Диссонанс - [7]

Логика. Мне необходимо найти какую-то логику, иначе вывод напросится только один. А признавать себя сумасшедшей я не хочу. Не хочу и не могу!

Логика не находится. Единственное, что я припоминаю, так это то, что Эрмитаж и правда в различные исторические периоды был красно-белым и жёлто-белым. Но как, чёрт возьми, это объясняет то, что я видела?!

Мимо меня пробегает какой-то неопрятный мужик в мешковатой одежде. В паре метров он останавливается, внимательно смотрит на меня и идёт ко мне. Я прямо-таки вжимаюсь в стену. Он смотрит на моё лицо, которое, наверное, отлично отражает мои чувства, наклоняется ко мне — несмотря на жару, по спине у меня бегут мурашки — и бросает что-то в капюшон моей футболки. Потом бежит дальше, в сторону конца Невского. Я аж застываю от неожиданности. С трудом отлепляюсь от ступенек, лезу рукой в капюшон. Достаю оттуда маленькую помятую бумажку:

Невский проспект, дом 192

Всем неравнодушным

Я задумываюсь. Этот мужик был больше похож на меня, чем на спокойно-апатичных прохожих. Может, он видел то же, что и я? Может, кроме меня, Марка и этого мужика есть ещё такие же? «Неравнодушные»? В любом случае, не просто же так он дал мне этот адрес?

Последнее, что окончательно убеждает меня найти это место: может, Марк там? Я твёрдо уверена, что дома его нет, настолько твёрдо, что это даже пугает. Я просто-таки знаю, что он не дома. И всё это время с момента его исчезновения я боюсь, что с ним что-то случилось, мне просто физически необходимо его увидеть, найти, убедиться. Это сводит с ума не меньше остального.

Я иду по Невскому, стараясь не смотреть по сторонам, чтобы не увидеть что-нибудь такое, чего мне видеть не хотелось бы. Иду, пока не дохожу до его конца. Последний дом по Невскому проспекту имеет номер 190, и я понимаю, что на бумажке в моём кармане написан несуществующий адрес.

Только и всего.

Я вспоминаю, как бурлила чёрная Мойка, и решаю осмотреться повнимательнее. Кажется, сегодня день странностей — это мягко говоря, так почему бы не поискать ещё? Я изучаю дома, перехожу туда-сюда дорогу, вглядываюсь во все цифры. И спустя минут десять я нахожу обшарпанную дверь в подвал, на которой мелом выведено «192». Похоже, это и есть Невский проспект, 192. Самостоятельно созданный. Я стараюсь не удивляться, но получается плохо. Хотя несуществующий адрес всё же пока не переплюнул Дворцовую площадь.

Я подхожу к двери и вижу под нарисованным номером маленькое окошечко. Не очень хорошо представляя, что я делаю и зачем, и уж тем более — что меня ждёт, я осторожно стучу.

Маленькое окошечко приоткрывается, и из него доносится:

— Пароль?

К такому я не была готова. В голове прокручиваются бессмысленные парольные фразы, почерпнутые из фильмов и книг, в горле пересыхает.

— Динозавры вымерли молча, — брякаю я помимо воли.

За окошечком слышится шорох. Мучительно долго я стою, не зная, чего ждать, не представляя, к чему приведут мои слова.

— Проходи, — доносится наконец чей-то ватный голос, и окошечко с лязгом захлопывается.

А дверь открывается.

Я вхожу в полутёмный подвал, и сердце у меня подпрыгивает до горла.

Я вижу Марка, Кару, Яна.

— Господи! — вырывается у меня. — Где ты был? Где ты был?! — трясу я Марка за плечи, не в силах остановиться. — Я чуть с ума не сошла!

— Честно говоря, я сам не понял. Увидел тебя в троллейбусе, был уверен, что это ты — а потом оказалось, что нет, а дальше вообще была какая-то ерунда, — отвечает Марк, и я слышу чьё-то покашливание за спиной.

— Это неудивительно, — раздаётся незнакомый голос, и я оборачиваюсь.

В этом подвальном помещении кроме нас находится мужчина, с потолка свешивается тусклая лампочка, а на стенах висят какие-то обрывки текстов, в том числе и с определениями из словарей, и карты неизвестных местностей. Мне мгновенно становится не по себе, но тут голос подаёт Кара:

— Как вас зовут?

— Аристарх, — вежливо отзывается мужчина. — Но это не важно. Сейчас уже всё не важно.

Судя по всему, Кара, Ян и Марк оказались здесь совсем недавно, буквально передо мной. «Пожалуй, мы пойдём», — хочу сказать я, но вместо этого почему-то спрашиваю:

— Кто вы?

— Такой же человек, как и вы. И раз уж вы здесь, то это, вероятно, не случайно.

— Что…

— Наверняка вы заметили, что город меняется. Что-то происходит. Обстановка постепенно накаляется, и в прямом смысле тоже. Думаю, сейчас снаружи около тридцати пяти градусов в привычном нам понимании. И думаю, что это ещё не предел.

Мы все одновременно начинаем что-то говорить, но Аристарх останавливает нас взмахом руки.

— Конечно, заметили. Но не понимаете, что происходит, да? Вот ты, например, видел её в троллейбусе. И ты правда видел именно её, можешь мне поверить, — обращается Аристарх к Марку.

Я вспоминаю его, смотрящего на меня сквозь троллейбусное стекло, тот ужас на его лице, и у меня невольно вырывается:

— Вы же не хотите сказать, что по городу ходят наши копии?

Почему-то это меня до смерти пугает. Такая жуть мне с детства не нравилась.

— Нет, это ни к чему.

— Кому «это ни к чему»? — встревает Ян.

— Кому? Хороший вопрос. Правильный. А вот ответ на него вам вряд ли понравится.