Черная кровь - [45]

– Почему именно к маяку, homie? – спросил я у Виктора.

– Потому что это единственная организованная сила, которую мы успели встретить, – ответил Вик. – Не считая, конечно, бандитов из фавел, но мне почему-то кажется, что они не станут нам помогать.

– Толку-то с той организованной силы? – возразил Дэнни. – Полиция и спасатели штурмовать военный блокпост не станут.

– Тогда я не знаю, что делать, – раздраженно ответил Вик. – Можешь попробовать сесть в броневик и с разгона прорваться наружу.

– Ладно-ладно, – примирительно поднял руки парень. – В любом случае сначала мы возвращаемся к тачке, так?

– Ну, мы же не бросим ее там, nigga, – усмехнулся я. – Машина нам еще понадобится. Слушай, Вик, а можно в бинокль посмотреть?

– Без проблем. – Русский протянул мне прибор. – Только на кнопки не нажимай, а то сотрешь фото.

– А у тебя бинокль со встроенной камерой? – присвистнул я. – Не волнуйся, я аккуратно, nigga.

Я приложил бинокуляр к глазам и удивился тому, насколько четкая картинка предстала перед моими глазами. Личный состав блокпоста был явно усилен: я насчитал более двух десятков бойцов, причем бойцов в полной экипировке. И это были только те, кто в данный момент находился на боевом дежурстве. Скорее всего, здесь был целый взвод, а то и два.

Дорогу перегораживал шлагбаум.

Кроме стрелков на вышках и крыше, четырех массивных автоматических турелей и двух пулеметчиков за брустверами, блокпост усилили и броней – чуть в стороне стояли два местных броневика. А еще дальше порыкивал двигателем, кроша гусеницами асфальт, тяжелый танк. Его собрата уже загнали на площадку, развернув башню с пушкой в сторону Зоны.

– Ты прав, nigga, – пробормотал я и протянул бинокль Дэнни. – Это настоящая крепость.

* * *

Мы вернулись к машине гораздо быстрее, чем шли до блокпоста.

– Куда теперь, nigga? – спросил я у Вика, нажимая кнопку на ключе. Тачка моргнула фарами, замки открылись. – Надо решать, причем быстро. И надо бы машину заправить.

– Тогда на ближайшую заправку и поедем, – ответил Вик. – Заправим полный бак, возьмем с собой еще пару канистр.

– Тогда поехали. – Я открыл дверь машины.

– Стоять! – сказал кто-то позади нас по-португальски. – Бросайте оружие!

Я мысленно выругался. «Как мы умудрились не заметить военных, что шли за нами от самого блокпоста? – недоумевал я. – А теперь нам точно ничего хорошего не светит. Более чем уверен, что военные приняли нас за вражеских разведчиков, которыми мы, если подумать, и являемся. К тому же у них наверняка имеются четкие инструкции по поводу того, что нужно делать с задержанными. Да и боятся они нас. После всего, что произошло, боятся. Насмотрелись. Так что нас ждет короткий допрос, за которым последует неминуемый расстрел. Вот и все».

– Мы не говорим по-португальски! – ответил Вик, пытаясь оглянуться. – Только по-английски.

– Не оборачиваться! – снова прикрикнул военный, на этот раз уже по-английски. – Кладите оружие на землю, вставайте на колени! Руки за голову!

Я посмотрел на своих спутников, мы с Виктором украдкой переглянулись. Мы понимали, что стоит кому-то из нас повернуться или взяться за оружие, нас изрешетят.

Прыгать в машину тоже не было смысла, у военных наверняка имелось оружие хотя бы под семь-шестьдесят два, которое легко пробило бы броню нашей тачки. Да и не успели бы мы.

– Ладно, сдаемся, – произнес я, бухнувшись на колени.

Положил автомат на землю, рядом бросил пистолет, потом поднял руки и завел их за голову. Мои спутники сделали то же самое, только Дэнни при этом позволил себе смачно плюнуть в траву.

Сзади кто-то неслышно подошел, ощупал меня, вытащил у меня нож из наплечных ножен и выдернул из руки ключ от машины. В затылок уткнулась холодная сталь пламегасителя, и я стал невольно молиться про себя, вспоминая то, что нам говорил отец Сэм в католической церкви, куда мы с мамой ходили каждое воскресенье.

На секунду я пожалел, что не исповедовался уже много лет, если не считать обязательных бесед с тюремным священником. Краем глаза я увидел, как моих товарищей тоже взяли под прицел. Я посмотрел в бразильское небо, в очередной раз удивляясь его необычному цвету.

– Кто такие? – спросил человек в синей форме и черном бронежилете. – Чего тут делаете?

Мне показалось странным то, что вояка этот был не в обычном местном камуфляже, как остальные бойцы на блокпосте. Оставалось только предположить, что это был отряд какого-то местного армейского спецназа.

– Просто выжившие, – ответил за всех Виктор. – Ищем место, где можно выбраться за Периметр.

– За Периметр? – с сомнением переспросил военный. – С бандами не связаны?

– С местными – нет, – ответил я. И добавил, решив идти ва-банк: – Мы – граждане Америки. Приехали на карнавал. Хотим увидеть американского посла.

– Вы находитесь на территории Бразильской Аномальной Зоны, – ответил мой собеседник, усмехнувшись. – У вас оружие и машина наверняка краденые. Больше вы напоминаете незаконное вооруженное формирование, которое промышляет поиском артефактов. Если проще – группу сталкеров. К тому же карнавал будет только в феврале. Есть при себе артефакты?

– Есть, – ответил я, решив говорить правду. Все равно бы нашли при обыске. Артефактов у нас было немало, хоть мы и понятия не имели, что они из себя представляют и имеют ли хоть какую-то ценность.