Человек на балконе - [56]
— Хе-хе, все тебя ненавидят, — сказал улыбающийся Superfly.
Одни и те же люди, снова и снова. Байтасов, несомненно, устраивал бал, по всем традициям европейских балов конца XIX-го века. Он даже людей позвал выборочно, по пригласительным, при этом умудрившись пригласить аж 800 человек. Все эти 800 человек сейчас гудели, напивались и курили на его пиршестве. А хули ему еще делать, если его настоящая профессия — наследник. Пресыщенному, ему, наверное, скучно. Я, разумеется, иронизирую сейчас, но в словах моих есть доля правды. Мысли мои подтвердились, когда сам хозяин бала подошел ко мне и улыбчиво поздоровался.
— А, Рашев! Как ты мог приехать так поздно? Ты все пропустил! Ты же обещал, что приедешь и напишешь об этом! — даже немного с обидой заявил Байтасов, тем не менее, не скрывая свою радость по поводу успеха мероприятия.
— Напишу, напишу, — ответил я. Как видите, слово свое я сдержал.
Казахские инди-телочки, так же, как и их американские эквиваленты, в основном занимались распространением вокруг себя ауры презрительной горделивости и сопливой нахальности. Поверженный взгляд, как бы говорящий: «Меня никто не понимает». Неправдоподобно изношенный свитер, купленный в Benetton, но выдаваемый за second-hand. Бесполезная плюшевая сумочка. Самодельная юбка. И, что самое интересное, они научились холодно и высокомерно танцевать. Я думал, что в Казахстане это невозможно, но они, блядь, научились это делать. Один 26-летний фотограф на вопрос о том, легко ли затащить в постель женщину из этой тусы, ответил мне:
— Не-не, ты чо. Я даже никогда и не пытался. У них нос настолько высоко поднят, а на лбу прямо написано: «Я ТЕБЕ НЕ ДАМ»!
Народ вокруг вглядывался в мир и ошалевал от восторга. Заторопились, зашумели, зааплодировали молодые люди. Затоптали в проходах, устремившись к идущему к ним, таща за собой черный шнур микрофона, певцу группы Pompeya. Забывшие душевные раны, задавившие источники тревоги и жгучих воспоминаний.
— Рашев — авантюрист, он заигрывает с хипстерами и мамбиками, чтоб в интернете про него писали, — сказал рядом стоящий знакомый человек, не будем называть его по имени.
Ухая, охая, сопя, хрипя и ругаясь, потные, «хипстеры» и «молодежь» прожигали друг друга взглядами, топчась по полу павильона. В отблесках пламени от светомузыки в стаканчиках и бутылках физиономии старых и молодых посетителей бала выглядели таинственно и героически. Мне пришло в голову, что они — толпа пьяных римских мужей и женщин, жгущих свои костры под стенами Колизея; что расположившись вверху, в темных небесах над городом Алматы, следят за нами Бахус и Зевс, что подстерегает нас месть богини Ники. Но невзирая на надзор за ними с небес, увы, на земле Республики Казахстан, где эти «хипстеры» и «молодежь» живут, они не нужны. Модные и буйные не нужны Казахстану, но нужны покорные труженики, бессмысленные производители: агрономы и бизнесмены, пиарщики и налоговые инспекторы. Вся эта кодла c ветром в голове могла бы служить любой вере, но неспособна на выполнение посредственных заданий. Потому они скопились тут, под крышей Байтасова, как отставные офицеры без дела и занятий по привычке жмутся в мирной жизни к своему командиру.
«Хе-хе-хе, все тебя ненавидят».
Впизду! Не хочу! Мохито мне! И «Куба либре»! — думал про себя. Господи, помоги мне найти в этой вакханалии хотя бы одного нормального человека! Бухгалтера там, или другого офисного планктона. Или Джулиану, на худой конец. Я не хочу хипстеров, я хочу Джулиану.
