Департамент налоговой полиции - [42]

И тут показался Борис с женщиной под ручку. Как бережно он ее вел!

— Удостоверилась? — после нескольких минут молчания, дав жене время попереживать, поинтересовался с переднего сиденья Иван.

— Ты… ты специально все это подстроил? — тихо вымолвила Надя.

— Я? Специально? Подстроил? Может, ты скажешь, что это я ее вел под ручку? Я специально лишь приехал.

Он чуть согнулся и посмотрел на шестой этаж, где в квартире налево уже наверняка причесывался перед зеркалом с двумя подсвечниками по бокам его бывший друг и приятель. А Людмиле — премия в сто минимальных зарплат, как модно нынче говорить. В то же время не имей сто рублей…

Подбежал сынишка с горстью жвачек, нырнул в распахнутую отцом дверку.

— Мам, держи. Смотри, сколько мы купили с дядей Володей.

— Не хочу, сынок, спасибо.

— А меня не угостишь? — повернулся отец.

— Всех угощу, — расщедрился от свалившегося богатства сын.

— Отвези нас домой, — попросила Надя.

Улыбаясь, Черевач кивнул ожидавшему сигнала водителю. Тот включил передачу, и если бы Надя была более внимательна, то заметила бы, с каким знанием подворотен и развязок они выбрались на трассу: так могли выезжать лишь со знакомого места…

— А машин у вас во дворе много. — Подошедший к окну Борис увидел отъезжающий от соседнего подъезда уже знакомый «москвич». Опять следили? Нет, это исключено, ведь они добирались на метро. И как будто на всю Москву один красный «москвич». Специально для него!

— За последние года два их развелось просто жуть, — согласилась Люда и тоже подошла к окну, выглянула на улицу. Осмотрев двор, спокойно продолжила: — А говорят, что хуже жить стали. По крайней мере по количеству машин этого пока не заметно. Скорее наоборот. Так, а где обещанные сливки?

Того эффекта, который мог бы произойти в кафе, не получилось: ну подумаешь, достали из «дипломата» пакет. Так фокусы не делаются и жизнь не украшают.

— Тебе помочь? — чтобы отвлечься от подозрений, напросился в помощники Борис.

— Мужчина на кухне — мечта любой женщины, — согласилась хозяйка.

В фартучке, комнатных тапочках она смотрелась еще обворожительней. Скорее всего потому, что в этом облике Борис не видел ее ни разу. А всякое новое, хотим мы того или нет, притягивает и умиляет больше, чем уже изведанное.

И жестом, запрограммированным еще на предыдущую встречу, он словно бы случайно коснулся плеча Людмилы. Та в свою очередь сделала вид, будто не заметила этого необязательного для прохода на кухню жеста — коридор широкий, места разминуться хватало. Прекрасна, чутка игра взрослых мужчины и женщины, кожей чувствующих каждое дуновение ветерка в паруса их встречи. Кто там пытается утверждать, будто самые трепетные встречи происходят в молодости? Трепетные — может быть, но такой утонченной игры, как между двумя взрослыми людьми, бережно подмечающими каждый жест внимания, молодым еще не дано знать. Молодежь непосредственна — но и более глупа и невыдержанна. Наверное, есть свои преимущества и у старости, когда основное внимание перекладывается на духовную близость.

Но зрелости… зрелости пусть позавидуют и молодые, и старые. Когда мужчина знает и умеет, как вознести женщину до головокружительного безумия, когда она вместе с ним создает ореол неповторимости, — тогда наступает гармония, миг удачи, счастье, удовлетворение. Называйте как хотите. Это когда можно идти и стреляться ради одного взгляда и вздоха.

На кухне, на удивление Бориса, к стене был прибит отрывной, истонченный уже наполовину календарь — совсем как в послевоенные годы, если верить старым фильмам. Уловив его взгляд, Люда улыбнулась:

— Я в детстве каждое лето жила в деревне. Там такие же. И бабушка разрешала вечером отрывать по «прожитому» листочку. Я их собирала и пересчитывала, насколько повзрослела. — Она подошла к стенке, оторвала сразу несколько листков. — Скоро лету конец. Ты любишь лето?

— Само собой.

— А я не очень. Особенно его начало. Обязательно с десяток звонков. «Алло, это я» — и столетней давности друг, молчавший год. «Чего вспомнил?» — «Давай встретимся». — «Что, жена уехала?» Молчание. Угадала. Противно.

— А что еще не нравится? — попытался увести от щекотливой темы Борис. Ему выпало нарезать лук, и теперь он лишь косил на стол, чтобы не заплакать.

— Утро не люблю. Вечер лучше, когда все еще впереди.

Такое могла сказать, конечно, только незамужняя женщина.

— Ночь — да, ночь — благо, — продолжала делиться хозяйка. Борис уже и не рад был, что вызвал ее на откровенность: женщины сейчас каются, а потом начинают плакать и мстить тем, кто знает их тайны. — Утром же все кончается: хоть случайный, хоть тщательно подготовленный мужчиной экспромт. Утром неизвестно в который раз обнаруживаешь, хотя и стараешься этого не делать, что ты — одна. Одинока. Что косишься?

— Лук.

Ответ удовлетворил, и она продолжила, словно не было перерыва в монологе:

— Что среди всех лысых, кучерявых, причесанных, шляпо-или кепконосцев, идущих под окнами, нет твоего. Хотя — открой окно, кашляни негромко, и сколько окажется их, задравших головы кверху?

— Я бы, наверное, задрал, — признался Борис.

— А вообще-то мне нравятся мужчины, балдеющие от красивых женщин. Умеющие рассмотреть и оценить женскую красоту. Я-то что, я могу и телеграфный столб закадрить, если надо, а вот когда тебя саму выделят и оценят… Чего так мелко режешь? Терпеливый, что ли?