Black One - [13]

– Это еще почему? – ну вот, а секунду назад я полагала, что он не такой, как все эти "сладенькие" мальчики.

– Потому что ты дала мне то, что я хотел заполучить на протяжении долгого времени. Почему ты не сказала, что больна?

– А по мне не заметно?! – я провела рукой по своему плечу.

– Я о СПИДе. – Твою ж мать… – Хотя ответ очевиден. Ты решила, что я и так все знаю. Безусловно. Но вот какая штука: ты никогда не получишь то, чего хочешь, потому что хочешь ты совершенно не того, что тебе действительно необходимо. Ты считаешь, мне по нраву то, чем я занимаюсь в церкви? Да и вообще в жизни? Я стал первоклассным грешником. Сквернословие в Храме Божьем, беспорядочные половые связи, притворство.

Синдром Туретта.

Театральное расстройство.

Синдром Дауна.

…

n(болезнь + 1)…

А ведь миллионы людей страдают и хотят быть здоровыми. Как я. Но все мое естество стремится заполучить хотя бы порцию тех мучений, которые принимают на себя те, кто всю жизнь борется с недугом. Повеситься, пустить по вене, вскрыться – все это мгновенная смерть. А я хочу погибать медленно. Пастор Уильямс, может, и конкретный выродок, педофил, безбожник, но он знал о том, что я здоров. Во время одной из бесед у него дома, он мне сказал одну вещь: "И не сим только, но хвалимся и скорбями, зная, что от скорби происходит терпение, от терпения опытность, от опытности надежда…". Тебе тяжело это понять, учитывая то, что в данный момент ты подсчитываешь количество калорий, потерянных во время наших с тобой оргий. Но для этого у нас есть еще шесть дней.

– Я впервые поймала себя на мысли, что не думаю о ребрах. О талии. Ты сейчас все это серьезно говоришь?

– Да, Рейчел.

– И считаешь себя здоровым?! Да ты псих, Тайлер! Ты решил переспать со мной, чтобы заболеть! Нет, это, конечно, нисколько не задевает мою ранимую девичью натуру, но ты явно не в себе. – Из меня полились эмоции. Что это?

– Но ничуть не уступаю тебе.

– И что ты предлагаешь делать?

– Получать удовольствие от того, чтобы мы оба начали умирать. Вдвоем. Это куда приятнее.

Следующие несколько дней были похожи на тот, в который я повстречала Тайлера Коулмана. По истечению недели он исчез, после чего я получила лишь одно известие о нем. Мистер святой Коулман был сбит грузовиком сразу после того, как вышел из больницы с положительным результатом обследования на СПИД. Честно ли это? Думаю, да. Вся его жизнь – это копия копии копии, которую можно расценить как насмешку над теми, кто не по своей воле оказался растоптан природой. И эта самая жизнь вернула должок в тот момент, когда Тайлер получил от нее то, что хотел. А в придачу и то, чего не хотел.

В течение восьми месяцев я оглядывалась назад, понимая, что я никогда больше не увижу персонажа, даже отдаленно похожего на Коулмана. Разве что его сын, который вот-вот выпрыгнет из меня, будет напоминать мне о нем. В страшных муках я едва расслышала некоторые восклицания акушера.

СПИД. Роды.

Сильное кровотечение.

Эндометрит.

Мертворождение.

"Белый воротничок"** – в данном тексте – пастор, из-за белого воротника, являющегося атрибутом католического или протестантского священнослужителя.

"Знаете поговорку, мол – "Те, кто не помнят прошлое, обречены повторять его"? Так вот, мне кажется, что те, кто помнят своё прошлое – ещё хуже"(с)

[Тета-ритм]

"Все дело в тета-ритме. Ему соответствует уровень проникновения в подсознание, при котором происходит освобождение от подавленных эмоций и психических блоков…"

Я бью ножом в артерию.

Кричу во все горло и продолжаю колоть. Вот так я расправляюсь со своими обидчиками. Кого-то разрубаю на мельчайшие кусочки. А кого-то успеваю лишь легонько порезать. Все зависит от того, насколько долго я смогу удерживать свой мозг в тета-ритме.

Пять герц, дарующих полное право убивать.

Пять герц, благодаря которым я осуществляю возмездие.

Перед каждой медитацией я внимательно разглядываю фотографии своей семьи. Они все мертвы. Мама, папа, сестра… Зачем я это делаю? Я стараюсь не заплакать. Так зачем? Все дело в тета-ритме. Ему соответствует уровень проникновения в подсознание, при котором происходит освобождение от подавленных эмоций и психических блоков. Оживляя воспоминания о страшном дне, я бессознательно начинаю моделировать ситуацию, в которой вновь встречусь со своими любимыми.

Их вновь убьют.

Я в сотый раз отомщу.

Я не знаю, кто мог это сделать. Поэтому каждый трип* по былому заканчивается новой жертвой. Я могу лишь предполагать. Если вас однажды сильно огорчили, люди перестают быть "милой миссис Клоттербак".

"Сладеньким мистером Вачовски".

Кажется, будто окружающие смотрят на тебя с ухмылкой, говорят тебе: "Да, сука, это я перестрелял всю твою сраную семейку. Эта я сжег твою сестренку. Она так визжала".

А я пою: "Моя жертва состоит в том, что я никогда не узнаю…"

Во время очередного погружения в прошлое я убила мисс Финниган. Она жила по соседству с нами. И так день за днем. Я прихожу с работы и медитирую. Виртуально расправляюсь со всеми возможными виновными в смерти моих родных. Нельзя сказать, что это хобби, но я пристрастилась к подобным трипам. Реальность перестала иметь какую-либо ценность. Случается так, что, отправляясь на работу в "Супер-Помощь-Центр", где я зарабатываю на жизнь разговорами по телефону со всеми теми, кому нужна поддержка, кто находится на грани, я беру с собой молоток. На случай, если встречу мразь, прикончившую всех тех, кто у меня был. Сажусь в автобус.