Белые ночи. Гражданские песни - [4]

С тоскою в сердце беспредельной.

И старцев робкий сонм… Запуганы давно,

Без добродетелей, без веры,

Собою лишь живя, они всем льстят равно,

Гражданской немощи примеры.

А там, вдали — его, титана, что к земле

Прикован мстительной судьбою

И, вместо коршунов, снедаем в сонной мгле

Невежеством и нищетою.

Кто знает, может быть, уже давно титан

Забыл свое происхожденье,

И жалобы забыл и, ослабев от ран,

Дряхлеет молча в заточенье…

Но нет, о скорбное перо, остановись,

И сердце, в грусти безысходной,

Пред тайной высшею смиренно преклонись,

Когда бессилен ум холодный……

……………………..

V

Прощай, прощай, страна невыплаканных слез,

Страна порывов неоглядных,

Сил неразбуженных, неисполнимых грез,

Страна загадок неразгадных:

Страна безмолвия и громкой суеты,

Страна испуга и задора,

Страна терпения и дерзостной мечты,

Страна неволи и простора;

Страна больных детей, беспечных стариков,

Веселья, мрачного, как тризна,

Ненужных слез и жертв, бесцельных дел и слов,

Прощай, о сфинкс! Прощай, отчизна!..

ПЕСНЬ ВТОРАЯ

I НА РЕЙНЕ

Холмы за холмами теснятся кругом;

В туманах синеют вершины;

Вдали, за рекой, на утесе крутом,

Сверкают на солнце руины.

Желтея, извилистый Рейн предо мной,

Как озеро, тихо струится

И в берег отзывчивый мутной волной

С задумчивой ленью стучится.

И долго над Рейном седым я сижу

В объятиях сладкой истомы.

Вдруг образ мелькнул… Я невольно дрожу, —

Мне слышится голос знакомый.

Не берег то шепчется с сонной рекой,

Не ветер кустами играет:

То совести голос — и жгучей тоской

Объята, душа замирает…

«Быстро река многоводная

В крае полночном течет,

Волны лазурно-холодные

В море чужое несет

……………..

На берега оживленные

Мрачно твердыня глядит.

……………..

Скован язык негодующий,

Скованы крылья мечты…

Что же, о странник тоскующий,

Там не томишься и ты?»

В туманы закутавшись, дремлют холмы.

Играет свет месяца с тучкою белой.

В сосновую рощу, в объятия тьмы,

Вхожу я стопою несмелой.

Высокие сосны безмолвно грустят,

О чем? — может, месяц проведал украдкой.

Какие-то тени кругом шелестят.

И тихо, и жутко, и сладко…

Иду — замирают шаги. Впереди —

Чу! — шорох приветный: лепечут березы.

Иду и молчу. Накипают в груди

Счастливые, детские слезы.

Но голос раздался — исчезли мечты…

Не ветер играет с вершиной высокой:

То совесть, грозя из ночной темноты,

Мне жгучие шепчет упреки:

……………………

«Близко от моря холодного

Город — кладбище лежит.

Пахарей поля бесплодного

В избах-гробах он хранит.

Волны, снегами покрытые,

Сном очарованным спят.

Мечутся вьюги сердитые,

Стелются тундры открытые,

Мрачные боры шумят.

Дни, словно тучи бесцветные,

Тянутся в снежной глуши…

Где вы, мечтанья приветные,

Где вы, друзья беззаветные,

Где вы, о силы души?» —

«Стынут мечты животворные,

Дремлет душа… А друзья? —

Спят по гробам непокорные.

А малодушно притворные

Рейн воспевают, грустя…»

II

Страшный день сегодня… Там в душе смущенной

Раздаются звуки песни похоронной.

Кто-то беспощадный приговор читает…

Кто-то плачет тихо… Кто-то умирает…

Сам ли виноват я, рок ли так сложился,

Но клянусь, что к правде я всю жизнь стремился.

Что ж брожу без цели, как старик отживший?..

О, прости, товарищ — ты, свой долг свершивший!

Страшный день сегодня… Там, в душе смущенной,

Раздаются звуки песни похоронной.

Знаю: это совесть приговор читает…

Это юность плачет, счастье умирает…

ПЕСНЬ ТРЕТЬЯ

I В РИМЕ

(Монолог)

Я целый день бродил среди руин,

Читал веков истертые страницы,

Смотрел в глаза слепой, безмолвной Смерти

И в них искал разгадку прошлой жизни.

И всякий раз, как легкий ветерок

Усталого лица касался нежно,

Казалось мне, что слышу я дыханье

Истории, подкравшейся незримо.

Я с камнями беседовал. Клянусь,

Что ни один араб подвижно-пылкий

И ни одна медлительная няня

Не ведают так много сказок страшных.

Взволнованный, усталый, подошел

Я под вечер к руинам Колизея,

В лучах зари приветно трепетавшим.

В его стенах, в забытом переходе,

Я лег в траву и, головой склонившись

На капитель поверженной колонны,

О виденном задумался глубоко.

И чуткий сон ко мне подкрался тихо, —

Тот чуткий сон, когда душа порхает

Меж двух миров, одним крылом объемля

Мир смутных грез, действительность — другим,

Сливая их в гармонии живой.

И видел я: печальный, бледный призрак

Из глубины развалин показался

И, надо мной склонясь, промолвил тихо:

«В моих чертах, ты видишь, скорбь разлита…

Как не скорбеть! Я — дух развалин этих.

И там, где ты нашел обломки камней —

Не трупа прах, а прах гробницы трупа —

Там видел я свободу, блеск и силу.

Вот, посмотри, у статуи безрукой

Разбитый лик как черен и уродлив!

Богиней был обломок этот. Видел

Я дивные черты её, когда

Они, еще не воплотившись в мрамор,

Лишь реяли пред взором ослепленным

Художника, застывшего от счастья.

В тот миг я сам в его бессмертье верил…

Здесь видел я по мраморным ступеням,

Которых след исчез, как разливались

Народа волны шумно. Кто б сказал,

Что навсегда они иссякнуть могут?..

Мой взор всегда к былому обращен.

Оно прошло и — не вернется снова,

Как в душу старца первой страсти трепет,

Как на мои уста улыбка счастья…»

«Но ты, скажи, о чем и ты скорбишь?

Зачем вдали от родины блуждаешь,

Зачем о ней ты плачешь безутешно?

Где ты нашел в своей стране родной

Развалины минувшего величья,

Гробницы сил изжитых, дум погасших,

Священный прах свободы умерщвленной,