День Литературы, 2007 № 04 (128) - [16]

Так скорбно глядишь на меня?

Осталось одно пепелище

От нашего ясного дня.

От нашего крестного хода

И стати державной, святой,

И от золотого народа –

Один только нимб золотой!

Одно только гордое имя...

Хоть к небушку руки воздень!

Столица с огнями чужими

Да пустошь родных деревень.

Как славно, что жизнью иною,

Дружище, твоя занята.

Трусцой ковыляешь за мною

И веешь вопросом хвоста.

Вживаешься в мир этот бренный,

Как тошно в душе и вокруг!

Мы были – надежда вселенной,

А ныне изъяли наш дух...

Куда же теперь нам, мой верный,

Последний мой преданный друг?

* * * Пахнет сумрак сырою листвой,

Холодеют задумчиво лужи,

Даль молчанья… И голос живой,

Даже самый любезный – не нужен.

Одиноко вокруг, и во мне,

И от этого – сердцу услада.

Оно льнет, от меня в стороне,

К глубине опустевшего сада,

Где на ветках сиротски плоды,

Кое-где сохранившись, мерцают,

Где от немощной красоты

Забытья оно тает и тает...

И в бессилии превозмочь

Истекающую сердечность –

Переходит в желанную ночь,

Преходящую в бесконечность…

* * * Ни печали, ни сплина,

Ни хандры, ни тоски.

Золотая равнина,

А на ней – колоски.

Время жатвы приспело,

Я труда не боюсь,

Принимаюсь за дело –

В сердце – русская грусть!

И причины нет вроде,

Но за что на возьмусь:

А она – на подходе –

Эта русская грусть!

Я то трезвый, то пьяный,

То грешу, то молюсь!

А в душе постоянно –

Непонятная грусть.

Встану рано сегодня

И вокруг оглянусь:

Боже, это ведь – Родина!

Ах, ты Мать моя – Русь!

Беспросветная грусть...

* * * Безжалостный день дотлевает

Над бедной моей стороной.

Чернее в душе не бывает,

И сердце исходит виной,

И зрелым сознаньем бессилья,

В котором – последняя страсть:

Скрестив свои руки, как крылья,

Ничком в это небо упасть!

До стона вдыхая, до крови

На стынущих, мглистых губах

Тоскующий сгусток Любови,

Саднящий в родных небесах

О нашем поруганном крае,

Где нам только место и есть

Одно лишь – землица сырая,

Где наша скорбящая персть,

Навеки смешавшися с нею,

Нездешний продолжит свой путь,

Чтоб впредь никакому злодею

Уже нас с него не свернуть!

* * * Покидаю Лужковское сити,

Где мне всё – ни по мне и не так.

Остается одно только: выйти

На заросший травою большак,

По обочинам – клевер с ромашкой,

Колокольчики, да васильки,

И сердечко ликующей пташкой

Ввысь выпархивает из-под руки!

А простор – не измерить судьбою,

Даль широка, а ширь далека!

Становлюсь я здесь снова – собою,

До пульсирующего желвака,

На безропотных скулах славянских…

И, наивный, бреду в грусть полей,

К ней, оставшейся в снах мессианских,

К невозвратной России моей!

ОТВЕТ Всеми странами мира обласкан и зван

Прикатил по стопам Айседоры Дункан,

Подсластить нам разруху – на то и талант,

На гастроли из Штатов – один музыкант!

За почти интерес, а не ради куска.

Он был принят в Кремле – самым первым вождём.

И про голод на время забыла Москва,

И стонала галерка в театре Большом!

Но лишь браво и бис перестали звучать,

Робкий голос спросил из живой тишины:

"Вы могли бы сейчас нам, маэстро, назвать

Музыкантов великих из Вашей страны?"

На мгновенье всего в ожиданье затих,

И взорвался потом, и обрушился зал!

Когда всех соплеменников лучших своих

Поименно великий маэстро назвал.

Но вскочил над плесканием радостным рук,

И заблеял какой-то лоснящийся фрак,

Усмиряя одесский, с трудом, воляпюк:

"А сбежавший к вам, русский, Рахманинов – как?"

И повис на сверкающих люстрах вопрос,

Источая крутой совнаркомовский яд...

И тряхнул головой пианист-виртуоз:

"Я назвал вам великих. Рахманинов – над!"

КРЕСТ Звезды стынут и колко дрожат,

Источая жасминовый дух.

А в тебя провалился мой взгляд

Моя речь, осязанье и слух!

Покачнувшись на нитке льняной,

Виновато сверкнув при луне

Нависает мой крест над тобой,

И мурашки бегут по спине!

Где там запад? И где там восток?

Дикий север? Полуденный юг?

Мы – сейчас – поднебесной исток,

Всеземной, замыкающий круг!

Полыхает жасминовый куст

Ароматом тяжелым своим!

Мы с тобою – в бескрайности чувств,

Где всё грешное стало святым!

У подножья своих мы Голгоф,

Вдалеке от родительских мест...

В темь ложбинки, меж зрелых холмов

Провалившись, ложится мой крест!