Дело о счастливых ножках - [12]

– Такой звук, словно что-то рухнуло на пол.

– Вы не слышали, кто-нибудь заходил в комнату?

– Нет.

– А может, выходил?

– Нет, через стенку я могу расслышать только то, что исходит из окна ванной в этом номере, но все звуки из самой комнаты доносятся глухо, и мне их не совсем удается понять…

– Но вы разобрали звук падения?

– Да, даже картина покачнулась на стене…

– И девушка рыдала и кричала о своих ножках?

– Да.

– Должно быть, она была в ванной…

– И я так думаю.

Перри Мейсон посмотрел на полицейского:

– Ну, дело ясное. Если там и была женщина, то сейчас, похоже, ее нет. В любом случае мне нужен был мужчина… Пора мне, пожалуй, вернуться в контору.

– Могу я вас разыскать? – вежливо осведомился офицер. – Вы можете понадобиться как свидетель. Не знаю, что там внутри, может, и ничего особенного, но меня беспокоит тот шум, из-за которого даже картина покачнулась…

Перри Мейсон кивнул, протягивая пятидолларовую бумажку, спрятанную меж пальцами так, что видеть ее мог только полицейский.

– Естественно, офицер, – ответил он, – вы можете найти меня в конторе в любое время. Жаль, что мне ничего не известно… Да и когда я пришел, все было тихо, как сейчас…

Пятидолларовая бумажка скользнула в ладонь полицейского.

– Очень хорошо, адвокат, мы разыщем вас, если понадобится… А мне нужно добыть запасной ключ. Надо посмотреть, что там внутри…

Женщина достала из кошелька свой ключ и открыла дверь комнаты напротив номера 302. Офицер маячил позади нее, потом следом за ней вошел внутрь и прикрыл дверь. Перри Мейсон решил не дожидаться лифта и быстро сбежал по лестнице. Проходя вестибюлем, машинально отметил, что портье все так же отсутствует. Мейсон вышел на улицу и подозвал свое такси.

– Давайте-ка прямо по улице. Посматривайте попутно, откуда можно позвонить. Но сначала проедем пару кварталов, не хочу звонить здесь…

Шофер кивнул.

– Такси готово, – сказал он и, как только адвокат сел, захлопнул дверцу, и машина тронулась с места.

Они проехали восемь-десять домов.

– Аптека на углу, – предупредил водитель.

– Отлично, – одобрил Мейсон.

Такси остановилось.

– Я не буду выключать мотор, – сказал шофер.

– Вам вновь придется немного подождать, – бросил ему Мейсон и вошел в здание.

Он нашел телефон, опустил монетку и набрал номер конторы. Трубку взяла Делла Стрит.

– Делла, Брэдбери там? – спросил Перри Мейсон.

– Нет еще, но должен быть с минуты на минуту. Он звонил из «Маплетон-отеля» минут пятнадцать назад. Сказал, что при нем газеты, какой-то другой материал, какие-то бумаги для Торговой палаты, несколько контрактов, которые использовали акционеры, предварительные документы и еще много чего. Он сказал, что все положил в портфель… А, вот он идет.

– Дай ему трубку, – сказал Перри Мейсон, – он мне нужен.

– Мистер Брэдбери, на линии мистер Мейсон, – услышал он голос Деллы Стрит. – Он хочет с вами поговорить. Возьмите телефон вон на том столе…

В трубке послышался какой-то шум, потом нетерпеливый голос Брэдбери произнес:

– Да, что такое?

– Слушайте, Брэдбери, – низкий голос Мейсона стал зловеще-тяжелым, – я вам сообщу кое-что, но чтоб не было шума…

– Шума? – переспросил Брэдбери. – Что вы имеете в виду?

– Заткнитесь и отвечайте только «да» или «нет». Я не хочу, чтобы моя секретарша знала, что происходит. Понятно?

– Да, – ответил Брэдбери.

– Вы были в отеле?

– Да.

– Вы нашли газеты?

– Да.

– Они у вас с собой?

– Да.

– И еще портфель с каким-то материалом?

– Да.

– Это о нем вы говорили Делле Стрит?

– Да.

– Ладно. Мы нашли Пэттона.

– Да?! – воскликнул Брэдбери. – Здорово. Вы уже говорили с ним?

– Он мертв.

– Что? – завопил Брэдбери. – Что? Вы хотите сказать, что нашли его…

– Заткнитесь! – рявкнул Перри Мейсон. – Я же сказал вам сидеть тихо и слушать. И воздержитесь от своих восклицаний.

Несколько секунд он слушал тишину. Потом тихий голос Брэдбери пробормотал:

– Да, мистер Мейсон. Я плохо вас понял. Продолжайте.

– Ну вот, – сказал Перри Мейсон, – воспринимайте это как свершившийся факт. Мы нашли Фрэнка Пэттона, он жил в «Холидэй Апартментс», комната 302, на Мапл-авеню. Я выехал его повидать, хотел вытянуть из него признания перед тем, как выложить ваши материалы… Фрэнк Пэттон был убит минут за десять до моего прихода. Кто-то кухонным ножом проткнул ему грудь. Он лежит в своей комнате мертвый.

– О господи, – сказал Брэдбери и, видно справившись с собой, сразу же добавил: – Да, мистер Мейсон. Я только подумал кое о чем. Продолжайте.

– У входа в здание, – продолжал Мейсон, – я увидел выходящую из него девушку двадцати двух – двадцати четырех лет с волнующими бедрами. Одета в белое пальто с лисьим воротником, белые полусапожки и белую шляпку. У нее удивительные фиалковые глаза, и похоже, она избегала любопытных взоров. Это Маджери Клун?

– Да, да, – задыхаясь, ответил Брэдбери. – О, я знаю это белое пальто и шляпку…

– Ну хорошо, – снисходительно сказал Перри Мейсон. – Повидайте вновь этот белый наряд…

– Что вы имеете в виду?

– Не исключаю, что она в весьма и весьма затруднительном положении…

– Не понимаю.

– Она оставила номер Пэттона, как только я подъехал. Постоялица в соседней комнате услышала шум у Пэттона и вызвала полицейского. Минут через пять после того, как я вошел туда, эта соседка Пэттона появилась с полицейским. Сейчас полиция запросто выйдет на след Маджери Клун. Там, в ванной, по рассказам, девушка закатила истерику, рыдала и кричала о своих счастливых ножках… Все сходится на том, что это Маджери Клун… Ну, что вы хотите, чтобы я сделал сейчас?