Дневник Квятика – 1 - [45]

Они – не знают.

Только он – знает.

Кровь породистого жеребца и элитной жеребицы – заставляет их делать это. И она не успокоиться пока они не спарятся с друг другом…

– А может французу уехать? – С надеждой думает он.

Все это – замечают окружающие.

И начинается игра.

Где вылазит наружу – зависть к таланту поэта, к его любовным победам, его везенье с первой красавицей столицы…

Теперь, окружающие – начинают подчеркиваться его уродливость и ее – красоту, книги поэта уже не печатаются как прежде, и это еще более подчеркивает его нищету. Местные красотки уже отворачиваются.

Вскоре начинают издеваются и над его ревнивостью – изображая шизофреником.

Полным неудачником и уродом.

И при всем этом, рядом с ней – крутиться молодой породистый жеребец. Выбивая пыль копытами от нетерпения.

Вы скажите – а как же четверо детей у нее?

Он оглядывается – а вокруг улыбки… Ты же сам знаешь, прокормить их будет нетрудно.

Жеребец вдруг топнул копытами и делает предложение – ее сестре Это значит, что никуда он теперь не исчезнет.. не уедет.. не растворится… он всегда может приходить на обед к ним, и просто в гости..

Даже, когда его нету дома…

А может, припугнуть его? Сделать врагом на всю жизнь? Тогда он не сможет придти в гости… просто так…

Причина – находится пустяковая.

Глупое, отчаянное письмо сгорающего от ревности неудачника.

Вместо шутливого ответа – ответ положительный – дуэль так дуэль…

Никто не верит, что мужья родных сестер – способны реально убить друг друга…

Что скажет одна сестра – другой?

Сможет ли та, другая – быть счастлива когда знает что несчастлива – первая?

В итоге, никто не верит в серьезность дуэли настолько, что даже доктора не будет на ней.

Лишь шепотом, сестры берут обещание от мужей – не больше чем царапина, от пули. И то лишь на ноге… для верности прицела – с расстояния 10 метров.

И вот, пистолет жеребца направляется на ногу бедного поэта.

Тот на мгновение застывает, как бы боясь что-бы неловкое шевеление – не сбило наводку и пуля не попала куда глубже.

Только что это?

Или кровь в жеребце заиграла снова… или помутила разум ему?

Дуло пистолета вдруг подымает вверх.. и вот уже оно упирается в грудь поэту…

– – Ты и вправду выстрелишь мне в грудь? – Он смотрит в глаза жеребцу и видит лишь как помутнел его взор…

– Ты что, вправду любишь ее??? – Вдруг осеняет поэта. Он хочет отшатнутся но тело становится как будто чужим.

В последнюю секунду. француз как бы неимоверным усилием воли пытается опустить пистолет снова, к ноге, но на пол пути – раздается выстрел…

Пуля пробивает верхнюю часть ноги, ударяется об кость, раздрабливает ее и изменив движение влетает в живот.

– Ах! – Раздается вскрик.

Путь жеребца теперь свободный! – Мелькает в голове.

И он падает на землю теряя сознание…

Потом будет доктор, случайно встретившийся им по дороге.. и потерявший сознание когда увидел степень разрушения от пули… молитвы о прощании, покаяние, напутствия жене и запах от лампад и свечей по всей комнате.

Еще была надежда.

Она умирает последней.

Но на второй день его кинуло в жар.

И он больше ни во что не верил.

Зато, все те кто был рядом с ним – вдруг поняли что талант поэта – вечен. И их имена, как тех кто был с ним рядом – останутся на века теперь.

Вдруг резко начинают помогать семье поэта те, кто раньше отворачивался.

А все те кто смеялся над ним при жизни- начинают прославлять и гордиться что знали его.

Даже француз – впоследствии не раз хвастался тем что случилось с ним.

И его можно понять – кто бы помнил его – если бы не дуэль с нищим поэтом?

Который потом, вдруг оказался гениальным…

Случайно ли?

Стоит ли удивляться, что путь – как оказаться в истории не сильно перетруждаясь – запомнился человечеству.

И пошла плеяда убийств знаменитостей, лишь что-бы его имя оказалось рядом…

Но это уже, как говорится – совсем другая история.

Урок добродетели

Я получил его на базаре.

Мне нравилось продавать на улице. Во первых – свежий воздух. Во вторых – не скучно. В третьих – каждый день был не похож на предыдущие.

То милиция заберет – за торговлю в неположенном месте.

То базарная охрана окружает – А что это у тебя в руках? Не бомба ли? Может директора базара поджидаешь?…

Иногда ко мне подходили валютные менялы – Не снимаешь ли ты нас на камеру, браток?

– Нет – Отвечал я – Это у меня магнитофон, с радио. Китайский.

На лицах у всех была улыбка, а взгляд колючий.

Я включал музыку, и все отходили.

Самые классные, были девушки-менялы. Красивые, стройные, только голоса хриплые, грубые.

Я часто фантазировал какие они в постели.

Пытался даже пригласить парочку из них к себе на кофе, но они только смеялись.

Кажется, я не возбуждал их.

Как и мой магнитофон.

Я собрал его из запчастей. Благо, поломанной аппаратуры – было вокруг много.

Я все время что-то чинил и продавал.

Когда трахнуть девушек-менял не получилось, я сосредоточился на покупателях. Самые щедрые, были приезжие из села. Они с восторгом рассматривали мои радио и магнитофоны. Охали и ахали.

Но иногда и они что-то замечали… спрашивали – почему дыра сбоку?

Потертый корпус?

После этого, их лоб морщился в догадке – Уж не из мусорного бака я достал его?

– Да что Вы!!! – Делаю удивленные глаза. Взахлеб уверяя что это вентиляционное отверстие.