Есть время жить - [7]

— Значит…

— Значит, ничего хорошего. Хочешь рисковать имуществом, квартирой, нашей фирмой, сбережениями? Тебе понравится, если толпа идиотов ради простого удовольствия покуролесить, сожжёт твою машину? Нам этого никто не компенсирует, так что придется заботиться о безопасности самим.

— Смотри, — он схватил меня за плечо и посмотрел куда-то за спину.

Я повернулся и увидел… Да, именно беше… тьфу ты, инфицированного. Мужчина лет сорока пяти медленно брел по автостоянке в нашу сторону. Пока он двигался, причем делал это как-то неуверенно, немного пошатываясь, мы успели его рассмотреть. Нормальный, похожий на пьяного человек. Да это же один из наших соседей по офису, этажом ниже работает, в транспортной конторе. Только выражение лица у него такое, на восковую маску похоже, и свежая рана на горле. Укусил кто-то?

— Будем сматываться? — как-то чересчур спокойно спросил Айвар.

— По идее — надо бы, мне под укусы неохота подставляться. Звони в полицию.

— Не успеют они приехать, а задержать до их приезда надо, он ещё кого-нибудь покусать может.

— Может, просто пристрелить? — я достал пистолет и дослал патрон в ствол.

— С ума сошел? На адвокате разоришься!

— Ладно, давай звони в полицию, по любому им сообщить придется.

— Робби, ну его к черту, бешеного этого. Сейчас в полицию позвоню, пусть они сами с ним разбираются, — набирая телефон полиции, сказал Айвар.

Пройдя навстречу больному я остановился, не доходя метров пятнадцать. Знаете, делайте со мной что хотите, но с такими дырками на горле не ходят — давно должен был умереть! А он, если не обращать внимания на рану, был похож на обычного сильно пьяного мужика с нарушенной координацией движения. За спиной Айвар общался с полицией; было слышно, как он торопливо объясняет ситуацию дежурному, называет адрес и, несколько раз переспрашивая, повторяет:

— В голову? Вы уверены? — и, уже обращаясь ко мне. — Робби, бей ему в голову, иначе не положишь!

— Что?

— В голову, говорю, стреляй!

Легко сказать — «в голову»… Когда он начал двигаться на меня, я привычным движением поднял пистолет и… чёрт! Не могу выстрелить, пусть и в смертельно больного, бешеного человека. Ну идёт на меня, хрипит что-то. Это в фильмах все красиво — обычный стрелок-спортсмен берёт пистолет и идет крошить врагов направо и налево, поражая длинноногих красавиц точностью выстрелов. Если бы на меня напал, тогда да, инстинкты самосохранения сработали или обычный страх, в конце концов, а так, лицом к лицу…

Инфицированный проковылял еще метра три и теперь протягивал ко мне руки, хрипя и оскаливаясь.

— Стреляй! — крикнул из-за спины Айвар.

— Блин, — я выбрал свободный ход у спускового крючка и… опустил пистолет. Чёрт, как же это трудно — выстрелить в человека, к тому же еще и знакомого! Делаю шаг назад.

— Стреляй, мать твою!

Нет, не могу. Поворачиваюсь к Айвару, который уставился на меня большими глазами:

— Не могу, сматываемся отсюда.

Ввалились в мою машину и, аккуратно его объехав, выехали с площадки. Осуждаете меня, что не выстрелил? Ваше право, но поверьте — это очень нелегко, стрелять в человека.

— Что полиция сказала? — спросил я, когда мы отъехали. — Эй, коллега, ты что, в ступор вошел? Что менты сказали, спрашиваю?

— Менты? — переспросил Айвар, потом как-то странно посмотрел на меня и произнес:

— Они сказали, что это зомби.

— Кто???

Роберт. 22 марта, два часа дня

Мы сидели в машине и тихо переваривали полученную информацию. Полчаса назад чуть в столб не въехал, услышав ответ. Теперь мы просто сидели, молчали и курили. Мимо нас проносились машины, причём на гораздо большей скорости, чем положено в городе. Все что, разбогатели — штрафы платить, или это уже неважно?

— Слушай, Робби, это что — Апокалипсис начался?

— А полиция не могла ошибиться или глупо пошутить? — сказал я и понял, что сморозил глупость. Если дежурный дал совет пристрелить нападавшего, то на глупую шутку это никак не тянуло, все разговоры с ним записываются.

— Звони Сашке, — Айвар вытащил из пачки еще одну сигарету. — А лучше поехали прямо к нему, на работу.

Александр — это наш обший знакомый, начальник учебного центра полиции, в котором мы тренируемся, когда погода плохая или просто лень ехать в Середжяй, на стрельбище. Дозвониться не получилось. Сначала постоянно занято, потом вообще «абонент временно недоступен». Ну блин, куда он делся-то? Вытащили ноутбук и просмотрели несколько форумов и новостных порталов. Комментарии на местной ленте новостей уничтожались администратором с той же скоростью, с какой появлялись новые, что оптимизма не добавляло. Власти стараются предотвратить панику, что в общем-то понятно, но если народ массово строчит хэлпы, значит, нам в дурдом еще рано, там просто мест на всех не хватит. Чёрт, как не вовремя, работы выше крыши, семья чёрт-те где! Посидев в Сети полчаса, мы успели выяснить, что люди заражаются, умирают и… воскресают. Да, блин, что такого непонятного сказал? Восстают из мертвых и идут кусать других, еще живых людей! Укушенные, как правило, умирают через полчаса-час. Потом они тоже восстают из мертвых… Попытки стрелять в оживших мертвецов ни к чему не приводили, зомби просто не реагировали на смертельные для человека ранения — кроме выстрела в голову.