Без покаяния - [17]

Жизнь ваял, как шедевр, несомненно.

Фото я положил в медальон на груди,

А когда уходил, я ведь думал вернуться,

Мне он сердце сберёг той звездою в ночи,

Спину он мне держал и не дал мне согнуться.

Памяти В. Высоцкого 29

Когда-нибудь… Быть может, летом

Я упаду в забвенье волн,

Тоннель увижу с белым светом,

С рождения я обречён…

И будет моё место пусто…

Ни огонька, ни тишины,

Летящей в небе белой грусти,

Как миг-в-огни, во-дни, в-огни…

И нет уже тоски подспудной,

Исписанных листов и дней,

Зеркально-тёмных полнолуний…

Налей-запей-налей-запей…

Увижу я тоннель без света,,

Промчась по лабиринту дней,

Ещё жива? Но нет ответа,

Молчание… Душа, налей!

Ещё жива? Как много судей?

Я — лист, плывущий по реке,

Ещё стою в своей запруде,

Чистильщика я жду во-дне…

Дышу? Упитая? В пороке?

Да, всё равно, какая я…

Ещё жива! Не вышли сроки,

Ещё дышу в рассвете дня…

Ещё могу идти на праздник

Весенних дней в своей ночи…

Двадцатый век-кровавый мальчик

Рвёт полотно стальной души.

Ещё жива! Тоннель замёрзший…

А свет?…Не вижу я ни зги…

Христос! Его убийство кожей

Я чувствую… Его долги мы отдадим…

Не вышли сроки…

Ещё дышу? Надежда есть…

На свет иду… В крови — дороги…

Несу, сутулясь… Мой ли крест?

Кривой стих…

Пусть иногда выходит криво —

Твои нелепые мотивы

Никто не в силах повторить.

                        М. Цветаева

А на листах моих разводы

И чашки на столах не бьются,

В чернильницах отходят воды,

Рожают, в строчках остаются,

Такие стойкие чернила,

Невыводимые разводы,

Я в белизну кидаю бледность,

Чтоб отбелить свои не всходы,

А кто-то рыщет по кладбищам,

Уничтожая приношенья,

Безликий деспот, вечно нищий,

Сальери — зависть или мщенье?..

Куда же нам деваться стервам,

Не часто мы так пишем криво,

И что ж ещё?.. а стих не первый

И жалкий пёс, и шелудивый.

Ах, лучше бы от аграфии,

Страдала ты, промолвил Мендель

Святой водой бы отпоили,

Чтоб на бумагах не строчилось.

Без нервов и словесных стружек,

А получилось нечто складно.

Пиит России ведь не нужен,

И что теперь.. да, что… и ладно…

Всё ладненько срослось во мне ли?

В пророчествах, без предрассудков…

Я предсказала жизнь… досадно…

Всё получилось… очень складно…

2016.09.13

Пёс по кличке «Персик»

Ты рыжекудр, лохмат… Какой дикарь,

И убегаешь от людей стрелою,

Скажи мне, пёс, где взял такой загар,

И почему не встретимся с тобою.

Отец твой был, наверно, царь зверей,

От рыка джунгли уходили в сопор,

По морде вижу-голубых кровей.

И мне смешно, как испугал ты копов.

И почему, четырёхлапый сфинкс,

Ты так боишься нас, двуногих…

И видел я, что ты душой — артист,

Крутил ты сальто, стоя на дороге.

Выпрашивал ты манну у небес,

У нас, двуногих, сытых, ты-голодный,

Тебя ведь бог послал, чтоб у сердец

Не исчезала жалость, пёс безродный.

И понял я тебя, ты — однолюб,

И под гипнозом глаз уж очень строгих,

В которых — память, был хозяин груб,

Подумал я, ты лучше нас, двуногих.

Последний снег

Сегодня мне поёт апрель,

Весна летит к душе открытой.

И ты сегодня мне поверь

В метели белой позабытой.

Последним снегом — как нибудь,

Не закрывай ты окна нынче,

Вместе с метелью позабудь,

И явь, и сон, как неба притчу.

Ты разбуди, апрель, меня,

И снова кошкой строчка трётся,

И память гребнем теребя,

С весной душа не расстаётся.

Не расстаётся и зовёт

В грядущий день садами белый,

И сердце, и душа поёт,

Весна летит к нам птицей смелой.

За облаками манит даль,

Иди — зовёт она с порога,

Цветёт в любви зелёный май,

И вновь легка моя дорога.

Речная долина

Не развести, как чайный цвет,

Эмали на фарфорных бликах.

И череда… И этот брег

В чарующих под солнцем липах,

И с ивами зеркальных лиц

не рассмотреть… И на причале

Под белый свет моих ли лет?

It does not matter30, как в начале…

В потоке на полночный свет

Течёт река… Зелёный берег,

Ты подари и мне букет

Твоих-моих стихо-сплетений…

It does not matter, как в начале…

Beautiful river valley…31

Как мало я любил тебя

Ах, девы-девочки. подружки наши,

Простите вы меня, но безутешно

Рыдает скрипка над строкой тогдашней,

Прости нас, господи, утешь нас безутешных.

Простите, девочки, мои вы недотроги,

А дни, как яблочки, рассыпались и вышли,

Зачем любил слагать слова я в рифмы?

Но мне досталось много и немного…

А что осталось мне — твоя рябина,

Вся в жёлтых листьях, плачет об ушедшем,

И в отблесках грозы, давно прошедшей,

На землю падают души моей слезинки,

Под градом их в своих воспоминаньях

Погреюсь в снимках солнечного лета,

В цветах садов — весны благоуханья

Рассыпал я свои золотоцветы.

Как мало я любил тебя и лето,

Всё больше строки, что надсадно, хрипло

Душили жизнь мою тяжёлую с похмелья

В тоске на одинокую погибель.

Уж лучше бы я спал мертвяцки пьяным,

Чтоб не писать с тоскою о разлуке,

Уж лучше б я всё также рьяно

Расцеловал твои следы и руки.

Она сбылась, разлука, и наверно

Я жду тебя хмельной и очень трезвый,

Который год под этим небом серым,

Ты помнишь нашей встречи место?

Дух медвежий

Я что-то поняла в тщете дорог,

Я что-то обрела, как дух медвежий,

В меня вселился он из родников,

Из уголков таёжных, побережий

Приволжских, как разлив весенних вод,

Как гром небесный на исчадье тленья

Всей лжи и клеветы, поможет бог

Нам отвратить её прикосновенья.

Нам — дух славянской мощи, не мольбы,

Не преклонения перед пороком,

Всесилие небес, огонь борьбы

За свет, за солнце над родным порогом!