Потом он различил песню. Кто-то негромко напевал:
«Эй, баргузин, пошевеливай вал,
молодцу плыть недалече…»
Старая сибирская песня. И голос грустный, знакомый. А чей?… Сибирцеву очень хотелось пить, и он шевельнулся, открыл глаза.
Было светло. Из зыбкого тумана проступила вагонная полка, потом лицо Михеева. Он сидел напротив и, сжимая ладонями забинтованную голову, тихо напевал, словно стонал. Поднял глаза, встретился взглядом с Сибирцевым. — Пить…
— Ну слава богу, пришел в себя, — Михеев хотел улыбнуться, но лицо его скривила боль.
— На, дорогой, пей.
Сибирцев сделал короткий глоток из кружки, вода пролилась по подбородку, затекла на шею. Его все покачивало.
— Что? — выдавил он с трудом.
— Спи. Мы свое сделали, — медленно расставляя слова, сказал Михеев. — Домой едем.
— Ребята…
— Сотников тяжелый. А трое моих совсем… Отбились мы. Кончили Дыбова. Спи, спаситель ты мой.
— Спой.
— Спою…
Эй, баргузин, пошевеливай вал…
…Поезд замедлял ход, он подходил к Верхнеудинску, маленькому забайкальскому городку.
