Дальше — не будет - [6]

В вине Стас разбирался как людоед в демократии — штука полезная с точки зрения лёгкой охоты, то есть знал, что это спиртное и что его пьют, но вот в нюансах пития этого напитка не разбирался. Однако вид столь огромного количества всевозможных бутылок, салютующих ему и готовых к бою, внушал уважение. Для солидности (непонятно перед кем) он попробовал почитать этикетки, потом плюнул и цапнул первую, что приглянулась с красным… «к мясу — красное и неебёт».

И «понесли ботинки Митю».

Он не просыхал достаточно длительное время. Если тут можно было хоть как-то привязаться к этой весьма относительной штуке. Пил и ел, мотаясь меж кухней и погребом. Погреб содержал ещё и коньяк. И виски. Стас понял, что при желании может найти там и водку. Реальность формировалась под его личные желания, ну не красота? В итоге заметил, что ни голодает, ни насыщается. Какое-то пограничное состояние… скорее насыщение вкусом.

Спать не хотелось абсолютно. Степень опьянения регулировалась только количеством выпитого. Заметного урона погребу, он так и не смог нанести, зато каждый раз входя в кухню, он дополнял её по своему разумению разными деталями. Там появились и диванчик и ни хрена не показывающий телевизор, к которому в итоге добавился DVD плеер ну и до кучи музыкальный центр. Радио тоже не ловилось, зато диски спасли ситуацию. Набрать себе любимой музыки от «Калинова Моста» до «Cure» не составило труда. Стоило представить себе много стеллажей с дисками и вспомнить, кого хотел бы послушать, и вуаля.

Кухня уже перестала быть кухней, а напоминала берлогу, где есть все, что нужно человеку для наиболее комфортного превращения себя в пьяную свинью. В полупьяном бреду появилось ещё и караоке. Но охрипнуть и упиться до отключки, так и не удалось, зато удалось усвоить, что желание протрезветь тут же исполнялось на ура. Просто трезвел и всё. Так же просто как щёлкнуть пальцами. Однако «щёлкать пальцами» в «другую сторону» без бухла было не возможно.

Захотеть стать пьяным — мало. Нужно для этого ещё и напрячься, хотя бы для того, чтобы раздобыть пойло.

В итоге, через какое-то время, которое впрочем полностью утрачивало здесь свой смысл, став тем чем и есть — ничем, он пришёл к выводу, что бухло требует компании. Потому что бессмысленность выпивания в одно рыло действительно доходила до абсурда, тем более, здесь. Ну что это за пьянка, когда вместо отключки ты проморгавшись понимаешь что выжрал бог знает сколько всего подряд, а в итоге сидишь трезвый и пытаешься сообразить как два литра вискаря поверху коньяка и самогона прошли мимо сознания оставив послевкусие сивухи.

Довольно быстро поняв, что стоит чётко себе представить погреб и кухню можно спокойно туда попасть, Стас решил поэкспериментировать с дверью, устав пить и очередной раз полупротрезвев, на остатках куража.

Раз можно попасть в погреб только представив себе его значит можно представить себе…ну например кабак. Сначала просто кабак. А потом, к примеру, кабак с людьми.

Оба эксперимента удались.

Все заведения, где можно с удовольствием употребить разнообразное пойло практически одинаковы по сути своего устройства.

Это бар.

Это столы и стулья (где-то диванчики). И всё. Антураж везде конечно разный.

Первая попытка с треском провалилась, так как Стас попал в угрюмую, безлюдную пивную а-ля «Мутный Глаз».

В заведении с голыми стенами, обшарпанными столами и лавками, неким подобием барной стойки, за которой на заляпанных, не одним поколением, непременно салоподобных разливальщиц, полках, стояли разные, не менее заляпанные, чем-то жирно-гадким, бутылки.

Стас даже не стал к стойке подходить. Он давно для себя определил, что пить можно в разных компаниях, однако не в любом месте.

Перед второй попыткой Стас постарался тщательно продумать, как именно должен выглядеть бар, в котором хотелось бы выпить и, наконец, утвердившись в своих представлениях, попытал счастья снова.

От входа ему открылась весьма приятная картина.

Барная стойка была не в пример длиннее и за ней, на подсвечивающихся витражах, аппетитно дожидались своего часа насквозь знакомые Стасу бутылочки. В углу стоял музыкальный автомат, вытащенный из непонятно каких дебрей подсознания (похоже, из какого-нибудь голливудского фильма, такое бывает, уже и не помнишь, что за картина, о чём она, но вот тот или иной её кусочек врезается намертво в память и живёт, что бы всплыть в подходящий момент.).

Рядом с громоздким аппаратом стоял здоровенный горшок, в котором жило уже довольно крепкое и лопухастое деревце.

«Фикус на месте» — удовлетворённо отметил Стас.

Под широкими листьями деревца, точнее за ними, располагался столик на двоих. Задумано было великолепно. Такое себе уютное местечко в уютном кабачке с широким окном на улицу…

Угу.

Окно.

Стас прошел вперёд и увидел-таки окно. Большое, с человеческий рост, наверное.

За окном была мгла.

Мгла и ничего больше.

Рябь в телевизоре, только более тусклая, где уже нет даже белого и чёрного цвета.

Вид На Ничто.

Или Нечто??

Местечко из уютного, автоматически, становилось жутковатым. Стас добивался совсем другого эффекта. Поморщившись, он уже было решил уходить, как сзади подали голос: