел вверх, он знал, что звезды это всего лишь гвозди. И ничего больше.

* * *

Короткие гудки. Длинные и спутанные мысли. Hо все-таки она теперь знает, что делать. Да, она знает. Все очень просто, телефон был прав.

Она вышла во двор и подошла к летчику, который продолжал смотреть вверх. Hа фоне облаков четко вырисовывалась решетка, опутавшая небо.

Она опустилась на колени рядом с ним... Она погладила его по гермошлему и улыбнулась. Спокойной, грустной улыбкой. Отстегнула с его пояса кобуру и пошла в дом, бережно неся на вытянутых руках свое будущее.

Ковер покрылся красным. Она лежала в своей крови и прижимала к себе телефон. А пистолет лежал рядом и моргал своим единственным зрачком. Ручное солнышко на потолке удивлено мигало и забавно покачивалось, заставляя тени прыгать по стенам пустого, немного страшного дома. Тени заглядывали под кровать и сразу же отпрыгивали обратно, на середину комнаты, словно там, под кроватью, сидело что-то непонятное и не совсем дружелюбное. Дом трясло в лихорадке. Высоко над ним гасли последние звезды в решетке неба и тихо падал пенопластовый снег.

* * *

Теперь она должна найти кого-нибудь, кому можно будет звонить по вечерам и разговаривать о чем-нибудь, все равно о чем.

Это просто - жить в телефоне. Быть одной. Быть бесконечно растянутой между небом и землей. Между рождением и смертью. Между болью детей и радостью любви. Между своим одиночеством и одиночеством вселенной. Это просто.

ИГРА N3

Я сам не знаю, кто я. Вернее, подозреваю, что я на самом деле не тот, кто есть на самом деле. Или... Короче я ничего не знаю. Иногда это просто пугает меня. Иногда это меня веселит. Смутно в голове, печально вокруг. Сидя в своем кабинете, я чувствую, что скоро все это закончится. Шаги в коридоре, это всего лишь шаги, но меня они пугают по-настоящему. Меня - Мудрого Рулевого...

* * *

Как все начиналось? Hе знаю. Hе помню. Hет, конечно, родители, школа, институт, разведка, СБР и яркая моя пятница - это я все хорошо помню. Вся моя карьера... Помню. Каждый мой шаг записан в школьных учебниках. Каждая моя речь спит между страниц толстых книг. Hо как все ТО началось, вспомнить не могу. Может быть это все и не начиналось или началось задолго до того, как я появился на свет. Кто знает? Кто помнит?

Шаги все ближе и ближе.

Меня зовут Иван Карпашов. Впрочем... вы знаете как меня зовут.

* * *

Мои нервные руки пляшут красным карандашом по листу бумаги. Потому что скоро дверь откроется. И тогда мне будет не до рисования. В окно барабанит пенопластовый снег. Похоже на бред. Hо это не так. Это все очень настоящее. Рядом.

* * *

Весна ворвалась в запуганный Город. Весна оккупировала стеклянный воздух улиц. Весна обнажила городские раны. Кровь Города текла ручьями по асфальту и дальше, в канализационные стоки. А ночью все становилось на свои места. Сжимая потный пятак в кулаке спешил прохожий в темную пасть переулка. Фонарь-циклоп провожал его желтым взглядом. И окно на втором этаже. Черное и живое. Живое как никогда. Там в окне... Там шла битва.