Черная метка - [5]

Наверняка, сутки спустя Геннадий Игоревич прогнал бы эти ребяческие бредни о черных метках и никогда бы их больше к голове не допускал. Завтра бы он посчитал это полнейшей нелепицей. Все равно, что ограбить банк, а затем прийти в налоговую инспекцию отчитываться за полученный доход. Но это было бы завтра, а в данную минуту его поступками руководили эмоции, которые, как известно, не всегда служат хорошими советчиками. Пар должен найти выход, иначе сорвет крышку. К тому ж, Катран слыл натурой творческой, страдающей романтизмом в вялотекущей стадии. Взять хотя бы кличку, которую он придумал себе сам еще в юности. Никакого отношения к морским хищникам, да и вообще к морю, он не имел, но слово красивое…

Месть будет страшна… Соплями зелеными умоется гадина!

Попутчик по камере прекратил чавкать, облизал ложку, вылил в желудок компот и, радостно выругавшись, прилег на нары, чтобы скрасить досуг перевариванием пищи. На подсадного он похож не был. Либо слишком хорошо играет, что не очень характерно для лиц его возраста.

— За что тебя? — поинтересовался Катран.

— Хрен его знает, — парень облизал губы языком, — беспредел.

— Это ясно. Шьют то что?

— Хранение наркосодержащего вещества. Дозу на кармане нашли. Вернее, подкинули.

Да, вряд ли это подсадной. Наркоманов, да еще с желтухой для такой работенки не вербуют. Черт, не заразиться бы.

— В первый раз влетел?

— Ага.

Катран подошел к нарам и, не протягивая руки, представился:

— Геннадий.

— Чего, Геннадий?

— Меня Геннадием звать.

— А-а-а… Меня — Шорохом.

— Не понял… Имя такое?

— Не. Имя Руслан. А зовут Шорохом.

— Почему?

— Ну, как-то меня должны звать?

Жмуров еще несколько секунд полюбовался рыжими бакенбардами и желтизной лица соседа, после чего негромко предложил:

— Заработать хочешь?

Руслан-Шорох отреагировал вяло.

— Я, вообще-то, никогда не работал. Не очень умею.

— Ничего, не перетрудишься… Сколько ты уже здесь?

— Сорок пять часов и примерно двадцать минут.

— То есть, меньше чем через три часа тебя выпустят. По первому разу никого не арестовывают. Будешь гулять на подписке о невыезде, пока снова не попадешься.

— И чего?

Катран вновь выдержал паузу. Разум спорил с сердцем. По очкам побеждало сердце.

— Минутное дело. Риска никакого. С деньгами не обижу.

Шорох лениво поднялся с нар.

— Чего надо?

— В 85 отделе есть мент, — в темпе зашептал Жмуров, по привычке оглядев углы камеры, — зам по оперативной работе. Дукулис, или Дукалис, не суть. Гнида редкая. Хочу его на место поставить, чтоб не беспредельничал.

— Мне-то чего делать? — повторил вопрос Руслан.

— На твой вкус. Или тачку его спалить или в хату бутылочку закинуть.

— Какую бутылочку?

— Руслан, ты как вчера родился, — раздраженно упрекнул Геннадий Юрьевич, — не с пивом же. Про коктейль Молотова слыхал?

— А-а-а… Понял. Бензин, фитиль.

— Примерно… Пускай тушит.

— Цена вопроса?

— Двести баксов.

— Маловато, — почесал жидкую бородку юноша, — риск не слабый. Хорошо, если на первом этаже живет. Да и за мента накинуть бы надо.

— Ладно, получишь триста, если сделаешь.

— А сам-то чего не можешь? Кишка тонка?

— Из «Крестов» бутылку кидать неудобно.

— А-а-а… Понял… Э, Гена, погоди, — наркоман зацепился за умную мысль, — ежели тебя упакуют, кто ж мне бабосы отдаст?

— Адвокат. Запоминай телефон. Номер простой.

Геннадий Юрьевич несколько раз продиктовал номер и заставил повторить.

— Но прежде мне тоже нужны доказательства, что работа сделана на совесть.

— Какие еще доказательства? — заметно упавшим голосом спросил парнишка.

— Например, фотография. Передаешь ее адвокату, он мне. Если все нормально, я скажу, чтобы он заплатил.

— Но у меня нет фотика.

— Захочешь, найдешь. В конце концов, купишь одноразовую мыльницу. И не вздумай подпалить кого-нибудь другого. Я узнаю. Ну, что по рукам?

— Ладно, прикину…

Лязгнул засов дверной камеры. Сержант, зевнув, ткнул пальцем в наркомана.

— На выход.

— Я очень на тебя надеюсь, Руслан. Не подведи…

* * *

— Оставь в покое мою маму, Анатолий Валентинович! Ни она, ни я тут совершенно не при чем!

— А кто причем?! — рявкнул в трубку Дукалис.

— Бильд-редактор Стасик Болдин. Я тебе о нем говорил. Наверное, он снова не рассчитал с пивом. У меня были совсем другие подписи!

— Я не знаю, кто из вас выпил больше, но теперь, папарацци, за информацией будешь приезжать к кому-нибудь другому.

— Толик, а что тебя не устраивает? Теперь тебя перестанут любить женщины или срежут зарплату? Наоборот! Женщины будут любить еще больше! Как увидят твой камин, так сразу и влюбятся! Какой тут моральный, а тем более, материальный ущерб? Другой бы спасибо сказал и пузырь выкатил за рекламу!

— Ага! Может, мне эту статью на дверь повесить? Чтоб граждане сразу знали, к кому идут! К честному начальнику на гособеспечении, у которого в Стрельне неслабый сарай! Положительный облик российского мента!

— А что, хорошая идея. Я б еще табличку повесил — раздача автографов с десяти до пяти.

— Пошел ты! Короче, лавочка закрыта.

— Погоди, погоди. Последний вопрос. Вы с Катраном доработали?

— Опять чуму какую-нибудь напишешь?

— Толя, когда мне нужен материал, я прямо так и говорю. А здесь чисто спортивный интерес.