Его турецкий роман - [11]

- Была серьезная. Но уже давно все прошло. Здесь…

Надежда отвела пальцем с виска темную прядь волос, и Пругов увидел маленький белый шрамик, похожий на звездочку. И еще один чуть выше, вертикальный - он терялся в волосах.

- Давно все прошло, - задумчиво повторила Надежда. - Но иногда немного клинит…Ты рассказывал о сыне…

- Да…, о сыне. Сын живет в Америке. Он туда со своей мамой уехал. Ему девять лет тогда было. Потом Станислава вышла замуж, и у

Сергея появился приемный отец.

- Твою жену зовут Станиславой?

- Бывшую жену, - уточнил Пругов.

- Ну, да… Станислава, - нараспев произнесла Надежда. - Очень красивое имя. Станислава. Стася… Постой! Я вспомнила. Когда ты уронил зажигалку… Ты сказал: "Стася". А я не поняла…Ты принял меня за нее? Ты по-прежнему любишь свою жену?

- Нет, - покачал головой Пругов и снова уточнил: - Бывшую. Бывшую жену я не люблю.

Надежда очень внимательно посмотрела Пругову в глаза.

- Нет, честно. Не люблю, - улыбнулся он. - Уже не люблю. Уже давно не люблю, даже не вспоминаю. - "Господи ты, боже мой! Я оправдываюсь!". - Но ты права. Вы немного похожи. Глаза. У нее тоже синие глаза. Когда я увидел тебя…, подумал, Станислава. И сказал… Но потом тут же понял - она не ты… То есть ты не моя жена…, тьфу, не Станислава…Прости, запутался.

- Верю. - Было неясно: верит ли Надежда, что он запутался или верит, что разлюбил Станиславу и, как уверяет, уже давно. Так или иначе, она решила вернуться к первоначальной теме: - И что сын? Он не собирается возвращаться на родину?

- У него там, в Америке, все: работа, друзья, любимая женщина.

Теперь для него Америка - родина…Он уже взрослый. Кстати, лет ему столько же, сколько и тебе. Двадцать девять. Вы с моим Серегой - одногодки.

"Господи! О чем я говорю? Старый осел! Хочу затащить женщину в постель и сообщаю ей, что она - ровесница моего сына…".

- Вот как? - глаза Надежды стали холодными. Не мертвыми, как минуту назад, а холодными и немного злыми. - Интересно…А почему твой сын Сергей уехал в Америку, а не остался с тобой в России?

- Ну…, это сложный вопрос…

- А что в нем такого сложного?

- Понимаешь…, в то время я был никем. Только начал писать.

Писал и не издавался. Денег не было… И отец пенсионер. Но не в этом дело. Вернее, не только в этом. Для Сереги, Станислава - мама.

Он ведь и ее сын тоже, и он любит ее. Как я мог не отдать сына его же матери?

- А тебя?

- Что - меня?

- А тебя он любит? Твой сын?

- И меня…Наверное…

Это прозвучало крайне неубедительно. Надя криво усмехнулась и сказала:

- Я бы не отдала. Ни за что. Со мной бы остался, будь я хоть нищенкой.

- Вот видишь! И Серега остался с мамой.

Надежда бросила на Пругова изумленный взгляд, который говорил красноречивее слов: "Ну, ты и дурак, Андрюшенька. Я совершенно не то имела в виду".

- Надя…

- Да?

- Странный у нас с тобой разговор получается… Допрос какой-то.

С пристрастием. Что за эмоции? Я что, что-то не то сказал? Не то, что ты ждала? Извини, но это моя личная жизнь. И я прожил ее так, как прожил. И не стыжусь своих поступков и решений. Что сделано, то сделано. Изменить что-либо не в нашей власти.

- Это вы правильно сказали, Андрей Олегович, - усмехнулась Надя.

- Андрей Олегович?

Надя не ответила.

- Надя, что случилось?

- Ничего.

- Тогда почему на "вы"?

Надежда молчала, смотрела на море. Матросы готовили шлюпки к возвращению на яхту. Пора домой…, в отель.

Пругов понял, что ответа не будет.

…Вован Коваленко о чем-то говорил Пругову, постоянно повторяя:

"Ну, класс!", но Пругов только кивал головой, убедительно делал лицо заинтересованным, а сам думал о Надежде.

Ему казалось, что и она в эту минуту думает о нем. Во всяком случае, он на это надеялся. Надеялся, уже не задавая себе вопроса - а нужна ли ему она? Он знал: нужна. Пругов по-прежнему хотел ее, но не только ее тела, Надежда заинтересовала его, как человек.

Когда она заявила ему, что они умрут в один день, Пругов посчитал ее сумасшедшей, и только сейчас понял: Надя - это женщина, живущая иной жизнью, не укладывающейся в общепринятые рамки.

Тайна. Загадка. "Вещь в себе".

Мысли Надежды - продукт нестандартной логики, оттого и поступки странны и непредсказуемы. То она зовет его к себе или молча ожидает, что он сам подойдет и на что-то решится, то отталкивает от себя. То кажется простой и доступной, то замыкается, словно в раковину прячется, становится холодной и далекой. Посторонней. Хочет знать о нем все, а сама не рассказывает почти ничего. А то, что рассказывает

- правда ли это? Или выдумка? Может, она взяла, да и придумала свою жизнь? И не только свою, а жизнь вообще? Читала книги, сидя взаперти, и, не видя реальности, происходящей совсем рядом, но от которой она отгорожена дверцей своей клетки, придумала свою реальность? Изобрела ее. А может быть все намного проще и он,

Пругов, напрасно забивает свою голову мыслями о странностях этой женщины? Может в самом-то деле, такое ее поведение и эти слова об одновременной смерти - следствие аварии, о которой она обмолвилась?

Может, она "вещь не в себе"?

Но нет, не похожа Надежда на сумасшедшую. Любой писатель обязан быть отчасти психологом. Ведь он пишет о людях, стало быть, должен понимать их, понимать, о чем пишет. Если писатель не разбирается в душевном состоянии, более того - в душевном здоровье реальных людей, то и персонажи его не интересны и не правдоподобны, словно вырезаны из картона. Тогда он не писатель, а графоман.