Бесконечная история - [45]

Митос перед встречей освежил в памяти все, что о нем слышал. Путешествие по Востоку, несколько известных книг, слухи о скорой женитьбе… Ничего интересного, мало существенного. По большей части то, что в свете говорили о Джордже Байроне, было обычным списком слухов и сплетен, больше, правда, похожих на нелепый мистический рассказ.

Сейчас же он видел рядом с собой обыкновенного, пусть и притягательного юношу, с немного безумным взглядом, мутным от вина.

— Хобби, твой друг изволит дать нам шанс насладиться его голосом или он всегда столь немногословен? — герой пересудов и сплетен рассмеялся, чуть запрокидывая голову назад, и что-то в этом движении заставило Бена поежиться. И он догадывался что.

«Да. Если судьбе не будет угодно иначе, рано или поздно этой шеи коснется чей-то клинок. Быть может, и мой, кто знает».

— Изволит, милорд. У вас нездоровые круги под глазами. Я бы на вашем месте прекратил диету и уменьшил дозу лауданума.

Смех оборвался, и Митос наконец удостоился взгляда лорда. Прямо в глаза. Или все-таки чуть глубже?

Наши дни

Он захлопнул книгу и подошел к столу Байрона. Прошло два часа с момента, когда он вернулся и обнаружил проклятую записку. Митос попытался отвлечься, заставил себе вспомнить все выходки друга за последние двести лет, расслабиться и просто почитать. Но слова вылетали из головы сразу после прочтения.

— Идиот опиумный. Ну, какая ерунда тебе в этот раз в голову влезла?

Какого вообще черта он тут делает? Чтобы собрать вещи ему нужно не больше десяти минут. А потом будет аэропорт и Афины. Нет. Никакой Греции. Пусть будет Вена. Да, точно. Он сто лет не был в Австрии. Или вернуться в Париж, сказать Джо, что они с Байроном разминулись и начать искать Мака.

«Прости, что подвел…»

Да уж, точно не обрадовал.

Митос в очередной раз порадовался, что не успел разложить вещи. Он даже преувеличил время. Чтобы собрать сумку, хватило четырех с половиной минут. Вот только одной рубашки не хватало. Ну, черт бы с ней.

«Только рискни умереть или вляпаться во что-то. Только рискни».

Он поморщился, вспомнив об идущем за окном дожде. Нет, в такую погоду он из квартиры не высунется. Да ни за что! Митос еще раз проверил документы, застегнул сумку и, поставив ее у входа, вернулся в крохотную гостиную.

Как, как Доусон уговорил его на это? Глупость. Полная, беспросветная глупость. Он хотел отдохнуть, глотнуть свежего воздуха, а в итоге сидит в прокуренной гостиной, в прокуренном туманом городе, который люто ненавидит, и проклинает идиота, посмевшего заставить его тратить на себя нервы. Идиота, который уже, скорее всего, где-то на пути в ненаглядную Грецию. Или Италию. Или еще куда-нибудь, где можно спрятаться от самого себя.

Или подыхает в очередной раз в каком-нибудь лондонском притоне.

Или специально ввязался в поединок с первым попавшимся Бессмертным.

Или…

Его передернуло от мелькнувшей мысли. Нет. Точка. С него хватит.

Пальцы сами набирали номер Джо.

«Завтра я зайду и все объясню. Да. Разминулись. Джо, одна услуга. Нет, я понимаю, что это против правил. Просто узнай, хорошо? Да ничего не случилось. Просто не хочу уезжать, не выяснив. Отпуск? Джо, вы спятили? Замена? Ты серьезно? Вы Стража или клуб по интересам? Нет, я не ору, Доусон! Не ору. Все в порядке».

Пустая пачка из-под сигарет хрустнула в руках. Он бросил взгляд на красовавшегося на ней верблюда и замер.

«Не истери. Джордж».

Ну и урод…

Лист четвертый

«Эта история напоминает одновременно и «Мальчика в коробке», и «The End», «The Doors»…».

— Бред! — скомканный лист бумаги с криком брошен в стену, и Митос нехотя обернулся.

— Выключи свое тщеславие, замени «The Doors» на другое сравнение, и выйдет вполне приличный финал статьи, — в его сторону отправился фирменный взгляд: «Да что ты в этом понимаешь?»

А вслух:

— Я сам разберусь, Док. Слушай свой концерт спокойно.

1995, «Роллинг Стоунз», концерт в Аргентине. Одно из его самых любимых выступлений. Митос с горечью бросил взгляд на экран…

«Прости, Мик, не сегодня».

Нажав на паузу, он повернулся к Байрону:

— Посмотрел. Что там у тебя, монстр?

Ретроспектива, год 1814

— Бумага не виновата в ваших бедах, милорд, ваши стихи — подавно. Что гложет вашу душу? — Митос присел в кресло и вгляделся в лицо поэта, на котором читалось смятение и… страх? Это было чем-то новым.

Байрон встал из-за стола и принялся нарезать круги по комнате:

— Доктор, мне кажется, я готовлюсь совершить самую большую ошибку в своей жизни. Остановите меня, молю вас!

Бенджамин едва удержался от смеха. А он-то уже подумал, что происходит что-то серьезное. Хотя, если присмотреться…

— Лорд Байрон, большинство молодых людей накануне свадьбы одолевают подобные терзания. Не мучайте себя. Вы приняли верное решение. Мисс Милбенк — верный выбор. Умна, в меру красива, богата…

Поэт остановился прямо перед ним. Голос молодого человека заметно дрожал, и Митосу все больше казалось, что он понимает лорда Байрона. Что-то неприятное, скользкое вновь зарождалось в глубине души. Ощущение чего-то жуткого.

— Доктор Адамс, вы сами намекали мне, что я тороплюсь. Быть может, вы правы? Возможно, я иду на поводу у темной стороны? Мне чудится, что этим браком я погублю нас обоих…