Чернильный ангел повесть - [35]

– Да-а! – вздохнул батя. – В войну я урожай проса втрое увеличил! Армию накормил! Калинин орден вручал! Весь

Северо-Запад до сих пор мой ржаной хлеб ест – лучше не создали!

А я в итоге всего питаюсь… каким-то кавказским хлопцем!

Если бы! Давно уж не им!

– Кстати! – Он вдруг стремительно и гибко пригнулся ко мне, горячо зашептал: – А деньги-то он привез? Нет?! – (Это “нет” он прочел в моих глазах). – Так надо поговорить с ним! – настырно и, как я понимаю, уже ко мне.

Вот сам и говори! Вслух я этого не сказал – но по глазам он понял!

Грохнув, как говорится, чашкой о чашку, мы разошлись.

Через час я заглянул к нему в комнату… Пишет и чему-то улыбается. Да-а-а… Корень-то покрепче! А я как-то не мог перейти к углубленной работе… Ручонки трясутся. Ну ничего. Как он учил: лучший отдых – перемена работы. Достал из шкафа пакетики… Вот это сварганим: быстрорастворимый рассольник!..

Сглотнул слюну. Божественный запах.

– Иди! – заглянул к нему в комнату, как он утром – ко мне.

Он вышел, улыбаясь. Видно, приготовил заранее какую-то шутку. Сел.

– Знаешь, – заговорил он, – когда я в молодости работал агрономом в Казахстане… часто приходилось в караванах на верблюдах ездить… с казахами. Помню, однажды долго ехали!

Много дней. На привале вечером – каждый раз одно и то же.

Слезаем с верблюдов. Они ложатся. Казахи костер разводят, в казане воду кипятят. Я в стороне, с моими сухарями. Потом, когда все у них готово, вода закипела, посылают ко мне маленького чумазого мальчишку. Тот подбегает, сияя, каждый раз с одним и тем же словом: “Чай!” Вот и ты меня так же зовешь!

Молодец! Уел. Разулыбался торжествующе.

– …Извини! – Я поднялся, ушел.

Чтобы зафиксировать, пока не забыл, батины речи, вынужден его самого покинуть. Такой жестокий парадокс… Такая работа.

Ну все! Теперь надо в больницу! Я вышел на крыльцо.

Да-аа, простыни на веревке нет… улетел мой ангел!

“Ниссан” Очи – уже, видимо, отремонтированный – сиял за оградой.

Но вряд ли он покатит меня.

А над “ямой” в гараже уже темнел синий “форд-скорпио” маэстро

Левина, и из “ямы” к нему вздымались золотые – в данный момент черные- руки Битте-Дритте.

– Быстрее не можешь? – колыхал над ним брюхом Левин.

Вот он, во всей красе, звериный оскал империализма! За что боролись?

– Погулять не пойдем? – Белозубо улыбаясь, на крыльцо вышел батя в своей довоенной соломенной шляпе типа “брыль”.

– …Н-ну ладно!

И сразу после – в больницу! Всем должно меня хватить. Хотя, честно говоря, самому мало.

Молча – думая каждый о своем, проклятом! – мы перешли шоссе, углубились по узкой тропинке в поле. Вдали темнел лес, по бокам шуршали колосья. Видно, батя часто гуляет здесь, в родной стихии.

Вдруг, остановившись, он азартно ухватил колос.

– Зацвела наконец-то! – Он отпустил стебель, колос пружинисто закачался.

– Рожь? – думая о своем (что там, в больнице?), пробормотал я.

– Что-о?! – рявкнул батя.

– Рожь, говорю, зацвела, – повернулся к нему я, отвлекаясь от мыслей.

– Рожь?! – Отец выкатил на меня свои жгучие очи. – Рожь?!

Со школьных времен я так его не пугался.

– Не рожь? – пробормотал я. -…Пшеница?

– Тысячу раз тебе рассказывал! Не слушаешь, что ли, ни черта?! -

Он вдруг шагнул в поле, ломая с хрустом стебли. – Иди сюда!

– Да ладно… зачем? Я все понял.

– Что ты понял?! – (лютует батя). – Иди сюда!

Я шагнул к нему. Он зорко отыскал самый крупный колос: ухватил, безжалостно отломал (ему, наверное, можно?), резко распотрошил и поднес к моему лицу.

– Смотри уж… раз ни черта не знаешь! Вот видишь – под пленкой, в закрытом чехле, – и пыльник желтый вон торчит, и рыльце, пушистое! Дошло теперь? Пшеница – типичнейший самоопылитель, а рожь, которой тут, слава богу, нет, – мрачно усмехнулся, – наоборот – типичнейший перекрестник. Перекрестное опыление.

Поэтому когдарожь цветет, тучи пыльцы над полем висят. А тут что мы видим? Додул? – Отец уставился на меня.

По тропке шел какой-то мужичок и решил, видимо, похозяйничать:

– Эй! Вам делать, что ли, нечего? А ну выходите оттуда!

Батя, резко повернувшись к нему, кинул на него взгляд такой ярости (“Что-о? Это тымне предлагаешь с поля уйти?!”), что мужичок сразу что-то такое почувствовал, стушевался и, бормоча себе под нос, удалился.

Лютует батя!

Обратно мы возвращались молча, в мрачных размышлениях. Он, видно, думал с отчаянием, что жизнь, целиком отданная сельскохозяйственной науке, пропала даром, раз родной сын (о, ужас, ужас!) не отличает рожь от пшеницы.

А я думал, что без Нонны, очевидно, лютость станет нормой нашей жизни.

Мы молча прошли в калитку. Оча, важно раздувшись, стоял на тропинке и, видимо, не собирался нам ее уступать. Такие у них законы, очевидно. Видимо, на сестре потом никто не женится, если уступишь!

– Что встал?! – вдруг рявкнул батя. – В землю врастешь!

Своей жилистой крестьянской рукой он легко сдвинул Очу с дороги.

Тот чуть не упал, замахал руками, как крыльями, – но не улетел.

Вот так, дорогой мой Оча! Образ дряблого, безвольного интеллигента, увлеченного лишь своей наукой и ничего не замечающего, придется пересмотреть! Коренным образом! Просто некогда было бате показывать себя – а вот теперь любуйся!.. Я, кстати, тоже такой. Характер бойцовский, отцовский. Война? Война!