Естественный обмен - [31]

— А зачем мы тогда идём в кафе? — удивлённо спрашивает та, что так по-весеннему пахнет ванилью.

Молчишь сначала, но слово, данное самой себе, нарушать нельзя.

— Ты мне нравишься, — уж как тебе не хотелось отвечать, кто бы знал!

— Знаешь, ты мне тоже, — и ты чувствуешь осторожное прикосновение к своей руке. Неуверенно сжимаешь чужую ладонь в ответ.

* * *

Вы целуетесь в подъезде, на шестом этаже твоего дома. Ты никогда так не поступала — не пила столько с малознакомым человеком, пусть и чувствовала в сердце странную симпатию, граничащую с сумасшествием. И уж точно никогда не думала, не ожидала от себя подобной безответственности. Ведь вся твоя жизнь подчинялась строгим, правильным правилам, но сегодня неправильный день. И вновь улыбаешься, но логика тихонько крадётся к сердцу, отмычкой открывает дверцу и нагло напоминает тебе, что давно уже пора.

— Мне пора, — тебе не хочется прощаться.

— Завтра увидимся?

Ты сегодня не врёшь:

— Нет.

— А когда можно?

«Это неправильно, так нельзя. Я пьяна, а значит, не понимаю, что творю! — кричал проклятый разум, но что-то нежное и тёплое вдруг поднялось в душе, — неправильно, но как-то пофиг. Будь, что будет!»

— Давай послезавтра, — улыбаешься, пытаясь передать всё, что творится у тебя в душе.

Тебя понимают, ты видишь это по глазам:

— Тогда до встречи.

* * *

— Оставь её, видишь, она же пьяна в хлам, — слышишь где-то там далеко голос сестры. Снимаешь кроссовки, неуверенно держась за косяк двери, прислоняешься головой к стене, — хорошо, надежно, хоть есть опора. — Лучше с утра с ней поговоришь.

— Но… — мама растеряна, ты боишься смотреть ей в глаза, ведь она не знает, что сегодня у тебя неправильный день. Ты и сама сегодня неправильная.

А вообще, если честно, то тебе всё равно сейчас, когда мир теряет основу, истончается значение слов, поступки не имеют больше серых оттенков, остаётся только самое главное. В такой момент важно молчать, что бы ни случилось. Ведь в таком состоянии либо говорят только правду, либо безбожно врут от всей души. Но ты обещала не врать, а, значит, лучше молчать. А то, мало ли, случайно ляпнешь что-нибудь…

Отлипаешь от стены, идёшь в комнату — тебе кажется, что прямо, но отец отслеживает замысловатую криволинейную траекторию чуть насмешливым и понимающим взглядом. Улыбнись ему, пожми плечами и закрой за собой дверь.

Стул необходимо убрать с дороги, кинуть на него куртку, с видом исполнения важной необходимости устало попытаться поправить ковёр на полу, у которого постоянно загибается правый дальний угол, вот только совсем не нужно было спотыкаться и падать на колени, но, главное, суметь подняться…

— Вот такие вот дела, — язык заплетается, а голос настолько чужой, что ты удивлённо оглядываешься, но взгляд только лишь натыкается на отражение в тёмном зеркале книжного шкафа. Смотришь на себя, другая ты (правильная, неправильная?) ухмыляется в ответ, пожимает плечами, да и тоже идёт по направлению к любимому балкону, на свежий воздух.

Дверь с неизменным скрипом спешит открыться, всякий нужный хлам — не твой, а чужой — валяется по углам. Каждую весну ты заставляешь своего отца убрать здесь всё. Вот завтра… нет, конечно, после того, как завалилась домой в таком состоянии, будет правильней ещё долго ничего не попросить у родителей. А сегодня пусть будет так, как есть.

Мысли путаются, руки пробирает мелкой дрожью, с трудом открываешь окно, сбрасывая отчаянным рывком сосульки с обледеневшей крыши балкона, подставлешь лицо потокам холодного весеннего воздуха, думая о том, как же плохо… будет завтра. И шепчешь свободному от людских законов ветру:

КОНЕЦ

Осеннее письмо

Автор: Сулмор

Бета: Dark_Flame

Пара: (Оригинальные истории)

Рейтинг: PG-13

Жанр: Romance, Fantasy

Размер: min

Описание:

Просто сказка. Романтическая сказка.

Дисклаймер:

Все права на персонажей принадлежат Создателю.

Лето — ленивый почтальон… единственное наследие, что год за годом получаю от тебя, это сотни тысяч писем — листьев, заботливо взращенных тобой на деревьях… и эти письма мне доставляются с неизменным трехмесячным опозданием… уже выцветшими и потерявшими свежесть твоего настроения. Но каждый сентябрь для меня новая радость, и багряно-золотым румянцем рдею, лаская единственное напоминание — эту листву… Люблю, как она тихим шелестом воспоминаний восторженно рассказывает о тебе, моя Весна.

Оплакиваю каждый упавший лист дождями… Золото робости сменяется багрянцем крови при одной мысли о приближении Зимы-разлучницы. Но и она порой, сжалившись над моей извечной тоской, спрячет под снегом ворох старой листвы или хотя бы один единственный листик, чтобы ты месяца через три отогрела его и, может, вспомнила обо мне. И снова куда-то задорно поспешат твои веселые ручьи, ярче засветит молодое солнце… запоют птицы — и ты опять напишешь мне об этом сотней тысяч зеленых писем.

Yu_l_ia

* * *

Девушка с холодным отстранённым любопытством следила за тем, как при каждом её шаге мир вокруг начинал меняться: появлялся тонкий лёд на неглубоких осенних лужах, опадали листья с деревьев, покрывалась инеем трава, солнце светило всё ярче, но не грело. Люди, чувствуя перемену, прятали руки в карманы, ускоряли шаг, стремясь спрятаться в уютном тёплом уголке, согреться, выпить чаю либо кофе, сидя вместе с любимым и дорогим их сердцу человеком.