Блэк энд уайт - [4]

A.C. смотрел ему в рот и кивал… Он уже догадывался, кто сделал ему на ДОС…

* * *

Через день A.C. снова позвонил Антимонаху. Голос его был бодр, из чего Антимонах сделал вывод, что на сей раз с компьютером Находчивого все в порядке.

— У тебя вызов, — сообщил A.C. — В конторе «Экспресс-почты» компьютер завис. Говорят, сглаз.

Антимонах несколько секунд молчал, не зная, что сказать в ответ.

— Ну и что? — спросил он наконец.

— Как что? Ты же объявление давал.

— Какое объявление?

— Не валяй дурака. Двигай в «Экспресс». Думаю, они неплохо заплатят. У них вся база данных по адресам и клиентам на этом компьютере.

Антимонах хотел, было возмутиться, но прикусил язык. С деньгами у него действительно было неважно. Искуситель Находчивый как будто читал его мысли.

— Думаю, гонорар за снятие сглаза будет получше, чем за объявление в рубрике «Блэк энд Уайт», а?

— Послушай, Находчивый, а откуда ты знаешь, что у них сглаз?

— А они так сказали, — беззаботно ответил A.C. — Я, понимаешь, во вчерашнем номере поместил уточнение: вместо телефона твоей бывшей поликлиники дал телефон редакции. Тут с утра такое началось! Ну, я, конечно, с ними строго — троих направил в сервисцентры, еще двоих поставил в очередь, а ты давай, дуй в «Экспресс».

Антимонах рассеянно выслушал адрес конторы «Экспресс-почты». «Ну, началось», — подумал они почему-то обрадовался.

— Хорошо, еду, — сказал он в трубку. — Перезвони им и скажи: пускай сбегают в магазин и купят яйцо. Только чтобы непременно инкубаторское — никаких там фокусов с рынками, хозяйками и курами. Потом пускай распечатают на матричном принтере портрет министра связи — кто там у них министр?.. Вот его самого пускай и распечатают. И еще чтобы набрали в граненый стакан воды и вывели в него проводок от системного блока. Как раз зарядится водичка к моему приезду…

Так началась карьера народного компьютерного целителя Антимонаха. Из-под вдохновенного пера А.С.Находчивого каждую неделю в рубрике «Блэк энд Уайт» выходила очередная статья об Антимонахе, его чудном даре и необыкновенных методах. Однажды было помещено даже небольшое интервью с броским заголовком «Персональному компьютеру — персональный гороскоп!», от начала и до конца выдуманное Находчивым. У самого же Антимонаха не оставалось сил даже на то, чтобы как следует повздорить с A.C., который то и дело приписывал ему липшие способности — умение исцелять принтеры, снимать порчу с модемов, прочищать выделенные линии и даже снимать сглаз со сканеров по отсканированным на них фотографиям. Антимонах ворчал, но делать было нечего — исцелял, снимал и прочищал.

* * *

— Ну вот, свободен, — сказал Антимонах, отваливаясь от системного блока, из которого он только что изгнал какого-то мрачного и, судя по всему, злобного духа, говорившего голосом начальника отдела. Сам Антимонах не подумал бы, что компьютер разговаривает — так, гудит, повизгивает. Но сотрудники, собравшиеся вокруг машины, дружно признали, что это не иначе как голос начальника отдела — вот только слов не разобрать.

Исцеленный компьютер работал и ничего не говорил. Антимонах собирал в саквояжик кусочки парафина, зажигалку «Ракета», похожую на одноименный пылесос, спиртовку, купленную на блошином рынке. Сотрудники рассосались. Антимонах раскланялся и направился к выходу. Теперь его ждали на вокзале, где компьютерная система стала почему-то отправлять пустые поезда и продавать по три билета на одно места

Задумавшийся Антимонах не сразу заметил человека, шедшего за ним и норовящего ухватить его за рукав. Человек так запыхался, что вместо того, чтобы заговорить, просто протянул фотокарточку довольно милой особы лет тридцати. Антимонах покрутил карточку в руках и посмотрел в угрюмое лицо ее владельца.

— Скажите, что с ней? — спросил незнакомец.

Антимонах пощупал карточку, положил на ладонь, прикрыл другой и сосредоточился.

— Что, сканер барахлит? — спросил он.

— При чем тут сканер? — скривился человек.

— А что, фотокамера? — Антимонах покачал головой. — Извините, с камерами не работаю.

— Какая камера? Она пропала!

— Обратитесь к сыщикам, — посоветовал Антимонах. — Хотя вряд ли они отыщут фотокамеру.

— Какая камера? Она, она пропала! — владелец ткнул пальцем в карточку. — Какие сыщики? Вы что, не понимаете? Моя жена!

— Жена? — переспросил Антимонах.

Собеседник замялся.

— Ну, она мне была как жена, — сказал он. — Мы уже три года вместе. Были. Антимонах пожал плечами.

— Извините, — сказал он. — Тут я ничем не могу помочь. Такое иногда бывает с женщинами — уходят…

— Она не могла просто уйти. Она пропала, — упрямо сказал мужчина. Антимонах все смотрел на фото. Ему чудилось, что выражение лица женщины немного меняется.

— В конце концов, это происходит не только со мной. Женщин становится все меньше и меньше. И никто не может понять, куда они деваются. У двоих моих знакомых тоже пропали жены. Они обращались к сыщикам — ну и что? У нас в отделе пропала женщина. Оставила ребенка на старуху-мать и пропала. Что вы скажете? В этом городе скоро вообще не останется ни одной бабы!

Антимонах наконец оторвался от созерцания фото и посмотрел на собеседника.