Дневник Квятика – 1 - [39]

– Только гость.

Так, прошло четыре месяца.

Семья старика, маленькая и бедная, исправно кормила высокого молодца по имени Сергей. И готова была делать это дальше. Конечно, он пытался хоть как-то отблагодарить – предлагал делать работу по дому, починить крышу дома, старый велосипед в сарае, или хотя бы… помыть посуду.

Но ничего не получалось.

Ему не разрешали.

План седьмой.

Его не было. Просто однажды – пришел большой праздник в село. С самого утра старик оделся в лучшее свое одеяние, его жена тоже. И даже девочка, впервые улыбнулась.

– Сегодня можешь выходить наружу.. – Пробормотал ему старик глядя куда-то себе под ноги – Сегодня не убьют тебя. Нельзя.

Он вышел вечером, когда мужики со всего села жарили мясо на огне посреди села.

Осторожно перешел за ограду – но никто на него не нападал.

Сделал несколько шагов – тоже ничего.

Казалось что люди что сидели у костра – совершенно не замечают его.

Значит, старик не обманул…

– Бежать – Мелькнула первая мысль. Он представил как мчится подобно стреле домой, по горам и лесам. К себе в Питер. К маме и папе. И никакой черт не может догнать его.

Сам не заметил как подошел к людям у костра.

Сел рядом.

Никто не возражал и даже не смотрел на него.

– Я гость? – Спросил тихо. Они не ответил ему.

Тогда он потянулся и взял кусок мяса с блюда с которого они ели.

Краем глаза заметил как бородатые лица переглянулись.

Как мелькнула искра в их глазах.

Как посерели лица.

Такой наглости они кажется не ожидали…

Казалось, они сейчас кинутся на него. Вопреки всем традициям и правилам.

Но ему – уже было все равно.

– Да ладно Вам, ребята… я же все равно труп…

И начал с аппетитом жевать мясо.

Бородатые физиономии теперь с любопытством уставились на него.

– И вправду.. труп – Наконец произнес один из них.

– Даже барана кормят перед смертью – Подтвердил другой.

– Так что, ешь, не стесняйся братан… – Улыбнулся третий.

Теперь никто не обращал на него внимание. Он ел то что ели они, пил с ними – тоже.

Только не понимал языка на котором они говорят.

А значит – подружиться, договориться, разжалобить их – шансов не было.

И тогда, ему вдруг все стало безразлично.

Бутылку водки – он выпил прямо из горлышка.

– План восьмой – провалился.. – Признался тому кто сидел рядом.

– Какой план? – Спросил тот с интересом.

– Да хотел напоить Вас, и затем удрать! – Расхохотался Сергей.

– Ха-ха-ха – Рассмеялись бородачи тоже

– А еще я хотел на дочке деда жениться! – Заливался хохотом полупьяный Сергей.

– А-ха-ха! – Всеобщий хохот становился все громче.

– И подкупить Вас тоже…

Ха-ха-ха! – Все смеялись до слез. Он был в центре внимания.

– Ребята, а ведь Вы нравитесь мне… ей Богу! – Пьяный язык плохо слушался.

– А чего не бежишь отсюда? – Наконец выдавил один из них. – Мы же пьяные. Как ты и хотел…

– А я разве смогу?

Они посмотрели в глаза друг другу, и Сергей – вдруг полез к нему обниматься.

– Давай ты будешь моим планом номер девять? Мы убежим вместе…

Пьяный язык заплетался.

Хохот не умолкал ни на минуту.

Тот отстранился но почему-то похлопал его по спине. – Ну та выдал!

Это получилось даже как-то приятельски.

Ночь праздника кончалась.

Уже появились первые лучи солнца.

– Ну иди домой, что ль… – Сказал ему тот, кто сидел рядом – Не сомневайся, старик будет кормить тебя до конца своих дней. Только сюда не ходи…

– А оно мне надо? – Спросил Сергей и щурясь улыбнулся глядя как Солнце подымается все выше. – Хоть одно доброе дело сделаю, оставлю старика в покое.

Посмотрел на мужиков и заметил что они опустили глаза… туда, на блюдо с мясом. Посреди которого лежал огромный острый нож.

В лучах солнца, его грани переливались каким-то белым, стальным цветом.

– Да беги же, к старику, придурок…

Казалось, теперь они почувствовали себя неловко тоже.

– Нет, я заслужил это, – Кивнул Серей и потянулся к бутылке с остатками водки, выпил. Держа ее в руке стал подыматься.

– Куда собрался? Может домой? В Питер?

Теперь они не смотрели ему в глаза, лишь сидели не двигаясь, как будто никто не решался взять нож в руки.

– Нет. Я пойду к солнцу, ребята

И шатаясь, медленно пошагал по дороге…

Мой приятель голубь

История – простая как дважды два четыре. Может даже читать будет скучно. Начиналась она с того что приятель мой умер.

Молодой и красивый.

Только мечтал он – не правильно… про счастье, про любовь, про верность и т.д.

Говорил я ему, не шути с этим. До добра не доведет.

Говорю, ты вот мечтай что про колбасу в магазине – что она подешевеет, что зарплату подымут. Или что путевку в санаторий выделят.

В крайнем случае, если хочешь чего-то покрепче для мечты – то мечтай кошелек найти чей-то на улице. Набитый зелеными.

Я вот, всегда когда с утра иду – смотрю по сторонам…

Но он, дурак, был упорный. Мечтал о светлой любви, наконец влюбился, писал ей стихи, стоял у балкона по ночам и пел песни. Наконец подхватил триппер и повесился.

В ванной комнате.

Конечно, этой историей – я никого не удивлю. Только…

А что если я скажу Вам что перед смертью – он позвонил мне. Взволнованным голосом сказал что мечтает теперь о другом так как в любви разочаровался. И мечта эта – реинкарнироваться после смерти. В чужое тело.

Что дал он мне знак тайный – круговое движение ногой.