Да, мы не пророки - [2]

когда людям выдумывать лень,

посылаю ночные виденья

тем, кто в трансе блуждает как тень.

Солнце светит в просвет колоннады,

луч ударил по лире моей.

Нету большей на свете награды,

чем мгновенья с богиней твоей.

Очень жаль, но последнее время

не нужна я уже никому.

Появилось могучее племя,

что-то пишут, а что – не пойму.

Что ж такое с поэтами стало,

не зовут погостить вечерком.

Я ведь Данте стихи диктовала,

да и Пушкин со мною знаком.

Пригласи вечно юную даму

к себе в гости – мой смелый поэт.

Не терзай ноутбук свой упрямо,

всё пытаясь найти там ответ.

Я не все рассказала поэмы,

я сияю в небесном огне,

вознесёшься победно над всеми,

если вспомнишь порой обо мне.

2017

«В саду с густой травой…»

В саду с густой травой янтарный одуванчик

внезапно стал седым и как-то покруглел.

Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив.

Ни слова о любви! Поставим здесь пробел.

О ней я не скажу ни словом, ни намёком,

высокопарным быть не модно уж теперь.

Но стонет соловей на ветке недалёко,

поёт он о… (пробел) и горести потерь.

Бежать, скорей бежать из сада без оглядки,

беспомощно рыдать о чём-то до утра.

И плыли в никуда слова опять в тетрадке,

который день подряд, сегодня – как вчера.

2017

Читатель

Осень тихо ушла и бушует зима,

эти строчки диктует мне Муза сама:

«Все уснули давно, только лампа не спит,

освещая поэта, что страстно творит.

Виден явно вокруг быт, попавший в цейтнот,

он привык получать от ворот поворот,

всё стремился наверх, знаменитым не стал,

от бессонниц и пьянок смертельно устал.

Чем же занят поэт в ледяной темноте?

Строчки лезут в тетрадь, только явно не те.

Что-то дунуло в голову с хмурых небес,

и он пишет про осень, деревню и лес.

Не старайся напрасно, сердечный мой друг,

посмотри в монитор, ещё лучше — вокруг,

наступил двадцать первый — компьютерный век,

где является в жизнь цифровой человек.

Про деревню писать — это полный отстой,

ты не Фет, не Тургенев, и не Лев Толстой,

лучше стал бы фрилансером, ботом в сети, -

в авангарде сегодня почётно идти.

Я устал от черёмух душистых весной,

от берёзовой рощи в деревне родной,

разорви этот тесный и замкнутый круг,

опиши этот мир, что ты видишь вокруг.

И когда, наконец, станешь с веком на "ты"

говорить, расколов тишину пустоты,

ты подружишься сразу и прочно со мной,

повернувшись к эпохе прошедшей спиной».

2017

Тени

Приходит вечер, я пишу опять,

блокнот открыт на уровне закладки.

Свеча горит, но больше для порядка,

мечтая втайне лампочкою стать.

Столпились тени молча за спиной,

процесс письма им явно непонятен.

А мне мешает запах: кто-то хной

играл всерьёз, оставив много пятен.

Все спят давно – плохого в этом нет,

как нет добра в привычке полуночной.

Теней всё больше... Сколько же им лет?

Я эту мысль загнал в сознанье прочно.

Они могли бы много рассказать,

но есть предел всему и совершенству.

Горит свеча, открытая тетрадь

глядит в огонь, вздыхая от блаженства.

Рука, лениво тронув карандаш,

тут же застыла, побоясь нарушить

покой вокруг и распорядок наш.

А тени ждут, умеющие слушать.

Они живые – догадался я,

и им нужна энергия от плоти.

Как хорошо, что спит моя семья!

И строчек нет в потрёпанном блокноте.

Вдруг тень моя упала далеко

и замерла испуганно на месте.

Да кто сказал - писать стихи легко,

вставляя в них трагичность фраз и жеста?

Двоится строчек непослушных ряд,

(здесь явный признак беззаботной лени).

Да, вот про тени: тут они стоят

и окружили. Всюду – тени, тени...

2014

«О бедном поэте замолвите слово…»

Мы поднимемся вместе к высотам,

где орлы прекращают полёт,

тихо гаснут созвездья с восходом,

и никто никогда не живёт.

Я тебе покажу необъятный,

до конца не разгаданный мир -

там, где время течёт безвозвратно

в зыбкой тени причудливых игр.

Посмотри, – за таинственным лесом,

у излучины быстрой реки,

стоит домик - он тёмен и тесен,

старый тюль теребят сквозняки.

В нём всегда, допоздна, до рассвета

светит ясно в окне огонёк.

С дрожью сердце простого поэта

вяжет нити запутанных строк.

Пишет он о тебе, друг желанный,

о своей сокровенной мечте;

ждёт, как праздник, улыбки нежданной,

пропадая в немой пустоте.

Если будешь когда-нибудь мимо

проходить, в сердце нежность тая,

загляни ты в окошко незримо.

Будет счастлив он, – так же как я.

2009

Дорога в никуда

Замкнув прочно в клетку пустую

рыдающих жалобно птиц,

я вычерпал душу нагую,

в пустыню холодных страниц.

В астрал выходил осторожно,

где солнце и звёзды, и тьма.

По зёрнышку, где только можно,

тащил всё в свои закрома.

Хотелось покоя, уюта,

детей бы - как минимум двух.

Но снова двоичная смута

терзала отчаянно слух.

Не сдвинуться с этого места...

Надолго ль? Да нет, — навсегда.

Ждала понапрасну невеста,

и годы неслись в никуда.

Дорога по полю петляла,

теряясь в лесу, вдалеке.

Бредёт по ней путник усталый

с кошёлкой пустою в руке.

2019

Провинциальный поэт

Двоится рифмами тоска

провинциального поэта.

Трепещет жилка у виска.

Устало тлеет сигарета.

Поёт в измученной душе

мотивчик пошлый старой песни:

«В столице рай и в шалаше...»

Одно и то же – хоть ты тресни.

На кухне свет. Ворчит жена

и жарит рыбные котлеты.

Она вульгарна и пьяна.

А жизнь пуста. И нет просвета.

2010

У Лукоморья

"У лукоморья дуб зелёный…"

- для нас заветные слова.

Сильны поэзии законы,

коль столько лет она жива.

О, сколько ямба и хорея