Черное золото - [41]

– Анжелика, ваши цветы. – Он, отдуваясь, положил на небольшой, изящный артистический диванчик огромную охапку цветов. Они издавали одуряющий аромат. – Вы, как всегда, – богиня. – Яша восхищенно, привычным жестом развел руками.

Анжелика устало посмотрела на него. Эту фразу и «разводку руками» она слышала и видела практически после каждого своего выступления. Они стали уже каким-то ритуалом.

– Твой гонорар, Анжелика. – Яша положил на столик конверт.

Девушка, прищурясь, чуть насмешливо глядела на него. Она всегда замечала, с каким вожделением он украдкой посматривал на ее точеные формы. «Небось хочется затащить к себе в постельку», – думала она, глядя на толстого Яшу Кройцмана.

Тем временем Кройцман достал из кармана свой пухлый блокнотик и, сощурясь, вглядывался в свои записи.

– Так, Анжелика, давайте уточним наши выступления. Среда, пятница и суббота… Правильно? – поднял он к ней свои печальные глаза.

Танцовщица кивнула.

– Ну что ж, великолепно. В таком случае я вас покидаю. – Яша хитро посмотрел ей в глаза. – Думаю, что у вас найдется-таки, с кем провести остаток этого вечера. Да и в более приятной компании, чем моя?

Анжелика улыбнулась уголком рта.

Стрелки показывали два часа ночи, когда девушка, перехватывая падающие из рук цветы, переступила порог собственной квартиры. Положив в темноте цветы на пол, она протянула руку к выключателю – и тут ее обхватили сзади, сильная рука зажала ей рот. Она дернулась, пытаясь освободиться, но руки сжали ее так, что стало понятно – не вырваться.

– Не кричи, это я, – прошептал знакомый голос.

Анжелика замерла. Она отказывалась верить ушам.

Ее отпустили.

– Кто?.. – не слишком уверенно произнесла девушка и обернулась. У стены темнела мужская фигура.

– Зашторь окна.

От этого голоса у девушки дрожь пошла по телу.

Двигаясь, как сомнамбула, Анжелика подошла к окну и задернула плотные шторы. Она обернулась. Неизвестный стоял на прежнем месте.

– Теперь отойди от окна, – последовала новая команда.

Она была на середине комнаты, когда вспыхнул яркий свет, ослепивший ее. Анжелика невольно зажмурилась. Вновь раскрыв глаза, она всматривалась, ничего не понимая. Да, совершенно верно, рядом с выключателем стоял ее отец. У этого мужчины были голос, фигура отца, его глаза, но – лицо?

– Папа?! Ты жив? – Она уже пришла в себя, нахмурила брови. – Что с тобой сделали? Где твое… где твое лицо?!

Бунчук не ответил, пересек комнату, опустился на диван.

– Устал я, доченька. Спиртное у тебя есть?

– Ты пьешь? – Она презрительно передернула плечами. – И потом лицо…

Он одним махом вскочил и тряхнул ее за плечи.

– Не забывайся.

Вот тут Анжелика окончательно поверила в то, что перед ней он – отец. Все еще в шоке, она машинально повернулась и направилась на кухню. Там достала из бара начатую бутылку коньяка и рюмку. Вернувшись в гостиную, присела в кресло. Налила отцу. Удобно устроившись в глубоком кресле, она откинула волосы и приготовилась слушать.

Бунчук одним махом опрокинул стопку в рот, посмотрел на нее, пустую, и налил снова. Откинувшись на диван, он удовлетворенно выдохнул. Напряжение, державшее его весь день, немного спало.

Действительно, узнать в этом человеке прежнего Федора Бунчука было почти невозможно. Его прежде мясистый нос стал более тонким, исчезло большинство складок и морщин. Можно было даже сказать, что он стал выглядеть моложе. Однако отсутствие мимики на его лице, характерное для людей, перенесших пластическую операцию, делало его облик несколько зловещим. Лицо теперь напоминало маску – пугающую и неживую.

– Ну, чуть легче на душе стало, – утомленно проговорил он. – Уменьши свет, дочка.

Анжелика погасила одну из ламп и выжидательно взглянула на отца.

– Так что же, папа, с тобой было все это время?

Бунчук глубоко вздохнул, готовясь рассказывать.

– Ты думаешь, что со мной случилось? Да, пластическая операция. Хоть я теперь на себя прежнего ничуть и не похож, в данном случае это – к лучшему. После того как я ушел из-под носа этих крыс, я, естественно, оказался в Иране. Там меня и обработали так, что родной брат не узнает. Если бы он и был.

– За какие ж это шиши тебе так физиономию изменили? – перебила его Анжелика. – Я представляю, в какую копеечку такая операция влетела.

– Да, ты права, дочка. А откуда денежки? Это все работа на спецслужбы Исламской Республики. И работа, хе-хе, добросовестная. Хорошая работа неплохо и оплачивается. Кое-что за эти годы я сумел скопить.

– Ну а как же это все у тебя началось? – поудобнее устроилась на диване Анжелика.

– Был у меня в институте друг, которого звали Мустафа, – рассказывал Бунчук. – Вместе учились в Николаевском кораблестроительном, это на Украине. Хороший, знаешь, парень, хоть и восточный человек. Мусульманин, а даст десять очков вперед любому нашему. По всем позициям! Кореша мы были с ним, не разлей вода. Да долго проучиться вместе не довелось. Меня вышибли на втором курсе. Видите ли, списывал на экзамене.

– Представляю тебя списывающим на экзамене, – хохотнула Анжелика.

– Да-а, – он поморщился. – Просил я этого урода, педагога хренова, договориться хотел по-хорошему, нет – тот ни в какую! Ну я тоже, знаешь, не из тех, я в долгу не остался. Потом я устроил хорошую жизнь этому преподавателю, дочка, который поставил мне двойку и не захотел исправить… Рассчитался я с ним по полной программе, даже сейчас вспомнить приятно. Я ушел на флот, а Мустафа уехал к себе в Иран. Когда в его стране переизбрали президента, Мустафа приехал в Россию и нашел здесь меня. Оказалось, при новой власти он большой начальник. Хотя я в нем еще тогда, в Николаеве, не сомневался. Было в нем что-то такое, особенное. Птица, в общем, высокого полета. Вышел, понимаешь, в люди и теперь рулит, да так, что дай боже всякому!