Накачавшись вином, я решил нарушить их мирное щебетание. Я прошел в самый центр площадки и, не выпуская вино из рук, сделал несколько движений бедрами. Женщины вокруг одобрительно хмыкнули, мне показалось, что они смотрят на меня приветливо. Затем я пустился в свой агрессивно-трагический казахский танец, по-казахски метался, то в быстрых дробных прыжках, то вдруг в резких поворотах. Мне казалось, что я хорошо танцую, увлекая всех в свой абсурдный стиль! Я танцевал не хаус-ритм, но трагедию Мусрепова!
Они все отлетели от меня, как голуби в парке 28 панфиловцев, вспугнутые ботинком негодяя. Вместо аплодисментов я сорвал вымученные улыбки пятившихся в толпу стеснявшихся девиц. Вокруг образовался пояс отчужденности. Дотракиец, резко дернув задницей, с позором покинул танцпол.
«Хе-хе-хе, все тебя ненавидят».
В этот момент я точно для себя решил, что покину Алматы навсегда. Или спрыгну с высокой-высокой скалы. Мне опостылел этот город и опостылела эта страна. А все мы — лишь мертвецы в отпуске. Смертные, смертные, смертные… Чем короче любовь, тем она ярче, чем короче жизнь, тем она слаще. И вот наши линии пересеклись, вот мы выпиваем, а скоро вы исчезнете и от этого мои чувства только острее.
Останется лишь влюбленность — в город, в музыку и в старые, хуевые джинсы.
35
Мне не хотелось возвращаться в квартиру с текущим краном, и потому я отправился на вечеринку к Изабель. Приглашение на это сомнительное мероприятие нагло висело в моем электронном почтовом ящике еще со вторника. Ее сообщение гласило следующее:
Dear Yerzhan, I’m having a party at my place this Saturday after 9 pm, only drinks and dance, to celebrate 2011. You are welcome to join, there’ll be Russian, English and French speakers but the music might be too loud to chat.
В книгу вошли две пьесы: «Дом на волне…» и «Испытание акулой». Условно можно было бы сказать, что обе пьесы написаны на морскую тему. Но это пьесы-притчи о возвращении к дому, к друзьям и любимым. И потому вполне земные.
Странная история о странном месте под названием Лаэрен, населённом странными персонажами, которые играют в не менее странные игры — ЖЕСТОКОСТЬ, ИНФАНТИЛЬНОСТЬ, ОДИНОЧЕСТВО. И в этот мир попадает наша героиня, которой предстоит создать свою игру — ИСТИНУ — и понять, так ли необычны окружающие ее или просто скрывают то, что хочет скрыть любой, вычеркнуть из своей жизни. У каждого свой мир. Своя история. Откройте для себя Лаэрен.
В книге несколько циклов. «Африканский капкан» — добротная проза морской жизни, полная характеров, событий и самого моря. Цикл «Игра» — вариант другой жизни, память о другой стране, где в дебрях слов о демократии и свободе, как на минном поле — взрывы и смерть одиноких душ. Цикл «Жажда» — рассказы о любви. Подкупает интонация героев: звучит ли она в лагерном бараке или из уст одесситки и подгулявшего морячка. А крик героини: «Меня томит жажда радоваться и любить!» мог бы стать эпиграфом книги.
Есть много в России тайных мест, наполненных чудодейственными свойствами. Но что случится, если одно из таких мест исчезнет навсегда? История о падении метеорита, тайных озерах и жизни в деревне двух друзей — Сашки и Ильи. О первом подростковом опыте переживания смерти близкого человека.
История о том, как медиа-истерия дозволяет бытовую войну, в которой каждый может лишиться и головы, и прочих ценных органов.
Кира ворует деньги из кассы банка на покупку живого верблюда. Во время нервного срыва, дома раздевается и выходит на лестничную площадку. За ней подглядывает в глазок соседка по кличке Бабка Танцующая Чума. Они знакомятся. Кира принимает решение о побеге, Чума бежит за ней. На каждом этаже им приходится вместе преодолевать препятствия. И как награда, большая любовь и личное счастье. Эта история о том, что в мире много удивительного, а все светлые мечты сбываются. Все герои из реальной жизни.