Дневники разбитых сердец - [4]

Блуждающий взгляд заметил бутылку из-под шампанского и шпильки, рядом с ней.

Я улыбнулся, будто такая картина для меня в порядке вещей.

В ответ услышал всхлип и вздох. Похоже, я попал. И надолго.

Подтянув штаны, я уселся рядом с ней. Повторил вопрос:

— Так, ты как?

Она усердно прятала лицо.

— А ты как думаешь?! — всхлипывая, сказала она, шмыгая заложенным от слез, носом.

— Кажется, не очень. — Признался я. — Так это… холодно здесь и темно.

— И пусть!

Детсад какой-то. Ведет себя как капризная девчонка. Только пьяная и дорого одетая.

Она отчаянно обхватывала себя руками, пытаясь согреться. Несмотря на май, ночью холодно. Непослушные руки соскальзывали и возвращались к лицу.

Тьфу. Дон — вторая Мать Тереза.

Я поежился от мысли, что без куртки холодно. Расстегнул молнию. Протянул ей.

— Вот, держи. Так и заболеть недолго.

Она приподняла голову. Стоп. Лицо мелькнуло в лунном свете фонарей. Вспоминаю, ведь я уже видел его. Вспомнил. Злюка из GQ. Зря куртку отдал.

— Спасибо! — вспомнила хорошие манеры. Перестала вздрагивать хотя бы. Успокоилась, посмотрела на меня. Замерла. Моргнула. Наверно вспомнила меня. — Почему ты здесь?!

Она странно покачивает головой. Сильно перебрала.

Неожиданный вопрос от пьяной девушки.

— Я живу в квартале отсюда. Не мог уснуть, решил прогуляться.

И чего я так нервничаю? Ну, узнала, но не сожрет, же она меня.

— А ты? Решила продолжить вечеринку на 72 улице? Почему ты плачешь? От скуки?

Она заколебалась.

— Долгая история. — Ответила она.

Надоело называть ее "она". Может у нее имя есть?

— Не люблю долгие истории. Они скучные и я нетерпелив.

Засмеялся. Посмотрела на меня странно. Может быть дома, я заснул на газете, и шрифт отпечатался у меня на лбу? Так и знал, нужно было в зеркало глянуть. — Что?

— Я тебя видела! — От слез не осталось ни следа.

Вперся.

— И где? — Говорить или не говорить. — Это я в…

— GQ! — перебила она. — Ты сбил меня?

Сбил. Как громко сказано, будто я там, на истребителе летал. Просто столкнулся.

Покраснел. Лучше бы спал дома.

— Прости. — Извинился я.

Она не смолкала.

— Как тебя зовут, ты модель?

Странно она интересуется.

Надо соврать.

— Лэнни. Модель. — Сказал я с таким видом, будто в убийстве признался. — А ты?

Она ухмыльнулась. Здесь явно что-то не так.

— Я тоже модель. Анна.

Протянула маленькую ладонь для рукопожатия. Легонько сжал ее. Она такая хрупкая, посильнее сжать и она сломается.

— Приятно познакомится. — Сказал я.

— Взаимно.

Вид у нее не здоровый, кажется, что ее вырвет.

— Слушай, давай я тебе такси поймаю?

— Да. Кажется я сейчас не в состоянии, что-либо делать.

Мы стояли минут пять и нам повезло. Вдали виднелась желтая табличка такси.

— Ты такой милый, — сказала она. — Я должна поблагодарить тебя!

— Не стоит, — ответил я. — Любой поступил так же.

— Нет, я должна.

Ее неудачная попытка поцеловать меня провалилась. Я же высокий, а она без туфель совсем маленькая. Да и с пьяной девушкой мне не хотелось целоваться. Если бы я был сам пьяным.

— Ты чего делаешь? — недоумевающее спросил я.

Она посмотрела на меня как на умалишенного.

— Ничего! Козел!

Прыгнула в такси. В моей куртке.

Вот и делай пьяным девушкам добро.

Замерз. Боюсь, до магазина окоченею. Пошел домой.

Part 12

Слезы текли из глаз.

Выдавив из себя адрес водителю, я уставилась в окно.

Лэнни стоял, провожая меня взглядом.

Отвернулась.

Оскорбленная до самых пяток, я решила, что он навсегда останется в моем "черном списке", после Зака. Без права на реабилитацию.

Да и еще. Кажется, Лэнни и правда гей.

Part 13

Проснулся. Жрать хочется.

Макс сидела рядом, вылизывая свою правую лапу.

— Привет, кошка!

Она оторвалась от лапы, сердито посмотрев на меня. Перевернулась и стала вылизывать хвост.

Пойду тоже, вылизываться в душ.

Внизу гремели кастрюли. Наталья Валерьевна пришла. Ночью, я оставил ей сообщение о том, что приехал раньше, притом очень голодный.

Я язык когда-нибудь сломаю, выговаривая ее имя и как его… отчество.

Залез в душ, предварительно включил радио.

Editors' со своей песней "You Don't Know Love", нагоняли хандру.

Решил переключить. Высунув руку из-за шторки, я наткнулся на переключатель.

Щелчок.

Черт. Попал на свою песню. Этот голос, целыми сутками занимается демагогией в моей голове.

Переключил. О. Нашел!

Ozzy Osbourne рвал душу своей I Just Want You. Начал подпевать. Задумался над строчкой — "Не бывает не выигрываемых войн".

А я и не проиграл эту битву.

— "Не бывает не называемых имен".

Старина Оззи, бывает. Ведь я соврал сегодня ночью. Я должен узнать про Анну больше. У нее моя куртка.

Обмотавшись полотенцем, как римский полководец, туникой, я набрал номер Эм.

— Привет! Чего? Ладно, слушай, мне нужно узнать, что за девушка, была вместе со мной на фотосессии GQ… нет, я не знаю ее… почти не знаю. Ладно, я знаю ее. У нее моя куртка.

Она стоит тысячу долларов! Кажется, Анна.

Положила трубку, устроила допрос. Стерва. Пришлось соврать, куртку я купил на распродаже где-то в Лондоне.

Нужно ехать в GQ для интервью.

Part 14

В жизни голова так сильно не болела, боль не выносимая. Свинец в висках начал закипать.

На площадке сплошное унижение. Зак ходит и улыбается, своими фарфоровыми зубами, как обычно дружелюбно. Я тоже ходила и улыбалась, прокручивая в голове, план страшной мести. Может, откусить ему язык?!