Четверг пока необитаем - [2]

Не меняется только способность меняться и течь.

Это даже приятно, что можно спокойно прилечь

И при этом утечь и уплыть от себя за версту.

Вот бы смыло течением ту роковую черту,

Ту последнюю, крайнюю. Ту, что незрима для глаз,

За которой теченье продлится, но только без нас.

«Ах, стрекоза «большое коромысло»…»

Ах, стрекоза «большое коромысло»,

Не исчезай. Ведь ты мне вместо смысла.

Ты, как ответ на тот больной вопрос,

Какого не бывает у стрекоз:

Зачем? Зачем? Затем, чтоб чудный планер

На миг один в среде воздушной замер,

Присел, взлетел, вошёл в крутой вираж.

И если даже большего не дашь,

О Господи, я буду благодарна

За крылышко, что нынче светозарно.

«Чуть не забыла, что умру…»

Чуть не забыла, что умру.

Когда я всё же спохватилась,

Сейчас же за перо схватилась,

Нетленку гнать веля перу.

Ведь без нетленки мне – труба.

Я гнать обязана нетленку,

Пока меня через коленку

Ломает шалая судьба,

Стремясь разрушить, вызвать шок.

Ну как могу я быть инертной?

Ну как мне, маленькой и смертной,

Бессмертный не строчить стишок?

«А стихи уже есть, раз их можно мычать…»

А стихи уже есть, раз их можно мычать,

Раз их можно, как воздух, потрогать губами.

А стихи уже есть, хоть не стали словами,

Хоть я ведать не ведаю, как их начать.

Впрочем, я ни при чём. Я совсем ни при чём,

И не мной потаённый процесс этот начат.

Но стихи уже есть – улыбаются, плачут,

Хоть пока и скрывают, чему и о чём.

«Начиная стихи, слепо шаришь в молочном тумане…»

Начиная стихи, слепо шаришь в молочном тумане,

Сам не зная ты где – на подъёме, на спуске, на грани.

Нужной рифмы дождись, и она тебе карты раскроет,

И дорогу укажет, и мостик воздушный построит.

Но, едва ты пойдёшь по дороге, указанной ею,

Рифма новая скажет: «Нет-нет, не туда. Сожалею».

И потянет тебя за собой так упрямо и властно,

Что подумаешь ты про себя: «Наконец-то всё ясно.

Наконец-то сошлось, как в задачке, решенье с ответом».

Но последняя строчка отрежет: «Стихи не об этом.

Ты прислушайся к рифме и звучной, и точной, и дивной,

Что умеет прикинуться глупенькой, бедной, наивной».

«Себя искала, а нашла тебя…»

Себя искала, а нашла тебя.

О, чудо! О, великая удача!

Не будь тебя, жила б в долине плача.

А так живу, ликуя и любя,

Ликуя и любя, я, как в раю,

Живу в пропащем, горестном краю.

«Нынче в прениях дали мне слово опять…»

Ничего не поделаешь – вечность.

Ничего не поделаешь – дух.

Борис Чичибабин

Говорю, видно, чётко. Слова не глотаю.

Да к тому же регламент всегда соблюдаю.

Разрешат пять минут – уложусь ровно в пять.

Да хватило бы, думаю, даже и двух,

Если слово содержит в себе бесконечность

И бездонность. И после короткого «вечность»

Будет слово совсем уж короткое – «дух».

«Здравствуй, утро, ну как тебе нынче светалось?..»

Здравствуй, утро, ну как тебе нынче светалось?

Здравствуй, сойка, ну как тебе нынче леталось?

Мой любимый, ну как тебе нынче спалось?

Разве это не чудо? Всё снова сбылось:

Вновь на свете и лето, и утро, и сойка,

Деревянная лёгкая наша постройка.

«Тихо, пусто – подумала я по наивности…»

Тихо, пусто – подумала я по наивности.

Пригляделась – ого, сколько всяческой живности:

Муравьишек и мошек, жуков, червяков,

Разных крылышек, усиков, глаз, хоботков.

О, какое творится кругом копошение,

Что прямое имеет ко мне отношение.

Я ведь тоже, когда на земле завелась,

Устанавливать разные связи взялась.

Я ведь, стоило мне на земле поселиться,

Тоже стала тревожиться и шевелиться.

Я ведь тоже завишу невесть от кого

И не знаю последнего дня своего.

Так зачем же иду, ослеплённая далями,

И гублю своих ближних своими сандалями.

«Я так любила ночничок!..»

Я так любила ночничок!

Светился у совы зрачок,

И от зрачка шёл свет несильный.

Был под совой прибор чернильный:

Непроливайка с двух сторон

И пресс-папье. Был сладок сон,

Когда сова слегка светилась

В той комнате, где я ютилась,

Где мыши по углам скреблись.

О память, ты ещё приблизь

Картинку и держи поближе

К сове, а то я плохо вижу.

«Никто ведь не должен тебе ничего…»

Никто ведь не должен тебе ничего.

Ты праздника хочешь? Придумай его.

По песне тоскуешь? Так песню сложи

И всех окружающих приворожи.

По свету скучаешь? Чтоб радовал свет,

Ты сам излучай его. Выхода нет.

«А счастье – всего лишь несчастья отсутствие…»

А счастье – всего лишь несчастья отсутствие.

Отсутствие горя. Ну чем не напутствие

Дерзнувшим на тверди земной обитать?

Давайте же редкостным счастьем считать

Возможность дышать во Вселенной, что славится

Вещами, с какими немыслимо справиться.

«Надеюсь, я чувства ничьи не задела…»

Надеюсь, я чувства ничьи не задела,

Когда невесомое платье надела,

Когда, находясь в столь преклонных летах,

Надела воздушное платье в цветах.

Я знаю: не летом, так осенью где-то

Решит на меня наложить своё вето

Создатель, и нечет меняя на чёт,

Меня принимать перестанет в расчёт.

Но я не умею легко относиться

К такому исходу. И в платье из ситца,

В котором мне лет моих точно не дашь,

Упрямо пытаюсь вписаться в пейзаж,

Стать частью опушки иль частью поляны,

Чья гибель не входит в ближайшие планы

Создателя нашего. Что ж, полежу

На травушке мягкой. А там погляжу.

«Быть музыкой. Пусть даже чёрной ноткой…»

Быть музыкой. Пусть даже чёрной ноткой.

Пусть даже еле слышимой, короткой,

Одной из тех, которых целый рой.