Что оставит ветер - [5]

И вышел за дверь.

Бритоголовый метнулся к двери проворно, словно кошка, и тут же вернулся с удивлённым видом:

– Нет его… Исчез.

– Ну блин, – встал «слесарь». – Фигня какая-то. Пошёл я, – сгребя грубой ладонью пару плюшек, он повернулся и вышел в коридор. Судя по лицу качка, выглянувшего за ним – тот не исчез, а нормально вышел через дверь.

Бритоголовый вернулся за стол.

– Ну, что думаете? – он был немногословным.

– Шикарное место, – расплылся в улыбке патлатый. – Мечта художника, можно сказать!

– О, да он художник, – скривившись, протянула Снежана Викторовна.

– Да, представьте себе! И весьма успешный! – с вызовом ответил жирдяй. – Вы как хотите, а я пошёл присматривать себе комнатку!

– Рядом с таким даже оставаться не хочу, – прошипела Снежана. – Отойдите! – почти приказным тоном рявкнула на стриженого, стул которого преграждал ей дорогу, и, обойдя стол, тоже вышла.

– Ряды редеют, – невпопад сказал Олег. Рассеянно повертел в руках плюшку, откусил – свежая, горячая ещё. Чай уже остыл – к нему никто и не притронулся, за исключением патлатого.

«Продавщица» встала – похоже, она собиралась «сверкнуть глазами», как Снежана, но у неё это получилось нелепо и неуклюже. Вышла молча.

– Вот, видно самых стойких, – хмыкнул стриженый Вольдемар. – Жирдяй, вали, ищи комнату, мы с мужиками поговорим.

Художник вскочил весьма резво для своего сложения, колыхая складками жира:

– Попрошу! Мы все эти… хранители.

– Иди-иди, – полупрезрительно бросил бритоголовый качок. – Не доводи до греха…

Толстяк вышел в дверь – Олегу со своего места было видно, как он стал подниматься по лестнице как раз напротив двери.

Вольдемар достал откуда-то из кармана плоскую фляжку и три точёных стопки, вставленных одна в другую, выставил их на стол:

– Коньяк. Армянский. За знакомство?

– Я не пью, – отрезал бритоголовый.

– Больной? – ехидно поинтересовался стриженый.

– Если только на голову, – спокойно сказал качок. – Выпил своё в жизни, хватит. Пусть быдло пьёт, я помню свои корни.

– А, ну отлично. Ты присоединишься? – не удивился и не возмутился Вольдемар, обращаясь уже к Олегу. Парень, подумав, кивнул, глядя, как наполняется стопка. Краем глаза увидел, что качок тоже встал и направился к выходу.

– Вольдемар Шустер, фотограф, – отрекомендовался стриженый, поднимая стопку.

– Олег Судаков, компьютерщик, – в тон ему ответил Олег, стукаясь стопками.

Выпили. У обоих на лицах было странное выражение, хотя коньяк оказался отменным – скользнул в горло как по маслу, по пищеводу пошло приятное тепло.

Вольдемар сжевал ломтик лимона, Олег по-простецки закусил плюшкой.

Сам Олег мог бы объяснить свою гримасу.

Таких людей, как Вольдемар, он люто ненавидел – уверенных в себе, нагловатых, прущих как таран, имеющих мнение по любому поводу, с непременной фляжкой дорогого пойла в кармане. Обычно такие оказывались или фотографами, или «блоггерами», или ещё какими-нибудь бездельниками.

Судя по лицу Вольдемара, он был схожего мнения о неопрятных «компьютерщиках», работающих за копейки на собачьей должности и накачивающихся по вечерам дешёвым пивом. Неприятно было это осознавать, но… Олег нутром чуял, что так оно и есть.

Он встал.

– Спасибо за угощение… Вольдемар. Я пойду. Ещё… встретимся, наверное.

Вольдемар улыбнулся приветливой американской улыбкой, демонстративно салютуя пустой стопкой.

На улице совершенно ничего не поменялось – всё так же светило солнышко, ветер рябил поверхность реки, два рыбака следили за поплавками удочек. Олег рассеянно жевал плюшку и размышлял.

Проход. Проход меж мирами. И он, Олег – один из хранителей прохода.

Возможность выйти в другую реальность. Офигеть просто. Писатели-фантасты нервно курят в сторонке.

Впрочем… возможности выйти особо-то и нет. Потому что есть те, кто никогда не поведут его за собой.

Семён? Судя по всему, славянофил, или как там они называются. Из тех, что рисуют свастики и пишут на стенах что-то вроде «Хватит бухать, вспомни, что ты русский». С таким и разговаривать не хочется.

Софья? Похоже, провинциальная девчонка-неудачница, в свои 26 не имеющая ничего, в том числе и парня – впрочем, может, парень и есть. Какой-нибудь гопник, как в клипе «Ленинграда». Шмотки с рынка, яркая косметика, наверняка пьющие или деспотичные родители, ездящие дочке по ушам на предмет «оставишь нас без внуков»… Таких только «обнять и плакать», но у Олега не было ни малейшего желания.

Георгий… Похоже, «свободный художник», из тех, что рисуют идиотские картины в стиле «Это ж Тищенко!» Им плевать на весь мир, а миру частенько плевать на них.

Юра. Работяга, с завода или с железной дороги. Умный, но с узким кругозором – результат однообразной работы, ничем не интересуется, кроме футбола и пива по пятницам… а может, и ежевечерне. Олег видел немало таких типажей в утренних автобусах – чаще всего они оказывались с бутылочкой «Охоты крепкой» или подобной бурды.

Снежана, холёная деловая дрянь, смотрящая на людей как на мусор. Такие либо добиваются успеха с родительскими денежками, либо идут по трупам, пусть и в фигуральном смысле. И часто постят в инстаграммчик, показывая, насколько круты они сами и насколько все остальные – дерьмо…