— Рюмку кальвадоса, Максим?
Максим кивнул.
Они выпили жгучий спирт, не поморщившись. Дружно хлопнули донышками рюмок по стойке.
Марсель раскурил окурок сигары. Покатал его в толстых губах. Добродушно щурил глаза черные, с отливом, как у морского котика.
Максим курил сигарету, пуская дым в потолок.
Прошли требуемые пять минут, когда каждый мог отыграть назад. Ни один из них не подал знака, что визит обычный, — так, заскочил бывший клиент пропустить стаканчик с экзотическим хозяином странного даже для Парижа местечка.
— Мне нужна работа, Марсель. Желательно, на Ближнем Востоке, — понизив голос, произнес Максим.
Марсель подмигнул и удовлетворенно хмыкнул.
«Еще один безумец отправляется искушать судьбу, — с легкой завистью подумал он. — Пока стоит мир, наше проклятое племя не переведется. Возможно, мир пока еще потому и стоит, что в нем не перевелись нормальные мужики».
— Думаю, я смогу тебе помочь. Еще рюмочку?
Он медленно налил кальвадос по самые края рюмок.
Мужчины посмотрели друг другу в глаза.
«Храни тебя Бог», — подумал тот, кто оставался.
«Дай Бог, чтобы пересекались наши дороги, а не интересы», — подумал тот, кто выбрал Дорогу.