Два часа весны - [29]

- И ты правда не могла разобраться с заданиями без меня? – первое, что он спрашивает.

Сразу хочется развернуться и свалить в закат.

- Могла.

- Да уж, Абрамова. Ну пойдём.

- Куда в этот раз?

- В машину.

Чего-чего? В машину?

Две минуты двигаемся молча. Когда подходим к большому чёрному внедорожнику, совсем недавно приведённому в адекватный вид на мойке, от удивления открываю рот, но тут же резко сжимаю губы.

- Это ваша… то есть, твоя машина? – да уж, можно только мысленно поругать себя за то, что меня заклинило: начала «выкать», хотя мы не на лекции.

- Моя.

- У тебя есть машина?

- Нелогичный вопрос, если вспомнить мой предыдущий ответ.

Напрягаюсь от злости и подозреваю, что в моих глазах читается жуткое желание скатать снежок из грязного серого снега и запульнуть им в Стефа.

- Слушай, я живу в Питере пятый год. Конечно, у меня есть машина.

- Некоторые живут здесь всю жизнь без машины.

- Это не мои проблемы, – пожимает плечами, открывает авто и приглашает меня сесть. Я же продолжаю стоять и смотреть, как статуя. Тогда он открывает правую дверцу и рукой показывает на пассажирское сиденье.

Удивительно, как легко мне удается забираться в этот высоченный для меня внедорожник.

- То есть у тебя есть машина, и ты говоришь мне об этом сейчас, когда я тащилась через весь город на метро?

Да, это нагло – намекать, что не подвёз, учитывая все наши обстоятельства.

- Я мог бы приехать и забрать тебя, – с улыбкой отвечает Стеф. – Всей общаге очень понравилось бы.

Ох, ну да. Аргумент. Больше всего понравилось бы Лерочке, живущей этажом выше нас с Мирой.

Студенты, которым финансовое состояние (между строк – состояние родителей) позволяет ездить на таких машинах, в общежитии не живут. А вычислить обладателя такого автомонстра можно, если очень постараться. Так что через час вся общага знала бы, что мы с Новаковским мутим.

А мы не мутим, вообще-то.

- Абрамова, у тебя точно нет вопросов по заданиям на завтра?

- Нет, конечно, я просто поиздеваться хотела.

- Мило, – поджимает губы чудо польское.

- Не расскажешь, что мы тут делаем?

- Обожаю Васильевский. Мое любимое место в Питере.

Медленно киваю.

- У нас экскурсия по лучшим местам города?

- Можешь и так это назвать. Ладно, ты машину водить умеешь?

Не поняла, к чему это он?

- Умею.

- Удостоверение? – спрашивает Стефан.

Тянусь к своей «кондукторской сумке», опоясанной вокруг талии, достаю оттуда паспорт, куда и «права» вложены, передаю карточку Стефу.

Крутит в руках, разглядывая.

- День рождения первого апреля? – удивляется Новаковский.

- И это не шутки.

- Окей. Пересаживайся за руль.

- Эмм… у тебя все в порядке? – смотрю на него, а он хоть бы бровью повёл.

- Вполне, а что?

- Ты доверяешь руль девушке, которую знаешь десять дней и с которой все время ругаешься?

- Мы не ругается, дорогая Абрамова. Это просто перепалки.

- Ты посадишь меня за руль своей тачки? Сколько она стоит?

- Этого тебе знать точно не надо, для твоего же спокойствия. Садись молча, пока не передумал. Я тебе доверяю.

Он мне что…? Доверяет?

Можно по слогам?

Да хоть по буквам!

Д-о-в-е-р-и-е.

Ко мне! Да чем я его заслужила? Я в шоке. В ауте.

- Мне долго ждать? – подталкивает под локоть Стефан, намекая, что пора меняться местами.

- Стефан Янович, да вы рисковый.

- Мне нравится эта фраза «Кто не рискует, не пьёт шампанское».

- Ну, с Богом, – я выхожу из машины, обхожу ее спереди и сажусь на водительское кресло. Стеф, усаживаясь рядом, тянется ко мне, чтобы пристегнуть ремнем безопасности. Чуть дольше положенного задерживает руки на моей талии, а я только и могу, что молча смотреть и не дышать, пока он не отстраняется.

- Ты же на механике училась? – задаёт ещё один вопрос.

- Разумеется.

- Удиви меня, девочка.

Стреляя глазами в него – он улыбается. Кладу руки на руль и сжимаю приятную на ощупь кожу. Страшно! Я иногда бываю за водителя в маминой машине, но случается это, само собой, редко. А тут целая тачка препода! Как бы не учудить.

Опускаю правую руку на коробку передач, и тут же Стеф накрывает своей рукой сверху. Да что же такое…

Если он будет меня бесконечно трогать, я дышать разучусь, заработаю кислородное голодание.

- А можно без рук, Стефан Янович? – ворчу сквозь зубы.

- Извини, Абрамова. Нельзя.

Стефан

Я бы никому не дал свою машину. Но она не ошибётся, я это чувствую.

Сказал, что доверяю ей, и не вру. С какого такого она доверие заработала? Да не знаю.

Проси чувствую так, а объяснить не могу.

Наблюдаю, как медленно, осторожно трогается с места. Слежу за дорогой внимательно, чтобы помочь ей при необходимости. За рулем моего красавчика не так и просто, но эта мелкая не испугалась. Немного боялся, что она откажется, но она лишь повыпендривалась самую малость, а потом села на место водителя и поехала.

Аккуратно, привыкая к габаритам машины, постоянно сверяясь с дорогой. Именно так едет Абрамова, а я едва сдержанно улыбаюсь – чтобы не отвлекалась на меня.

Красивая. Такая красивая, чтобы слов не могу подобрать. Маленькая блондинка за рулем большого чёрного танка. Глазами своими зелёными может просмотреть тебя насквозь, продырявить этим взглядом нереальным.

Радуется, как ребёнок, которому доверили взрослое дело. Старается, вижу, как реально старается. Только один раз резко притормаживает, но не так, что можно головой в стекло войти.