Дистрофики - [6]

И едва ли уснуть до рассвета удастся,

Хорошо бы присниться какой-нибудь доброй душе,

Той, что любит поспать и не против с тобой повидаться.

Хорошо побродить под покровом чужой тишины,

Поболтать о таком, что словами и выразить сложно.

Ах, чужие, чудесные, нам неизвестные сны!

В них приятно бывать, жаль, что выспаться в нихневозможно.

* * *

Гора с горой не сходится никак.

Не сходятся сияние и мрак.

Расходятся дороги и пути,

А также те, кому по ним идти.

Несовместимы иней и роса,

Земные и иные полюса.

Но неразлучны меж собой навек

Вчерашний день и прошлогодний снег.

* * *

Я, как пламя свечи, трепещу,

Я мечусь между бездной и высью,

Я мечтаю покинуть свечу,

Чтоб пылать, от нее не завися.

Опадаю, себя пригасив,

Чтобы с пламенем новым собраться,

И не знаю — то ветра порыв

Или мой — от свечи оторваться.

* * *

Пейзажу сельскому навстречу, забыв о шуме городском,

Течет дорога через речку и называется мостом.

Струится каменно и строго, в движенье обретя покой,

А под мостом течет дорога и называется рекой.

Бегут, бегут пути земные, спешат неведомо куда,

Стоят столбы, как часовые, и называются — года.

И каждый постоит немного и растворится без следа,

А мимо них бежит дорога и называется — судьба.

* * *

Уж так на земле повелось оно, и нет в этом чьей-то вины,

Что золото все — у осени, а молодость — у весны.

От золота веет холодом, и осень ненастной порой

Срывает с себя все золото, чтоб снова стать молодой.

И, снегом укрывшись от холода, уходит в объятия сна,

Где все, что состарилось, молодо….А после приходит весна.

* * *

Он сказал: «Ничего, держись!

Вы, поэты, живучие черти.

У хороших поэтов жизнь

Начинается после смерти».

И вздохнул: «Не хочу грешить,

Я б не смог. Ни за что на свете.

Очень хочется жить до смерти.

Просто до смерти хочется жить!»

* * *

В анекдоте любовник умер

И повесился муж.

Так рождается новый юмор

Юмор каменных душ.

Не печальный и не серьезный

Как по коже мороз,

Этот юмор — не смех сквозь слезы,

Это смех — вместо слез.

* * *

Очередь — как длинные стихи.

Тянется, потом свернет за угол

Женщины, мужчины, старики

Медленно рифмуются друг с другом.

Тянется огромная страна,

Думает безрадостную думу…

Но в стихах изюминка нужна,

А его как раз и нет — изюма.

* * *

Пословицы лгут. В них проворный язык

Легко торжествует над логикой разума.

Бродяга Вийон знаменит и велик

Не тем, что водился с подонками разными.

А вы говорите — скажи, кто твой друг…

О друге Вийона и думать не хочется.

Ведь важно не то, с кем разделишь досуг,

А то, что заполнит твое одиночество.

* * *

Был талант божьей милостью,

Стал талант божьей милостыней.

В этой серости, в этой сирости

Предъявляет он счет судьбе.

Не живи, талант, подаянием,

Не суди судьбу по даяниям.

Подает судьба по деяниям.

Жаль, конечно, что не тебе.

* * *

Простое понимается с трудом,

Когда слова красивы и цветисты.

Как будто автор этим языком

Отпугивает собственные мысли.

И безответна каждая строка,

И с нею сладить не хватает мочи…

Как будто взял читатель языка,

А тот молчит и говорить не хочет.

* * *

Не знает легкой участи ТАЛАНТ.

Когда ТАЛАНТ в работе, он — АТЛАНТ.

Когда ж спадает творческий накал,

Он мучится, страдает, он — ТАНТАЛ.

Из тех же букв,

Из тех же самых букв

Он создан для блаженства

И для мук.

* * *

Крылья у правды не выросли,

Ноги болят и томятся.

Хочется правде стать вымыслом,

Чтоб от земли оторваться.

Нет в небесах справедливости:

Высшие блага приемля,

Хочется правдой стать вымыслу,

Чтоб опуститься на землю.

* * *

Новые будни и новые праздники,

Новые песни — все же,

Старая классика, старая классика,

Ты все мудрей и моложе.

Время не старит тебя быстротечное,

И не выходит из моды:

Сейте разумное, доброе, вечное…

В неурожайные годы.