Он наконец прокрутил барабан. Джерман глядел, мучительно усмехаясь, и бормотал свое:
— Завтра в салунах… — Он пускал ртом пузыри, голос стал еле различим. — Ну, ты хороший… стрелок… Ты убил меня…
Казалось, он еще усмехается. Но больше он ничего не мог. Душа его уже покинула тело.
Нун слышал, как кто-то к нему подошел, и почувствовал чьи-то руки.
— Да вроде бы он живой… — сказала какая-то женщина над его головой.
Лицо холодил ветерок. Открыв глаза, он увидел занавеску, обыкновенную тюлевую занавеску, отдуваемую ветром от окна.
Одна рука слушалась, он поднял ее к подбородку. Занавеску качнуло сильнее — открылась дверь.
Он узнал голос Фэн, а потом увидел ее.
— Где это мы? — спросил он.
— В Аламосе. Вам сильно досталось, Джонас.
— И давно мы тут?
— Две недели. Вас выхаживала миссис Макклейн. Она уехала прошлой ночью.
— Надо было хотя бы поблагодарить ее.
— Об этом не беспокойтесь.
Он помолчал, восстанавливая в памяти случившееся. Потом спросил о том, что его беспокоило:
— Кто стрелял в Пег Кулейн?
— Раймс. Он был поблизости и вышиб из ее рук винтовку. Она осталась жива, но потеряла два пальца.
— Мне ее что-то жаль.
— Ну уж нет. Она сама напросилась. По-моему, она слишком легко отделалась.
— Я хочу вернуться, — сказал он.
— К себе на Восток?
— Нет. Обратно на ранчо. Мне нравится там все: и люди, и хозяйство.
Не закрывая глаз, он представил себе нерастаявший снег в горах, услышал шелест травы и ржание лошадей на лугу.
— Хорошо, — согласилась Фэн. — Пусть будет по-вашему.
