- Тут вы, мне кажется, утрируете.
- Ничего подобного! Так и будет.
- В конце концов, раз так будет, стало быть, тому и быть. Беда не велика.
- ФаДеДе.
- Что?
- Мы превращаемся в Фабрику Дипломированных Дураков.
- Дипломированных дураков, говорите? Забавно.
- Печально, а не забавно.
- И печально и забавно.
- Да.
- Ну ладно, поступайте, как хотите. Я вас ни о чем не спрашиваю. Я решение уже принял. Я напишу положительную рецензию, но укажу недостатки. Умному достаточно.
- А я уже написал.
- Вот как? И какую же?
- Положительную, конечно!
- А что же вы мне голову морочили?
- Всё же сомневаюсь в правильности своего решения.
- И не сомневайтесь.
- А как же совесть?
- Что-что? Совесть? Нет её. Пустые слова. Во все времена наука работала на войну и не отягощала при этом своей совести. А вы нашли чему сокрушаться: одной дипломированной дурой будет больше! Знаете их сколько?
- Знаю. А что делать? Жалко девушку...
***
- Останови, Генри.
- Есть, сэр.
- Ну, что скажешь теперь, рядовой О'Либенс?
- Сэр, я виноват... Сэр, я исправлю!
- Вздор! Ничего исправлять не надо. Как есть, так будет. Стрелы Амура от Бога, даже если выпущены они ... рядовым О'Либенсом.
- Что же мне делать, сэр?
- Что делать? Пять нарядов вне очереди.
- Есть, пять нарядов, сэр!
- В казарму шагом марш!
* * *
Заслушав рапорт сержанта Шумахера, командир специального стрелкового батальона постановил представить к званию ефрейтора рядовых: Фанихоуп, Браункорн, Шапиро, Сметкович, О'Либенс. Стрелки! Поздравляю вас с присвоением очередного звания!
- Служим божественным целям!
* * *
- Шумахер, ты же говорил, что твой О'Либенс никогда не станет ефрейтором! И всё-таки представил к очередному званию?
- А что делать? Жалко парня...
