День Литературы, 2007 № 03 (127) - [18]

Романтиком назвали –

от слов "старинный Рим" –

того, кто мог едва ли

в ту пору быть иным.

Воспевший гибель Трои...

Нет, это не пример:

во время жил другое,

и греком был Гомер.

Всё рушится по-новой,

уходит прочь страна...

О гибели ни слова.

Романтика нужна.

МАЛАЯ СЦЕНА И вы и мы не с пьедестала,

и вы и мы не образа.

На малой сцене места мало,

зато глаза глядят в глаза.

Ни декораций, ни софитов,

не занавешено окно.

Всё нараспашку, всё открыто

и ничего не решено.

Сквозь гул машин

и скрип подмостков

высоких слов не разобрать.

На малой сцене всё непросто –

тут нужно жить, а не играть.

Простить судьбе,

что было прежде,

но ничего не зачеркнуть.

На малой сцене

путь к надежде –

единственный актерский путь.

Вошли в одни и те же двери

артисты, зрители и век,

чтоб вера потянулась к вере

и к человеку человек,

чтоб, не впадая в суесловье,

увидеть каждому из нас,

что мир спасается любовью:

кто полюбил – кого-то спас.

В окно скользят и свет и тени.

Мы в этот вечер будем вновь

играть для вас на малой сцене

Надежду, Веру и Любовь.

ПТИЦА Завелась непутевая птаха

на балконе моём по весне.

Прилетает без всякого страха

и садится на плечи ко мне.

Я курю или книгу читаю,

птица смотрит и песни поёт.

И напрасно шумливая стая

возвратиться подругу зовёт.

Ни пшено и ни хлебные крошки

не волнуют ее, хоть убей, –

лишь смолкает,

пока на окошке

не склюёт их чета голубей.

Вот опять мы одни на балконе,

и опять распевает она,

светит солнце ли

на небосклоне

или плавает в тучах луна.

Не пугал и не трогал я птицу,

но однажды спросил, почему

прилетает она, и садится,

и поёт только мне одному.

Замолчала она, и взлетела,

и пропала в закатном огне,

лишь послышалось мне:

"Я хотела,

чтобы ты вспоминал обо мне".

* * * Прах во гробе не поёт,

не грешит, не кается,

зелье сладкое не пьёт,

не опохмеляется.

Пропускает все посты

и богослужения.

Не бывает суеты

в этом положении.

А душа на небесах

мучается, мечется,

за упокоённый прах

горькая ответчица.

* * * В жёлтых окнах казарм

отражается Время:

не бывало в истории

мирного дня.

Возвращаюсь к армейской

исписанной теме –

ах, любовь и природа,

простите меня.

Босиком по песку,

в сапогах по бетону

век за веком

шагает военный народ,

ведь должны быть стройны

на плацу батальоны,

хоть в казарму с войны

ни один не придёт.

В шкурах через плечо,

в латах, куртках, шинелях,

с булавою, мечом,

автоматом в руках,

в пыльных бурях Афгана,

в российских метелях

мы сражались

в бессмертных

погибших полках.

Наши крики страшны,

наши лица усталы,

наши руки в крови,

наши души в аду.

И потомки

с обшарпанного пьедестала

сбросят наши греховные

крест и звезду.

Татьяна Смертина ИЗ ТРЁХ ВРЕМЁН

* * * Странно мчатся эти кони –

То ли к свету, то ль в огонь?

Не пойму в малинном стоне:

То ль гвоздика на ладони?

То ли гвозди сквозь ладонь?

Вихрь сумятицы и страха,

И видений, и молвы!

И Луна кругла, как плаха –

Ой, для чьей же головы?

Словно пущены с откоса –

Далеко, в девятисотом...

Вихрем вьются вдоль версты –

Судьбы, звёзды и кресты...

Словно кто пролил легко

В чёрный космос молоко...

* * * Из трёх Времен да с трёх сторон

Идут худые вести!

А на руке тройным огнём –

Сияет Божий перстень.

Моя рука – узка, легка.

А путь – под вой волчихи.

И серп блистает у виска,

Безумных прядей – вихри…

А на Руси – глухая ночь!

Но перстень – кажет дали.

И я, крестьян убитых дочь,

Не сплю! Стекают шали…

Секирой маятник летит…

Строка спешит и плачет…

И чем сильней душа болит –

Тем перстень светит ярче.

* * * Здесь мальвы жар – не сплю и вся горю.

Далёкое – мне высветилось очень!

Взрывается Юпитер в эти ночи,

И я легко стихами говорю...

И чудотворец Серафим во мгле

Мне возжигает свечку на столе...

И мёртвые ко мне сквозь даль и стены

Приходят и кольцом живым стоят.

И яблоня засохшая – мгновенно

Вдруг почками набухла... И летят

Ко мне на плечи мотыльки, и жмётся

Златая ящерка к босой ступне...

Комета, рассыпаясь, в мрак несётся,

Юпитер стонет в ядерном огне.