Черный Бумер - [26]

— Какой еще расчлененный труп? Это вы о чем? — Лариса Демидова, хранившая молчание, наконец открыла рот. Взяла две первые странички и погрузилась в чтение. — Так, так… Уже интересно.

Бобрик сквозь пыльную витрину смотрел на дорогу и думал о том, что стать своим человеком среди байкеров, завоевать в этой пестрой компании хоть какое-то положение довольно просто. Нужно чем-то выделиться из общей массы: грубой силой, мастерством вождения мотоцикла или навороченной тачкой. Если у тебя нет ни того, ни другого, ни третьего, на скорое признание можешь не рассчитывать. На Сашу Бобрика здесь обратили внимание, когда его мотоцикл занял второе место на конкурсе байкерского клуба «Сокол»по классу «самопалов», а позже Боб был задержан сотрудниками ДПС за превышение скорости, грубое нарушение правил движения и езду в нетрезвом состоянии на мотоцикле неустановленной конструкции. Позже людям стало известно, что Бобрик кандидат в мастера по мотокроссу. И он получил место за столом, где сидели совсем взрослые мальчики и девочки.

— Это чего, шутка? — Лариса посмотрела на Бобрика удивленно. Да, за такие глазищи можно полжизни отдать, не случайно Элвис пялится на нее, даже не может скрыть свой интерес. — Но ведь Петька Гудков погиб ненасильственной смертью? Он разбился на мотоцикле. А ты пишешь, что его якобы…

— Это мое предположение.

Листки пошли по кругу, Элвис, дочитав вторую страничку, только усмехнулся.

— Что это за оружие? — спросил он. — Саша, ты чего, клея нанюхался?

— Про клей меня еще менты спрашивали, — Бобрик потушил окурок о подметку башмака. — И почему-то удивились, когда узнали, что не пью одеколон и даже тащусь от «Момента».

— М-да, все это как-то сомнительно, — поддакнул Радченко. Закончив чтение, он передал последний листок Элвису, снял очки и пожал плечами. — Я попадал в разные переплеты, но такое… В страшном сне не приснится. Если, конечно, все это правда.

— Я пишу о том, что виде, что знаю. Но мне не верят.

— Не верят? — переспросил дядя Дима. — Нужны доказательства. Желательно — вещественные.

— Будут доказательства. Кто поедет со мной? — Бобрик обвел взглядом людей, сидевших за столом.

— Вместе поедем, все, — ответила Лариса.

— Нет, должен ехать кто-то один, в крайнем случае, двое, — покачал головой Бобрик. — Это крошечный поселок, по московским меркам — деревня. Там сроду не появлялась такая публика. На мотоциклах, в коже. Вся поездка не займет много времени. Часа через два с половиной мы уже будем здесь.

— Тогда я с тобой, — Элвис сунул в карман нож и хлопнул по заду свою новую подружку. — А ты жди. Дядя Дима пусть тоже едет. Куда мы без него.

Радченко пожал плечами. Он знал за Бобриком талант влипать в стремные истории, от которых попахивает уголовщиной. И вот очередной номер, который наверняка плохо кончится для всех его участников. Радченко — партнер солидной адвокатской конторы, услугами которой пользуются крупные бизнесмены, звезды шоу-бизнеса и даже политики, надо беречь собственный статус, без крайней нужды, без приличного гонорара не ввязываясь в предприятия, от которых за версту прет дерьмом. Кроме того, есть планы на вечер. Так, что-то вроде небольшой халтуры: его ждет одна интересная дамочка, которая мечтает обсудить с молодым адвокатом свои семейные отношения, давшие серьезную трещину после измены мужа, уточнить размер денежной компенсации, которую можно хапнуть по решению суда. И переться сейчас в какую-то деревню у черта на рогах, чтобы подставляться. Нет, такие варианты не для дяди Димы.

— Пожалуй, я не смогу, — Радченко взглянул на часы, свел брови и покачал головой. — То есть никак не получается. Сегодня вечером у меня важный разговор с начальником. Его нельзя отложить или перенести.

— Дима, ты отложишь этот мифический разговор, — Лариса прищурилась. — За столом нет ни судей, ни присяжных заседателей. Поэтому врать необязательно.

— Но я… Хорошо, черт с вами, — Радченко поднялся на ноги. — Начальнику позже позвоню.

Когда Лариса настаивала на своем, дядя Дима всегда соглашался, сдавая позиции без боя.

***

Через окно рабочего кабинета Игоря Сергеевича Краснопольского, в криминальных кругах больше известного под кличкой Приз, открывался захватывающий вид на заводскую свалку. Кучи металлолома, отвалы из обрезков линолеума, остов грузовика, ржавая будка трансформаторной подстанции. В стороне на асфальтированной площадке черный БМВ седьмой серии, принадлежавший Краснопольскому. Второе окно выходило в цех, но через мутные, покрытые вековой пылью и копотью стекла, невозможно наблюдать за трудовой жизнью родного коллектива.

— Что-то я не втыкаюсь, Жора, объясни мне еще раз, — Краснопольский, стряхнув сигаретный пепел в банку из-под пива, строго посмотрел на человека, сидевшего с другой стороны стола. — Почему этот малолетний урод, как там его… А, Бобрик. Блин, ну и фамилия. Это точно фамилия, не кликуха? Хорошо. Так вот, почему этот паршивый хрен еще жив?

Евгений Фомин выглядел уставшим и вялым. Пальцами он мусолил галстук, поправляя узел, съезжавший на сторону, глубже запихивал в больное ухо клок ваты.

— Игорь, не сходи с ума, — Фомин поморщился. — Все слова уже сказаны. Я пришел в бокс автосервиса. Бобрик сидел в смотровой яме. И вокруг ни души. Удобный момент, чтобы все кончить. Но когда он вылез, возле бокса стал топтаться дворник. Ну, что мне и старика положить рядом? А заодно уж, коли начал, сжечь к чертям весь этот поганый сервис.