Большой укол - [5]

— Кушать, пожалуйста…

— Да, да кушать, кушать, есть, питаться, — обрадованно затараторил Роберт Игоревич. К моим губам поднесли стакан, на дне которого исходила пузырьками знакомого вида таблетка.

— Зачем это? — спросил я голосом устранителя.

— Для улучшения аппетита, — пропел Роберт, — без таких таблеток вы бы не смогли набрать вес в столь короткий срок, да еще находясь в беспамятстве. Борцы сумо, например, употребляют их. Это исключительно природное средство.

— Жена мне говорила наоборот, эти таблетки для того, чтобы сбить голод, чтобы я больше не толстел.

— Ну, естественно, естественно, не могла же она вам говорить правду. Да правды она и не знала… Почти совсем не знала.

— Но теперь–то?

— Что?

— Зачем мне дальше оставаться толстяком?! Меня в этом виде уже опознали.

Роберт Игоревич снова поиграл морщинами на лбу.

— В самом деле, вам надо, наоборот, худеть. Хотя, может быть…

— Нет, нет, ни в коем случае! Только худеть!

— Ладно, ладно, уберите это пойло! Может быть, вы вообще не голодны?

Я прислушался к себе и должен был признать, — как раз голоден. Голод был даже слегка сильнее боли. Конечно, вес надо сбрасывать, но лучше это делать постепенно.

— Что там у них?

— Завтрак: обычный, диетический, обильный, похмельный, символический, диабетический, оставляющий место для скорого ланча. Что пожелаете?

— Диетический, — сказал я, чтобы быть последовательным.

Одна из девушек, приятно улыбаясь, наклонилась ко мне с ложкой в руках. Сметана с малиной. Это обозначение подходило к блюду, которым она меня потчевала, и к ней самой. Я не дошел еще и до пятой ложки, а уже понял, что буду с этой женщиной не только вместе есть, но и спать.

Роберт Игоревич припал к моему уху и быстро заговорил:

— А теперь главное… Вы в последний раз выполнили совершенно невообразимое задание. Непредставимое. Вы убили…

Я доел сметану с малиной, и Роберт отпрянул. Он явно боялся моего рта, когда он был ничем не занят. Может, я какой–нибудь специфический устранитель? Киллер–людоед, наемный вампир. Когда я откусил гренок с медом и отхлебнул кофейку, голос Роберта заскрипел снова.

— Вы убили президента, понимаете? Пре–зи–ден-та!

— Нашего? — я выпучил в его сторону удивленный глаз.

Он слегка отшатнулся и замахал руками.

— Нет, нет, нет, другой страны. Одной страны президента. Президента любой страны убить нелегко. А эта страна не такая уж маленькая. Никто не брался, никто. Я дам вам потом почитать прессу по этому делу. Газеты шумели с полгода. Да и сейчас порой…

— Ничего не помню.

Второй гренок и вторая чашка кофе.

— Выполнение было, как я уже сказал, сопряжено с громадным риском. Вы слегка пострадали. Можно даже сказать не слегка. Контузия. Амнезия. Глубокая. Теперь вы понимаете?

— Н-да.

— На этот фон полного отсутствия памяти мы «записали» с помощью наших гипнотизеров личность Анатолия Борисовича Гунчикова. Существо вполне ничтожное, хотя и реальное. Вам внушили несколько воспоминаний — школа, друзья, то–се. На самом деле — Роберт Игоревич говорил уже свободно, расхаживая по комнате, он проскочил секретный участок и был явно доволен своей ловкостью, — на самом деле память человека хранит не так уж много событий. Личность, особенно, если это личность обыкновенная — стопка листочков, цикл разрозненных и почти всегда неинтересных рассказов. Десяток телефонов, пяток адресов, полсотни имен.

Я допил кофе, облизнулся. Сделал это, видимо, таким образом, что господин лектор побледнел.

— А теперь нам предстоит по шагам, шажочкам восстанавливать личность Сергея Сергеевича Семенюка…

— Неплохо бы, — сказал я и снова облизнулся.

4

— Размер?

— Не знаю, наверное, пятидесятый.

— Рост?

— Третий.

Подрагивающий, чуть перекошенный похмельными ощущениями, молодой человек с характерно затуманенным взором, снял свои грязноватые и коротковатые, лишь до щиколоток, джинсы. Разношенные, с черными внутренностями кроссовки уже валялись рядом. Перед ним ловкими руками была выброшена брючная пара синего цвета, подходящая по цвету рубашка и дорогой галстук. Парень недоверчиво поглядел на человека, стоящего по ту сторону стола. Это был неприметный мужчина, лет сорока, без особого выражения на лице. Они все были такие, все шестеро за длинным столом, перегораживавшим поперек школьный спортзал. Все они смотрели на квело переодевавшихся алкашей и наркоманов, то ли радушно, то ли равнодушно.

Спортзал напоминал пункт голосования на небольшом, непарадном избирательном участке. Процедура переодевания происходила довольно организованно, хотя кое–кто из торчков прикалывался, ржал и пытался, посасывая пивко, остроумно комментировать происходящее. Иногда ржачка становилась многоголосой, но не надолго. Давящая атмосфера брала свое, общая пришибленность все сгущалась.

Когда последний приглашенный получил свою тройку, итальянские ботинки и черный с цифровым замком кейс, раздался голос одного из выдавал.

— Внимание сюда… Костюмы получены вами во временно пользование. По прибытии в место назначения вам придется их сдать. Их, или то, что от них останется.

«Что? что? кого сдать?! Да нет, ты не понял, говорят, шмотье–то не насовсем, типа поносить, потом отберут. А я…»