Димкины сороки - [3]

— Он добрый.

— А вот мой ремнем драться любил. Но за дело… Проспишь ты отца.

Димка презрительно ежит плечи. Кожа белеет в прореху. Он сует туда палец и чешется.

— Зачинил бы хоть рубаху, — говорю я.

— Так удобнее. Вишь — свободно чешусь. Нет, не укараулишь ты отца. А я бы укараулил, я ужас какой терпеливый. Я бы оделся как он, сидел и кашлял, кашлял. А подошла бы смерть, я бы ей сказал: "Иди к фрицу". Я терпеливый. Потерял хлебную карточку, и как братаны ни орали, я их хлеба крошки не съел. Хочешь, палец себе в огне сожгу?

Я знаю — сожжет.

Он тянет палец к покрасневшему железу дверцы. Мне больно его палец. Меня охватывает слабость. Все поворачивается вокруг меня, и я падаю. Обычно я стараюсь сесть, тогда хоть голову не разбиваешь.

Вот и сейчас окна, Димка и печь повернулись вокруг меня и стали на свое место.

Я же сидел на полу.

— Слаб ты, — вздыхает Димка, дуя себе на палец. — Как весной на охоту пойдешь? А вот я бы не брякнулся и отца вылечил. Говорят, если разом съесть кило стрептоцида, можно вылечить любой туберкулез. Даже чахотку.

— Врут, наверное.

Печка раскаляется до белого цвета, дышит, и весна кажется близкой, завтрашней.

— Давай стрелять, — говорит Димка.

Мы стреляем в цель одной дробиной из вставного стволика. Дом наполняет восхитительный запах черного пороха.

— Нет, — вдруг сказал Димка, отставляя ружье. — Ты сообрази — уж лучше есть сорок, чем ходить в деревню по морозу. Во-первых, мясо, во-вторых, валенки целы. В-третьих, на себе картошку не таскать. Глянь-ка, ты себе, как прессом, грудь сплющил, оттого и падаешь.

— Сороки поганые. Их не едят.

— А давай-ка сварим. Я уже ел — двух слопал. Братаны орут.

— Я не буду.

— Тогда помогай щипать. Ставь кастрюлю.

Мы ощипали сороку и осмолили ее разогретой кочергой.

Густо пахло горелым пером. Выпотрошили, сунули в кипяток. Синеватая жалкая тушка нырнула при вращении кипящей воды и тут же всплыла наверх побелевшая, держа лапы двумя тонкими оглобельками. Только огромная сорочья голова поглядела на нас выпукло-закрытыми глазищами.

— Во, мозгов-то! Как у меня, — сказал Димка.

Мясо!.. Я не хотел есть эту сороку, но она варилась, и пахло вкусно. А когда мы положили картошку и лук, я уже ничего не имел против сороки, только старался не видеть черную сорочью голову. Ее съел Димка, говоря:

— Вот мне еще мозгу прибавилось, еще жить легче станет.

Потом хлебали суп. Я стал блаженно сыт.

— Я терпелив, я все могу, — хвастал Димка. — Вот какую себе зеркальную дробь накатал. На десять метров дальше твоей полетит. Я и отца могу дождаться, и сороками прокормлюсь, и порожним с охоты не пойду. Я все на свете могу.

Вечерело. Летели обратно в лес сороки. И каждая несла немного розового заката на груди. Димка считал их, на десятке загибая палец, и говорил довольно:

— Тысячи их здесь, тысячи. Прокормлюсь… И конца войны дождусь и буду есть куриц каждый день. Во-о!

…Солнце садилось. Вспыхнули окна, порозовели и стали добрыми морды домов.

Сороки летели.

Я глядел на них, я летел вместе с сороками и видел наш город сверху — реку, два моста, кубики домов. Это было страшно и весело.

Грохнула дверь — пришли братья. Они раздевались, смеялись, говоря что-то, но я не видел их.

— Очнись! — крикнул на меня Димка. — Блажной! Сеструха твоя бежит.

И точно. Мимо окон дома бежала моя сестра, в ватнике и пимах, с голыми синими коленками.

Сестра бежала, раскрывая круглый рот и крича.

— Иди! Отцу плохо… — сразу догадался Димка.

Братья ругали Димку за сорочий суп…

Димка дождался-таки своего отца. А мой умер — в тот же год. 22 июня.

Умер — и сразу вырос.

На похороны Димка принес нам три булки хлеба — для поминания. Сказал:

— Это тебе для гостей, сам не жри. Мы с братанами три дня копили.

Димка шел и за гробом рядом со мной. Мы все как-то расслабли — маму вели соседки, меня — Димка, держа под руку. Бледные губы Димки шевелились. Он говорил:

— Черемуха сильно цвела, вот в чем дело, она твоего отца убила. А я бы оживил его, я бы велел ему встать. Я ужасно терпеливый. Я велел бы ему вставать миллионов десять раз подряд. И чахотку его я бы пересилил.

Димка дождался своего отца — в 46-м году — и умер после. Я иногда бываю на его могиле — вот уж двадцать с лишком лет как он похоронен в толстом, красном мужике, озабоченном квартирой, автомобилем и сытной едой.

Мужчина этот отличный слесарь в проектном институте и может сделать все на свете. Живет он заслуженно хорошо, ничего не скажешь, но мне он чужой. Нас держит прежнее — тот Димка, охоты, нашатырь, картошка.

— Помнишь, — говорит мне Дмитрий Сергеевич, — как я сорок ел? А вот сейчас жую курочку. Давай ешь, пей… И ты, старик, жуй, — говорит он отцу.

Мы едим и пьем. А за окном по-прежнему летят сороки. Я думаю о своем отце.

Я почти не знал его — тогда. Но он добр, он приходит ко мне вечером, когда в лес из города летят сороки, неся по кусочку заката на груди. Я молчу и смотрю, и он молчит, сидя в зимнем пальто, — маленький, сухой, небритый.

И нам хорошо вместе…